Halmtorvet 40

Y éste es mi último post...

2009-02-15T11:46:00.000+01:00

... en la ciudad que me vio nacer.

Esto normalmente está más animado

2009-01-26T18:01:00.002+01:00

Acabo de releer el último post para comprobar cuál de las predicciones se ha cumplido y cuáles no y una cosa me ha quedado clara. Me doy vergüenza a mi mismo de lo mal que escribo cuando estoy bajo presión y no tengo tiempo de ir palante y patrás. El resto de los post también me dan vergoña, sí, pero los tengo cariño y son como hijos, que aunque te salgas tontos los vas a querer igual.
El último no, el último es bastardo.
Así que después de reflexionar durante dos segundos para apreciar la situación en su globalidad, me dispongo a repetir el intento, esta vez a posteriori.

Para qué nos vamos a engañar. De todas las apuestas que hice no gané ni una. Ni salimos con mi amiga, ni nos deleitamos con sus amigas, ni me convertí al catolicismo ni comimos pizza (ni raviolis!).
Sólo hubo una predicción en la que me acerqué al resulado final pero, ay pobre de mi, esta vez me quedé corto.

Los argentinos.

La clavé como un lince cuando mi sentido aracnido me indicó que los otros ocupantes de la habitación eran sudacas, eran maromos y se habían ido de pedo.
Aún así, para mi sorpresa, comprobe con ilusión cuando me retiré a mis aposentos que 2 de los huéspedes restantes ya estaban en la camita y durmiendo, lo cual, si hacemos la cuenta, nos deja con tres argentinos en vez de dos. Siendo así, no podía ir demasiado mal.
Iluso...

Como últimamente me venía acostando en Madrid a eso de las 4am y despertandome a las 3pm, era de esperar que, al irme a acostar a las 12 de la noche, por eso de que estaba solo y quedarme en el bar como un bohemio resultaba aún más patético, decía que era de esperar que no conciliase el sueño con prontitud.
Así fue. Me dieron las 2 sin pegar ojo, así que me eché alguna partida a juegos estúpidos del iphone a ver si ayudaban en algo. Ayudaron, pero tarde.
Cuando me encuentro en el más dulce de los duermevelas hizo aparición el primer de los cafres a los que como un imbécil parecía haber estado aguardando.
Tras unos traspiés, logra hacerse paso entre la maleza hasta su litera, que también era la mía, y lanzando camiseta y pantalones al suelo se mete en la cama de un brinco sin prestar la menor atención al ruido que tal acción podría desatar.

Respiro e intento dormir de nuevo.

Diez minutos después aparece el segundo de ellos. Puesta en escena de lujo. Enciende la luz, mismo movimiento ensayado para quitarse la ropa y quedarse en gayumbos; con sus santos huevos enciende el aire acondicionado (de los que hacen ruido) al tiempo que exclama un "la virgen qué calor hace aquí"; depierta al primero, conversan distendidamente y en voz alta sobre las peruanas a las que no se han podido follar, la de plata que tenían y ciertas mamarrachadas varias que hicieron que odiase a muerte y para siempre a todos los sudamericanos sin excepción.
Esto no podía ir a peor. Después de media hora le puede el sueño y se va a dormir dejando aire y luz encendidos. Hijosdeputa todos...

Respiro e intento dormir de nuevo.

A las 4 de la mañana, apuntito de quedarme ya dormido de una vez por todas, entra el que faltaba. el acabose.
Enfila directo al segundo que entró. Lo llama en voz alta y por su nombre: Percha. Así son estos argentinos. Que tienen nombres de gilipoyas.
Escribo estas líneas sin querer pensar que tengo amigos argentinos y sin saber si leen el blog o no. Si lo haceis, sabed que esto no va con vosotros, sólo con el resto. Con Nico sí.
Volvemos a la acción. El tercero machaca al segundo a golpes con ánimo de despertarlo, pero éste resiste dormido estoicamente y el cabrón ni se da la vuelta. Despues de unos minutos el tercero desiste y se va. Yo respiro tranquilo.

Respiro e intento dormir de nuevo.

A la media hora reaparece el tercero. Mierda. Esta vez con sorpresa. Más mierda. Se mete a una churri a la habitación. Anda idos a tomar por culo, panchitos.
Con sus santísimos cojones se la mete en la cama. Hablan, susurran, se dan besillos, esto no puede estar pasando -pienso yo-. Pero sí, pasa, durante un rato largo, hasta que (oh gracias Dios Todopoderoso) la chica suelta un "No, no no, no, no NOO!"
Yuju! -vuelvo a pensar yo.
Pero el tío insite. Mierda, a este paso se la folla de verdad. Hasta que... "No, no no, no, no , NOOO". Bien, la chica por lo menos tiene iniciativa propia. Igual esta vez es la última.
Pero No! este tío es una máquina sexual y necesita que le pasen la itv, así que tras varios no no no no más al final acuerdan por unanimidad que lo mejor en este caso es la masturbación/felation. No quise mirar.
Gozo de placer del chico, conversación sobre Vito Corleone (?) y la chica se baja de la cama, de un salto, en tetas, y desaparece por la puerta para siempre.

A la mañana siguiente me escabullo de la habitación y pido por dios que me cambien. Lo consigo y nunca más les vi.

A día de hoy tengo a Mario mirando por encima del hombro lo que escribo, me pone de los nervios y decido dar por finalizado aquí el post. Se le ha acabado la batería del iphone y no puede jugar a los mismo juegos estúpidos que yo jugaba para conciliar el sueño aquella noche.

Os quedaréis con las ganas de saber por qué el post se llama como se llama hasta que escriba el próximo. Hasta entonces sólo lo sabrá Almudena.

Arrivederchi mi amici.

Papa du pupi du papa du pupu

2009-01-20T23:17:00.003+01:00

Hayome por fin en el Lazio italiano un dia antes de lo previsto, por decision propia y con la amargura de comprobar, a la primera de cambio, que el teclado de este pais no tiene acentos (me los disculpen), que la fuente no es la que yo suelo usar y que hasta el interlineado es diferente.
Como dijo Julio Cesar: "empezamos bien".
No tenia intencion de escribir hoy (y a este paso nunca) puesto que nada ha pasado durante el viaje que sea digno de mencion, pero sin embargo la primera de las predicciones para el viaje se ha cumplido con meticulosidad napolitana. A saber: que mi unica amiga romana (aparte de los calamares y la merluza; festival del humor) me ha dejado tirado en el primerisimo primer dia por las tierras del Imperio. Cuando pienso de que quedar hoy con ella era la razon de venir un dia antes que el resto, la cosa se vuelve subitamente humillante.
Con este tino, me aventuro a prevenir los devenires del resto del viaje. Haremos balance despues.

Para empezar, los 5 (yo creo que) argentinos con los que comparto habitacion por esta noche van a llegar a las 6 de la magnana (no me se el codigo asci de la egne), borrachos perdidos y cantando "viva el Kun Aguero". Todo esto deducido de una rodillera (si, de esas que tu madre te ponia en los chandales) que adorna sutilmente el neceser de alguno de los ilustres. Fiesta topo.

Domiani por la matina llegara Mario, con retraso, me tocara esperarle, no nos encontraremos, en el albergue nos pondran problemas para cambiar la habitacion, Mario habra perdido el pasaporte en el camino de la estacion al hostal y no nos podran hacer la reserva.
Como en la recepcion hay una sueca, me tiro el rollo con mi manejo de los idiomas y al final nos la acabaran haciendo. Pero claro, nos pondremos a hacer turismo a eso de las 2 de la tarde.
Lo que siempre pasa.
El resto de la tarde se va a dar sorprendentemente bien, fijaos vosotros. Vamos a quedar por fin con mi amiga, de nombre Chiara, cenaremos una pizza (margarita, para ahorrar) saldremos a romper la notte (que aqui se dice en italufo) y la susodicha se traera a sus amigas pivones. Ya veras como la liamos.
Pero no. Todavia no. Porque al dia siguiente...
... nos levantaremos a las 8 de la magnana (NOT) para llegar a tiempo a ver el Vaticano. Dedicaremos cosa de 4 horas a ver solamente los museos, otras 2 a la capilla Sixtina y 1 hora y media mas a admirar los perfectos trazos escultoricos de la Pieta de Miguel Angel, porque nos gustara muchisimo mirarla. Tanto que el jueves es el dia en que me convertire al catolicismo. Tiempo al tiempo.
Despues echarnos unos prayers nos metemos una lata de ravioli directos de la lata, como recien exprimidos, para deleite de los turistas japonesos que abarrotan la basilica, creyendo que formamos parte de espectaculo romano cual centuriones-mimos a la puerta del Colosseo.
En una de las fotos que nos van tomando ligamos con una de las japos, la emplazamos para esa misma noche y decidimos emborracharnos. Pedro, ahi viene el 1-0.
El resto de la tarde-noche no lo cuento para tener algo que narrar en el proximo post.

Viernes por la magnana. Vemos todo el resto de Roma en un solo dia. Foro, trajano, coliseo, puentes, iglesias, circos, todo tiene cabida en nuestra ruta. Desde Egipto hasta la Galia en un dia. Y ademas entrando a todos y cada uno de los monumentos, porque somos unos tios muy cultos que lo mismo diferenciamos el gotico flaminguero del tardio que nos pones un capitel dorico y un corintio y te lo sacamos con el tacto.
Para rematar la suma alegria que nos desborda, accedemos a todas las atracciones por la patilla, con un documento firmado por el rector de la universidad que atestigua que somos estudiantes de arquitectura y que lo que estamos viendo de verdad que nos interesa. Que lo hacemos mas por obligacion que por turismo, dice. Y ojo que ese documento no es una prevision. es una realidad que reposa en el bolsillo piccolo de mi cartera.

Notese como meto palabras italianas para suprimir el efecto de la egne. Joer que tio.

Es viernes por la noche. Se sale. A donde? pues no se. Dos opciones se nos plantearan: hacer caso a la longay planet por nuestra cuenta moruna y acabar rodeados de Luigis con pagnuelo en el cuello o bien correr el riesgo de acoplarnos nuevamente a Chiara y sus suculentas amigas.
Elegimos esto ultimo con desastrosas consecuencias. Pero esto, nuevamente, me lo reservo para mi. Ya vereis las fotos en el facebook cuando las pueda descargar.

Y eso es todo lo que puedo decir hasta aqui porque se me acaba el tiempo gratis en la computadora.
Almudena, preparate que vamos!

Alabado sea Benedicto.

How I Met Her Mother

2009-01-03T18:38:00.002+01:00

Kids, back in the winter of 2008...

Imaginaos que sois mujer de mediana edad y vivis en Suecia. O sea, sois buenas personas, no robáis, no estais gordas, tenéis sentido del humor, sin muchos prejuicios morales y acostumbrados a la lluvia, el frío y los días grises.
Vuestro primer matrimonio os dio tres rubios churumbeles pero fracasó al cabo de los años como fracasan todos los matrimonios si les das tiempo suficiente. Como formas parte de una sociedad abierta, al poco tiempo te echas otro noviete que resulta ser british, ha pasado por otros tres matrimonios, también fracasados y ha dejado una hermosa semilla en cada uno de ellos.
Como eres una persona tolerante y moderna, nada impide que además sea tu compañero de trabajo.
Con el paso de los años vuestros hijos crecen, se vuelven sexualmente activos y empiezan a madurar (o no).
Con estas premisas, os plantais en 2008, con uno de los hijos teenager, de 17 y pasoto como todos los teenagers, con otro de 19 primaveras y prometido ya para casarse en un incierto futuro digamos a medio plazo. Vuestra última esperanza es tu hija Anna, de 20 resplandecientes añitos, con un expediente académico inmaculado (confieso haber buscado si esta palabra era con -nm o -mm) y con grandes expectativas de futuro. La joya de la familia.

Qué pasaría entonces si llega un día Anna y te dice, a ti que eres una sueca moderna y civilizada, sí, a ti; llega y te suelta de sopentón y sin avisar, pongamos que mientras haces una tarta para el postre del domingo, que dentro de tres meses se va air a vivir a Londres con un mozalbete español con el que sale desde hace 15 días, que prepara unas tortillas que quitan penas y que da unos morreos que la dejan tiritando.

Esto ocurrió, con mayor o menor grado de similitud, en agosto del año que acabamos de dejar.
Pero recordad: eres sueca.

Todos sabemos lo que pasaría en la situación opuesta, usease siendo español de pueblo:
A) Versión madre-hija: "ay la niña, ay la niña! que se nos ha vuelto loca. Te voy a meter dos guantás que se te va a acabar la tontería a ti ya eh!"
B) Versión padre-hijo: "con una sueca?? joder hijo, y tiene las tetas igual de grandes que las de las películas López Vázquez?? y eso es.. bueno, ya sabes... abajo.. lo tiene también rubio??"

Pero no. Esto allí no pasa.
Como eres una persona moderada, digieres con naturalidad la noticia, le dices a tu hija que eres feliz si ella es feliz y en cuanto ella se vuelve a su habitación tú te metes en el facebook (porque tienes tu propia cuenta, claro) a cotillear las fotos de tu hija a ver si pillas alguna en la que salga tageado el afortunado ladrón de hijas.
Para condimentar puedes también, durante la cena, soltar un "pues es mono, no?", o como quiera que se diga en sueco. Aunque esto ya es opcional...

Pues sí amigos. Pero esta era la historia de cómo me conoció ella a mi...

---parón de varios minutos para echarme unos bolos---

Ahora llega la de cómo la conocí yo a ella. Aunque no me apetece mucho contarlo, la verdad, así que resumiré mucho para que Benji no se queje de lo largo que son los posts...

Todo el mundo ha tenido alguna vez una de esas madres que te dicen que se van de tiendas y luego vuelven a la media hora traicioneramente, sin haber comprado nada y en el momento más inoportuno. Eso mismo ocurrió con su madre el día que se supone que iba a estar fuera, en casa del novio, razón por la cual yo estaba en casa de Anna, tumbado con ella dándonos algún besillo que otro en la cama cuando tadah!! se abre la puerta y dos cabezas correspondientes a dos personas de 50 años asoman por el umbral. Afortunadamente teníamos la ropa puesta.
Con cara de sorpresa de la de "anda, si estás tú aquí" - sí, claro... - entra tan ricamente a estamparme un beso. Yo la doy dos, la digo cuatro cosas en sueco y otras cuatro en español y me la meto en el bolsillo.
Acto seguido entra el novio a estrecharme la mano y tomándose la confianza inclina un poco la pantalla del portátil para ver qué se cocía, con tan mala suerte (la mía) de cazar al vuelo una de las escenas de los gays de gimnasio de Little Britain USA. Sufro. Si me pudiese caer una gota de esas gordas a lo Dragon Ball, me hubiese caído en ese momento.
Para mi sorpresa nos despacha con un convencido "good taste" y se marcha dejandome a cuadros. Primera prueba superada.

Al escribir estas líneas me pregunto qué extraño mecanismo impulsa a padres, tíos, tías, abuelos y abuelas a cotillear la pantalla del ordenador cuando entran a tu habitación.
Qué bien se vive solo.

Del resto de encuentros no hablaré hoy, ni probablemente nunca, a no ser que salgan a la luz en algún recurrente yo-nunca-he, pero sabed que durante estos tres meses han caído sesiones de horneado haciendo galletas navideñas, decoración del pino de navidad, cena de cumpleaños con la familia casi al completo y noche de vomitera en su propia casa. A cada episodio más espeluznante... Eso sí, mimitos y zumito de limón no me faltaron.
Que cada uno se los imagine como buenamente le apetezca.

Y como este es el primer post del año (último año del blog, por cierto), le voy a pedir un deseo a los reyes: que este año que entra me traiga más amigos que deciden follar con mis exnovias. De momento van tres...

Joder, porque soy un buenazo, que si no....

Danimarca

2008-12-23T11:30:00.003+01:00

Por enésima vez, no tengo tiempo de escribir. Voy una hora por detrás del horario previsto y tengo un vuelo que coger. Hoy no me puedo demorar más. Esto no es como ir a trabajar.

Esta breve reseña pasará a la historia como el último (ahora de verdad) pedazo de literatura de la buena que escribo desde el país que lleva mi nombre. Al menos mientras todavía vivo aquí.

Para el recuerdo, la noche de ayer, con cena romántica, the Cinematic Orchestra, velitas y... el retorno de las luces azules.

Hasido un placer.
No dejen de leer, que aún quedan historias por narrar de estos últimos días y batallas que lidiar de las que están por venir.

Y las Navidades las pintan calvas...

Godt Jul og god nyt år.

Popurrí

2008-12-16T13:39:00.004+01:00

Tengo 20 minutillos muertos que normalmente emplearía en ver algún capítulo de alguna comedieta al azar o surfear un rato por las novedades de youporn, pero por no perder las buenas costumbres voy a resumiros algún nuevo capítulo de mi vida.
Y que conste que lo hago más para mi que para vosotros, para que dentro de diez años me acuerde del concierto del domingo pasado no, el anterior.
Pero todo a su debido tiempo.

La euforia escritora a qué se debe. Pues a que hoy, como un insensato me he pegado el madrugón y me he despertado a eso de las 10:30, como los deportistas, para comprar nada más y nada menos que dos cachos de papel que dan acceso al concierto que los Killers van a dar en marzo en Madrid.
Qué significa esto? Pues entre otras cosas, que acto seguido he tenido que comprar otros dos papelitos que te dan derecho a montarte en un avión de Ryanair y volar desde Londres a Madrid y vuelta. Sólo para un fin de semana. Sólo para un concierto. Y eso que 1) Ni siquiera estoy aún en Londres. 2) Pedro ha hecho otras tantas de lo mismo y 3) Yo me traigo a Anna de propina.
Veremos en que queda todo esto.

Y qué tiene que ver esto con el tema del domingo pasado?

Pues como muchos ya sabeis, mi primer concierto en Dinamarca fue en el festival de Roskilde pasado, del que practicamente no hablé por no haber sido un evento que hubiese supuesto ningún hito en mi carrera y por dios sabe qué más razones. No me acuerdo de lo que pasó la noche del sábado como para pensar en julio.
Lo mismo da que nos da lo mismo, porque la única sola cosa que recuerdo con alegría la voy a contar ahora mismo. Y eso que si no llega a ser por los típicos "resúmenes de lo sucedido" del día después, el detalle se hubiese perdido en mi saco de noches de borracheras en blanco.

Sucedió así:
10am del día siguiente: me levanto con resaca y con Heather dormida a mi lado en una tienda de campaña que por las noches se transformaba en nevera y por los días en horno.
Escribo un mensaje a Manu: "pff tío q rsaca, dnd ands?qdams pa ir a ver mgmt?"
Me responde él: "q va tio,e vuelt a cph,staba matao. un honor aber cmpartido tu primera meada"

Mi primera qué???

Nueva descripción de los hechos basada en testimonios recopilados el día después:
Estaba yo ahí con Heather viendo a Neil Young en concierto y el muy hijo de puta se empieza a marcar un riff más largo que el de Marruecos. A los 5 minutos de improvisación dices, joer que monstruo. A los diez piensas, bueno a ver si acaba ya... A los 15 sacas el vodka para amenizar. A los 20 ya le dan por culo a todo y bebes chupitos a discreción. Cuando el muy desgraciado acaba el concierto no sabes ni cuánto tiempo llevaba tocando.
Hasta ahí me acuerdo.
Pero qué pasa cuando después de Young vienen los Chemical Brothers y los hippies carcas del cesped son sustituidos por una multitud de jovenes hasta el tranchete?? Pues uno se deja llevar y empieza a bailar con una mano levantada apuntando al cielo y sujetando una botella de vodka en la otra. Y se choca con todo el mundo y no se tiene en pie. Sé que me estais visualizando. Pero, ay amigo!, y si te entran ganas de mear, qué? Esto no es como estar en el Milenio y salir a echar un truñete a la calle, no. Aquí hay que resistir porque los Chemical lo merecen.
Y resistes y resistes y resistes hasta que caes en la cuenta de que estas en medio de un concierto, rodeado de gente dando botes como pollo sin cabeza y que al fin y al cabo todo vale. Así que dices: pues me voy a sacar la chorra y aquí mismo me pongo a mear mientras: doy botes salpicando a todo el mundo y mis amigos rezan para que nadie se gire a meterme de ostias al tiempo que retroceden para que esas gotas perdidas no les alcancen también a ellos.

Nevermind. El concierto del otro día no tuvo nada que ver.
Era Travis, un grupo tierno de los que no hace falta dar botes. Y además iba con Anna, había que guardar las apariencias.
Nada cómico voy a contar de este concierto, sólo quiero mantener el recuerdo.
Fue mi primer concierto en primera fila (en puta primera fila!!!) a pesar de que una gorda paralítica vino con sus santos cojones a darnos pena para que la abriésemos un hueco. Nuevamente, como iba con Anna, sucumbí. Cuando la expliqué mi punto de vista casi me sucumbe ella a mi.
Durante el concierto el tío, que ni siquiera se como se llama, se bajó al público y se puso a cantar entre la gente y con la gente; en una canción se le desafinó la guitarra y se puso a dar clases de cómo afinarla durante cinco minutos mientras contaba chistes, tocaron "Flowers in the Window" entre los cinco y con una sola guitarra acústica y cuando salieron a tocar los bises se marcaron, con dos cojones, este temón:

http://www.youtube.com/watch?v=ej-gCh8-HFk

(es un link, que como está en spoiler no se ve, pero podeis pinchar en él).

Pues eso, se me acaban los 20 minutos con este post de popurrí escrito a la remanguillé. Así ha quedado.

Como postre una última anécdota sobre la (pen)última noche de fiesta danesa: aparentemente el sábado pasado, después de haberme bebido tropecientos chupitos de vodka del barato, me caí encima de una mesa en la que por desgracia había una vela encendida.
Como no podía ser de otra manera mis melenas empezaron a arder a llama viva hasta que algún amigo dejó de descojonarse de mi, entró en razón y se lanzó a apagar el fuego.
Y yo de esto, paa variar, no me acuerdo de nada...

Esto se nos ha ido de las manos.

Y hoy qué?

Hoy el cumpleaños de la madre de Anna!! Yeah....

Lo que en realidad quería decir

2008-12-08T03:29:00.002+01:00

Viernes 5 de diciembre del año 2008 de nuestro Señor.
La señorita Bárbara vuelve a Copenhague para hacer una visita exprés y unirse así a Sancho, que ya lleva dos o tres días vagabuneando por la ciudad que no le vio nacer.
El objetivo: ponerse otra vez hasta el tranchete para compensar los dos meses de sequía propiciados por su flamante incorporación al mundo laboral.
Quíenen son los pringated? ellos o nosotros?
No sé, juzguen ustedes mismos.

Así que con esas estamos, a las 9 de la noche, con Bárbara recién entrada por la puerta de nuestro palacio y yo metido en la cama con un resfriado de cojones (y de nariz también) y sin ganas de moverme de allí en los próximos tres años.
Para certificarlo, esa misma mañana había realizado el terrible esfuerzo de despertarme a las 10:30 (record del mes) de la mañana para llamar al Starbucks y decir que no podía ir, que estaba malísimo. El acento de inglés enfermito lo bordé.

Hagan apuestas para saber lo que pasó.
Como soy un tipo descaradamente testarudo, me convencieron para salir de fiesta así, a bocajarro, sin pensárselo dos veces. Así que con esas me veo con Sancho en el Netto comprando cervezas y vino para todo el fin de semana. Eso sí, las guardamos para luego, que antes de cenar hay que ir al bar de la facultad a entonarse con un par de cervezas para calentar el duro clima invernal que se nos está echando en cima.
Segunda vez que nieva en un mes.
Comprobando con alegría que las cervezas no hacen reacción con el paracetamol ingerido previamente, decidimos asentar la situación tirando la casa por la ventana para cenarnos unas pizzas margaritas de lo más deliciosas. Para qué pagar tres euros extra por el jamón si se lo puedes echar tú mismo en casa. Yo no digo nada...

Como las pizzas sólo dan para un rato de conversación en casa (ventaja de vivir en el centro) decidimos dejarnos de mariconadas y empezar a jugar duro, implorando al señor que el Absolut a palo seco aplaque definitivamente los síntomas del resfriado.
Aplaca los síntomas y todo lo demás.

Empieza la diversión:
Nos dirijimos a la segunda fiesta de facultad de la noche. CSS. Aquélla que ya salió en un video de Edu y que tantos momentos entrañables nos ha brindado. Esta vez, posiblemente la última, puede que sea también la más recordada.
La historia es así: érase un grupo de 5 españoles y 3 catalanas que salen nada más y nada menos que a las dos y media de la noche borrachos de casa y en busca de diversión descontrolada. Al llegar a la mencionada facultad se quedan perplejos al comprobar sin entender por qué las luces estén todas encendidas y la gente saliendo del lugar. No pasa nada, no hay lugar para la desesperación. Nuestros jóvenes protagonistas aún tienen tiempo de sobra para robar unas cuantas cervezas sin ser vistos, decir algunos improperios a las rubias lugareñas y ser testigos de algo excepcional.
Cuando mucha gente se agolpa en el mismo lugar y con un fervor tan exaltado sólo pueden ser dos cosas. O están regalando cualquier gilipoyez en la calle Preciados o hay dos españoles que se están pegando. Como la primera no podía ser, sólo nos quedaba la segunda opción.
Ay qué destrozo. Que si a un chaval le han partido la nariz, que si los amigos de éste quieren matar al otro, que si el otro pobre recibe una paliza de no te menees...
Pues eso, que el fervor se contagia y se expande facilmente y al final por hache o por be todo el mundo acaba involucrado en la pelea, la situación se nos va de las manos y como ya os estáis imaginando, aquí los amigos Sancho y Dani aprovechan la ocasión para robarse una mochila que alguno de los combatientes ha dejado atrás.
Joder, qué pilluelos.
...
...
Maldita la hora!!!

El combatiente parece percatarse mágicamente de la maniobra, da marcha atrás y se me planta cara a cara marcando territorio. Llevaba yo la mochila.
Por si no estaba claro de que en una pelea cuerpo a cuerpo llevo todas las de perder independientemente de quién sea mi adversario, se dio la coincidencia de que:
a- No era un ser humano. Era un toro. Y me sacaba dos cabezas y varias decenas de músculos. Qué mala suerte.
b- Yo ya estaba soportando mi propia lucha interna para mantener el equilibrio sin caerme.
c- En la mano derecha llevaba una botella de vodka y en la izquierda una de zumo.

Apuesten, apuesten.

Hace tiempo aprendimos ya en este blog cómo el vodka es un arma infalible para suprimir el sentido del gusto y hace que gordacas danesas parecan pivones chinorris.
Esta vez aprenderemos cómo además es un excelente inhibidor del sentido del miedo.
Qué más sentidos es capaz de inhibir, aún está por comprobarse, pero seguimos investigando en esa dirección, tranquilos.

Así que ahí estoy yo. Rodeado de mucha gente, con un animal delante y con toda mi atención centrada en que no se me caigan las botellas.
El tío se viene hacia mi en lo que debieron ser dos segundos, pero en mi cabeza todo se vivió en slowmotion y el razonamiento seguido fue el siguiente: vamos a ver dani no te caigas mantente por lo menos en pie uy este tio me saca dos cabezas me va a machacar qué debo hacer no se intentar defenderme o huir a lo mejor se le pasa a él sólo si ve que voy de buen rollo ah no mierda tiene pinta de franchute como se entere de que soy español seguro que me coge con más rabia la verdad es que si intento darle un puñetazo ni si quiera se si le voy a atinar en la cara y además me voy a hacer más daño yo que él esto va a ser ridiculo de cojones y todo el mundo se va a descojonar ay dios mio que viene a por mi qué hago con el vodka?
Y en éstas que me empuja. Yo inestable como venía ya de serie me caigo tropezando con una bici; un amigo del franchute (que en realidad era danés) lanza un puñetazo al aire; como yo me estoy cayendo al suelo el puño no me alcanza; me meto una ostia contra algo en las costillas que aún me duele. Pero lo que recuerdo con más rabia: la botella de vodka se me derrama por el suelo.
Me cago en el ostia puta y ahora cómo me emborracho yo!!!???

Afortunadamente mis amigos lograron contener a la multitud y unos milagrosos amigos del franchute-danés le contuvieron a él.
Aprovechando que la ocasión la pintaban calva, hacemos lo que mejor sabemos hacer: huir.
Sin la mochila.

Nótese en este punto que todo el capítulo de la pelea ha sido compuesto con fragmentos de diversos testimonios recolectados entre risas a la mañana siguiente.

Como ya hemos dicho que la adrenalina no hizo acto de presencia en nuestros cuerpos, emprendemos la marcha hacia el garito más detestable de Copenhague, que algunos ya sufristeis: el Happy Pig. Lo que pasó desde aquí hasta el final de la noche sólo lo recuerdo por flashes, como no podía ser de otra manera.
1-Me cuelo con el abrigo para no pagar los 3 euretes que vale el (obligado) guardarropa. Lo normal.
2-Esther me usa como escudo contra un tío que la estaba metiendo mano. Sin dudarlo dos veces me mete mano a mi también. Cuando ya me estoy viendo otra vez a ostias aparece el de seguridad y de un sólo manotazo desplaza al individuo unos 6 metros, justo hasta la salida.
En un inglés muy educado pide perdón a Esther por lo sucedido. Yo flipo.
3-Me descubro a mi mismo dándome dos besillos tontos con una chica que, a la mañana siguiente, por simple eliminación concluyo que es Bárbara.
Efectivamente, como buen periodista que no soy contrasto la información y constato que es ella.
También constato que el acontecimiento no duró ni un minuto. O eso espero.
Me cago en el puto Absolut.

Nunca se habló ni se hablará más del tema...

He vuelto.

Vjuelvo a ser el mismo...

2008-12-06T06:08:00.003+01:00

No sé.
Quién sabe. el caso es qiue estoy aquí.tmablaeámndome recién vido de romeper lanite.
¿
Y qué tiene de especial?
piues eso digo yo.
uno 1- que no pare ninguno.
2. dops- pues que aquí esttoy con Sancho y con Bárbarq quur han vbnido a vernosporque esrttán en españa amargados y nos echan de menos.
3-que nos ehcna de menos demasiado. H por lo tanto creo q me he dao besillos con barbar, pero no estoy del tode seguro, asi que quiéns sabe. no sé. espero que no... pero taqmpoco me imoportariaía si es que sí... vaya l´ñio. voy escuchar <>
4 Es viernes y se supone uqe estoy malo pqm he llamado a çsçççççççStarbucks para decir que no podia ir a currar.... aún asi me lo pagna
Elmdía que lena este blog y lo entiendoan van a ser unas riassas que no veas...
5- osama, por favor me mueo de detallesas de saber quçe `¡asço en la fieste de u cumpleaños ucentame cosas pero yaaaaaa,...!!!!!

mmmm

Tengo entrdas para Coldplay en seoptiembre en wembley.
Ahjora somos u7 u 8 en mi habitqcion. igual acambamos tos descojonodos o en poutube8. estpo puede ser la pogflia con ceboglia.

o igual no....
estoy hasta el tranchete....
o
os quiero....
sí...
un beso....

Halmtorvet 40

2008-10-23T17:46:00.003+02:00

Ahora que parece estar de moda eso de hacerser blogs con los nombres de las calles en las que uno vive y en los que contar batallas sexuales, humillantes, extraordinarias, cómicas, románticas, esperpénticas o singulares, ha llegado la hora señoras y señores de cambiarle (a medias) el título al mío.
Tengo el placer de informarles de que 1 año, dos meses y 11 días después, nuestro querido Samosvej 33 ha de pasar a llamarse Halmtorvet 4o, que como ya se comenta por el entorno es un nombre mucho menos comercial. Pero hay que ser fieles y aun así asumo las consecuencias de lo que pueda pasar y si los de la sección infantil de Alfaguara al final no quieren publicar mis escritos, cargaré con toda la responsabilidad. Ellos se lo pierden.

A estas horas más o menos debe cumplirse justo un día desde que me mudé a mi nueva mansión. Obvia decir que un par de calcetines y los calzoncillos de ayer ya campan a estas horas a sus anchas por el suelo de la habitación. Tarima flotante.
Mírales qué monos, parece que andasen ellos solitos...

El porqué de este cambio resulta obvio. Es decir: 22 días viviendo de acoplado en casa de una bondadosa amiga de las vascongadas. O sea, 22 días de pagar alquiler que me he ahorrado con la tontería. En otras palabras, compartiendo 19 metros cuadrados con una mujer, día y noche, en la salud y en la enfermedad. Para entendernos: hablar de chicos y de cotilleos con ella y con su compañera de piso; hacer presión con el ojete para que los pedetes salgan despacio y sin hacer ruido; meterte la parte de arriba del pijama por dentro del pantalón para no pasar frío durante la noche, sabiendo que pareces un auténtico campesino; recordarla tomarse la píldora cuando se despistaba; despertarte oyéndola dar gritos de alegría (o no) en vasco; poniéndote los cascos a toda pastilla cuando se daba besillos con algún chorbo y viendo juntitos en la cama Anatomía de Grey con un buen Häagen Dazs en ristre.
Echaré de menos esos días, pero por el bien de mi testosterona y de mi vida sexual, ya iba siendo hora de dar el siguiente paso.

Y ese paso llegó ayer cuando, encima de una cama encontrada en la calle, con un colchón prestado, unas sábanas de cuatro euros del Ikea y mis imprescindibles luces azules encandilando el ambiente, Anna y yo dimos por inaugurado oficialmente mi nuevo piso en pleno centro de Copenhague. Qué grata bienvenida.

El cambio ha sido para bien. Atrás quedaron los días en que mi barrio estaba en las últimas paradas de la línea de metro, lleno de casitas y chaletes de gente humilde en calles en las que nunca había problemas para aparcar, con supermercados llenos de viejos y de niñas chonis requetebuenas.
Ahora chavales, vivo en Vesterbro (aka Vstttbruó, pronunciado muy rápido, como si pillases a tu mujer con otro y te entrase un ataque de nauseas).
Vesterbro es el barrio bohemian. El chueca de Copenhague. Aquel decrépito recuerdo de un pasado pendenciero en el que ahora se ha asentado la nueva clase de alternatas jóvenes y creadores, que hace que los pisos que antes costaban 1500 coronillas de nada ahora valgan de 3000 para arriba.

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Buen momento es este para remarcar que lo que viene a continuación ha sido escrito hora y media después de lo hasta aquí narrado. La advertencia no tendría interés alguno de no ser porque la coherencia de la narración puede verse sensiblemente dañada. Paso de releerme, detesto la literatura barata.
Las culpas a Aida, que ha elegido este momento del día para mudarse a la casa. Yeah, comparto con ella, pero cada cosa a su tiempo.

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Como decíamos ayer, es el mio un barrio peculiar. Tiene todos esos elementos que una persona normal evitaría comentar al teléfono cuando habla con sus familiares.
Yo a mi madre (que ya no lee el blog. O eso creo...) le cuento esto: Buah, es genial, está justo al lado del centro de la ciudad, te acuerdas de la Central Station que estaba detrás del Tivoli?, bueno pues desde la ventana se ven las atracciones y está sólo a un minuto en bici, es la caña, el barrio está lleno de cafés culturetas y hay mogollón de salas de exposiciones y restaurantes guays y no muy caros (comparados con el resto...) y está justo en frente de una zona de garitos, que puedo ir andando en menos de tres minutos... la ostia, mucho mejor que el año pasado.

Pero cuando bajas a la calle el panorama es bien diferente al de la conversación telefónica. A cada calle más espectacular y cada esquina más pintoresca.
Desde la ventana, además de las atracciones del Tivoli, se ven a unas sospechosas muchachas ataviadas con ropa veraniega y esperando al autobús en lugares donde no hay parada. Así son ellas.
Todos esos restaurantes cool que pueblan el barrio son de tantas nacionalidades diferentes como marcas de cerveza hay en el supermercado. La amplia gama de delicatessen que se puede aqquirir va desde el más rico pato-colgando-de-un-asador-chino, hasta el mejor de los shawarmas turcos, pasando por calzzones, pollo tikka, cous-cous, maki sushi, tapas de chorizo y todo tipo de comidas exoticas de países subdesarrollados de moda. Es por ello que sean "tan baratos" (un chino cuesta unos 18 pavos).
A esto hay que añadirle que en los cuatro minutos que hay andando desde mi casa hasta la estación central da tiempo de cruzarte con: entre 5 y 10 lumis, unas 300 personas que hablan en cualquier idioma del mundo menos en danés, moros negratas y chinorris a tutiplén, curiosos individuos que se intecambias cosas por lo bajini en las esquinas, esperpénticos viejunos vestidos con chándal de colores estridentes y un inexcusable gorrito de lana calado, los pobrecitos indigentes que van al albergue de personas bondadosas a ver si encuentran algo de comida... o lo que surja, una comisaría de policías invisibles, gente que habla sola por la calle a la que respondes con un gesto de "llevo el ipod tio, no me entero, vaya usted con dios" y, lo más importante de todo, hasta 12 sex shops que conté ayer en la misma calle en un tramo de apenas 800 metros. Ver un poster a tamaño real de Monica Sweetheart cuando vas a currar a las 5:30 de la mañana le alegra el día a cualquiera.
Me encanta mi barrio.

Lo bueno: que el garito de moda de Copenhague se ve desde mi ventana y puedo bajar en chanclas de andar por casa si me da la gana.
Lo mejor: que si Anna no me satisface, a la vuelta de ese garito seguro que me encuentro alguna dispuesta acompañante de un país del este. Me pregunto cuanto cobrarán por estas cosas en Dinamarca...
La repanocha: que el día antes de mudarme me encuentre una cama por la calle y me la suba a casa sin dar explicaciones a nadie.

Y la cama funciona. Puedes hacer el amor en ella varias veces sin que se rompa, rodeado por ese halo de lucecitas azules que se encienden y se apagan. Se encienden y se apagan. Se encienden y se apagan...Y si además tienes la calefacción en el cuatro y están sonando en la distancia las voces apagadas y tristonas de los Kings of Convenience...
... es normal que después diez minutos de mirar a unos ojos azules sin mediar palabra a uno se le escape, medio dormido medio despierto, un frágil y sincero "I'm falling in love with you".

Y después, el silencio.....

Clichés

2008-10-13T17:20:00.004+02:00

Chavales, me he puesto a ver recientemente Gossip Girl (sí, leedlo otra vez) y fíjate por dónde, además de tenerme enganchado como un teenager al que se le cae la baba cuando el guapo besa a la guapa, me he dado un idea para el blog, que hoy inicia formalmente su nueva etapa transoceánica.
Y por qué tanta espera? Pues porque me daba en la nariz que Islandia iba a entrar en bancarrota un día de estos y yo tenía que escribir algo para remarcar este momento, no te jode.
Pues el motivo es:
1-Porque llevo 13 días sin piso en Copenhague. Algún día hablaremos de ello.
2-Porque llevo 13 días sin emborracharme en Copenhague. De esto hablaré cuando rompa el récord.
3-Porque llevo 13 días sin piyar en Copenhague. Anna no cuenta.
4-Porque llevo 13 días sin ducharme en Copenhague. No os emocionéis que es fake.

Volvamos a Gossip Girl. Para aquéllos de vosotros que la hayáis visto (por vuestro bien espero que pocos), creo que estaréis de acuerdo conmigo en que no habéis visto nunca nada en los últimos 10 años con más clichés que un capítulo de la serie escogido al azar. Más incluso que
cualquier que cualquiera de nuestras fraternales y agitadas discusiones gemaileras. Pero que muchos más, dónde va a parar.
Así pues, extrapolemos (en honor a Benji. O era a Pablo?...) a los niñatos pijeras del Upper East Side por los españoles cutrancios de Vest Amager para obtener una mezcla en la que no falta ninguno de los personajes que cabría esperar en una situación semejante.
Ésta es la fauna que me he encontrado al volver:

- Al primero que nos encontramos es al soñador incansable de que después de un año de desenfreno y regocijo piensa todavía que todo el campo es orégano (que dicho más curioso oye) y decide inocentemente empezar una vida en Dinamarca. Así, con un curro de verdad, con ideas para un negocio y con ganas de conquistar Noruega. Después de dos meses y un inagotable esfuerzo por encontrar el trabajo deseado sigue sin curro y acudiendo a los mismos bares con las mismas cervezas de 30 céntimos en la mochila.

- Luego tenemos a la versión honesta del anterior. Aquél que sin complejo ninguno decide hacerse un máster de dos años en una ciudad en la que hacer una carrera es indeciblemente más fácil que encontrar un supermercado abierto pasadas las 8 de la tarde. Para qué inventarse excusas ñoñas que suenan a podrido si puedes vivir del cuento durante otro año más. El sueño de toda persona. Eterno estudiante. Eterno erasmus. La vida es bella.

- Aún así, esto del máster engaña. Porque como si de una fábula del tío Gilito se tratase, tenemos también al polo opuesto: a la estudiante que se lo curra, que lucha por no juntarse con españoles, que no le hace falta salir 4 días por semana, que intenta echarse un novio danés, que va todos los días a la universidad... y que acepta altruistamente que duerma en su habitación de 22 metros cuadrados durante 13 días seguidos y subiendo. Sólo por eso merece todos mis respetos.

- Después está el que viene con un trabajo de lo suyo, que aunque en realidad sea una beca que no le da para pagar el alquiler, decir que es profesor de instituto queda la mar de pintón en el curriculum. Y si de paso te cepillas a alguna rubiales por el camino, mejor que mejor. Eso sí, para qué molestarse en aprender danés, si ya les estás enseñando a ellos español. Honor de raza.

- Entre tanta maleza nos encontramos sin embargo con la joven que es consciente de sus aspiraciones. La persona humilde y vulgar que decide vivir la vida sin prisa y sin presiones. Abierta a lo que la depare el destino. Y si eso significa vivir en una ciudad que te encanta, trabajar en una heladería después de haber estudiado una carrera inútil (véase sociología) mientras aprendes danés con esfuerzo y dedicación a la par que buscas al rubio de ojos azules que te saque de pobre... pues mira, chapó. Qué más queréis que os diga.

- Siguiendo un paso más adelante nos vamos adentrando ya en la zona de los pringaos, en la que
deliberadamente me incluyo, pero todo a su tiempo. Para ir entrando en materia, he aquí la joven de veintitantos sumida en crisis existencial, con un futuro oscuro y un presente incierto. Que no sabe lo que quiere pero sabe lo que no quiere. Así que un día se levanta de la cama y se dice a sí misma: pues me vuelvo. Y no sabe muy bien por qué lo hace. Si lo hace por un tío, o por posibilidades reales de trabajo o porque le gusta realmente el país o simplemente porque quiere probarse a sí misma que es capaz de hacerlo. Cualquier opción mejor que quedarse en el pueblo. De pringao a pringao, haces bien.

- Acercándonos ya un poco más al pringao supremo, siempre está ese tío que, a diferencia del estereotipo anterior, ni siquiera sabe de lo que huye. Así que se echa una novia autóctona, se empieza otra carrera y se va sin piso y sin trabajo a un país en el que no habla el idioma pero en el que se ha pegao unas fiestas que no están en los escritos. Ánimo...

- Y luego, amigos y amigas estoy yo. Durmiendo en un colchón en el suelo. Trabajando de nuevo con un delantal verde al grito de "Grande Latte". Viendo capítulos de Gossip Girl. Y más feliz que una perdiz después de haber pasado la prueba de fuego de conocer a la madre de la novia.
Eso sí, sin poder follar con ella (la novia) por culpa de ese mismo colchón en el suelo y/o de esa misma madre.
Viva el siglo XXI. El sexo, drogas y rock&roll a muerto.

Larga vida al Amor, Piso y Trabajo.

Volveremos pronto con más cosas de las que por aquí se cuecen.
Mientras tanto, recordad que yo nunca escribo con maldad (por si alguien se da por aludido).
Y si os sobra tiempo recordad también que mi blog es mejor que otros blogs. Rechazad imitaciones... ;)

XOXO...

Control Uvedoble

2008-09-26T18:12:00.002+02:00

Justo un mes después de mi último post, podemos dar por finalizadas de una vez las merecidas vacaciones que me he tomado mientras tanto.

¿Y por qué precisamente hoy? Pues no es porque sea mi cumpleaños, no. Cada cosa a su tiempo. Ya se que muchos ponéis la excusa de que os habéis ido de erasmus para darme una fiesta sorpresa esta noche (jooooer como sois), pero no, eso no tiene cabida en este blog.
El espíritu con el que nació Samosvej no se puede quebrantar, y aquí no voy a detenerme a relatar mundaneces que todos vosotros habéis vivido conmigo. Si quereis un resumen de cosas que ya sabéis compraos el Marca.
Este es un blog nacido para relatar los momentos humillantes de una persona cualquiera, aquéllos que uno no cuenta en un libro a nos ser que sea Hank Moody, lo que no se emite ni en "no es programa para viejos". En definitiva, lo que tu y yo sabemos.

Es por eso que hoy decido continuar. Porque tras 23 años de existencia, precisamente hoy, en vez de pedir regalos y regalos, voy a mandarle unos cuantos a Steve Jobs por haber creado ese programa infernal que jamás creías que utilizarías: el Safari.
Semejante gilipoyez tiene su explicación.

Cuando uno cumple años, qué mejor manera de pasar el día que solo en casa, viéndote unos capitulos de "Cómo conocí a tu puta madre" mientras te echas unas risas entretenidas. Pero claro, entre tanto gag a uno le apetece alternarlo de vez en cuando con un Youporn. Independientemente de vuestro sexo, quién no lo ha hecho alguna vez.
Este momento llegó a las 3 de la tarde hora española, justo antes de comer, para hacer hueco.
Así que para hacer la digestión te pones a ver otro par de capítulos y te plantas como un tonto en las 5 de la tarde. Y dices, uf, como esta noche no puedo piyar, mejor vamos a descargar por anticipado, por lo que pueda suceder... y te entran ganas otra vez.
Entonces recurres a una maravilla de la ciencia que se llama tube8.com El siglo XXI es lo que tiene. Y yendo un paso más, haces uso del ctrl+T para abrir mil y mil pestañas y no tener que dar palante y patrás todo el rato.
Joder, esque uno se sabe unas triquiñuelas...
Entonces, una vez que tienes abiertas, digamos, 20 pestañas con todo tipo de depravaciones es cuando súbitamente caes en la cuenta de que es tu jodido cumpleaños...
Y esto qué coño significa??
Pues ni más ni menos que te das cuenta de que todo el mundo miente (más de lo habitual) y tu madre en vez de ir al mercado y al médico como había prometido, se planta en tu casa dos horas antes de lo esperado. Y la cerradura en vez de tener 4 vueltas echadas tiene solo 1. Y tu madre en vez de saludar desde la puerta y pasar directamente a la cocina, viene corriendo hacia ti a estamparte dos besos.
Entonces unos sudores fríos te inundan, y tu corazón late más rápido, y la protuberancia que había por debajo del pantalón hace tiempo que ha desaparecido, y toda tu vida pasa por delante de tus ojos, y te maldices una y otra vez por no vivir sólo como antes, y te cagas en los putos cumpleaños y preparas cara de "ups".
Pero entonces echas mano de tus últimas habilidades y aprietas a muerte el Ctrl+W. Y ves que las pestañas empiezan a cerrarse una tras otra, pero nunca ves el final porque eres un agonías y Firefox no puede con tantos megas. Y cuando parece que lo peor va a pasar llega la típica pestaña en la que el firefox se cuelga y deja un chochamen en medio de la pantalla que ya no va ni palante ni patrás.
Y entonces es cuando tu madre decide ir a darte los dos besos y tú piensas "qué fiebre le ha fiebre le ha entrado hoy a esta loca" porque ni te acuerdas de tu cumpleaños ni de tu nombre. Y entonces se te pasa por la cabeza cerrar la pantalla porque es lo que has visto una y otra vez en las películas. Pero amigos, no nos engañemos, no hay nada más ridículo y evidente, así que desechas la idea. Y justo dos segundos antes de que tu madre llegue al ángulo de visión de la pantalla (tened por seguro que la va a mirar, no importa cuál sea la situación, esto ocurre siempre con todas las madres del mundo), justo en ese momento te pones a mirar el dock a ver qué programa tienes más a mano.
Y cómo hace un rato largo que estás viviendo los acontecimientos a cámara lenta, no solo te da tiempo a repasar el nombre de los programas, sino que además calculas perfectamente la cantidad de memoria RAM que necesitan para arrancar y hasta cuándo fue la última vez que arrancaste el programa.
Y como no podía ser de otra manera, en el dock sólo tienes dinosaurios consumidores de RAM. Y venga Photoshop, y venga Lightroom, y venga Word. Y llegas entonces al Skype!! Pero mierda, ése sólo cubre un cacho de mierda de la pantalla. Puto widescreen.
Pero como todo esto ha pasado solamente en un segundo aún te queda otro antes de que tu madre te descubra, y en el último suspiro encuentras ese programa inútil que creías que nunca usarías... y entonces dices en voz alta... dios bendiga el Safari....
Tu madre no lo entiende, pero como solo ve la pantalla blanca del google se pone a tirarte directamente de las orejas y a darte besos por toda la cara y esas cosas que hacen las personas cuando se hacen mayores...

Así que un rato después, cuando ella ya ha bajado al mercado y uno ha terminado lo que había empezado, se pone a escribir en el blog y piensa: seré gilipoyas por qué coño no he minimizado la ventana...

Sí amigos. Éste es el verdadero espíritu del blog. Lo que hago y dejo de hacer creo que hace tiempo que os la trae al pairo, así que yo me adapto a los tiempos que corren y os traigo historias frescas de ayer y hoy.
A partir de la semana que viene prometo más.

Por el camino, y a título informativo queda lo siguiente (para que dentro de unos años me entre nostalgia al releerme): mi fiesta de bienvenida viendo un puto corto de abogados, la alemana a la que no hice ni puto caso, la borrachera en las Descalzas con las tetas de Carola, la despedida de Edu a la que no pude asistir, las inolvidables noches del Independance con Sancho incluído, el conciertazo de Coldplay (Edu, el primero sin ti, tío), el desparrame sexual en Chueca tras el concierto, el botellón de passport en la complu para acabar la carrera como la empezamos, la fiesta sorpresa para despedir a Mario, los casi cuernos con la golfa aquella que se fue sin piyar, la verdadera despedida de Mario, la despedida de Almudena, la boda de la madre de Benji... y lo que pueda pasar este finde. Porque claro, el resto de días de la semana parecen no importar...

Salvo los que me paso hablando horas y horas con Anna, claro.
Que quién es? Ya la conoceréis...

Así que sólo una cosa puedo decir: No, Samosvej no se cierra... de momento.

El primero

2008-08-26T16:45:00.003+02:00

El primer día en Madrid.
La primera discusión familiar.
El primer chai-tea frapuccino pagando.
La primera CocaCola a menos de un euro.
La primera noche en un colchón decente.
El primer truño en mi viejo baño.
Las primeras sobras recalentadas para cenar.
La primera llamada de la abuela.
El primer madrugón para quedar.
La primera agenda ocupada.
La primera hora youporn.
La primera deshidratación al sol del mediodía.
El primer libro en más de un año.
Las primeras personas gritando en el autobús.
La primera vez que subo el volumen del iPhone por su culpa
La primera línea de metro cortada.
La primera estación de metro en obras.
La segunda estación de metro en obras...
La primera niña pubresita de la Bosnia no tengo casa no tengo dineeero.
El primer reencuentro con (nuevos) amigos.
Las primeras cañas por el centro.
Los primeros gitanos por la calle.
Los primeros chonis por la calle.
Los primeros sudacas por la calle.
El primer olor a choto en el ascensor.
El primer día sin Kevin...
y el primero con mi madre.

El primer post desde Madrid...

... que no quiere decir que sea...

... el primero.

El último

2008-08-18T08:17:00.003+02:00

El último día en Copenhague.
La última noche con las sábanas sin cambiar.
La última ducha.
Las últimas sobras de ayer para desayunar.
La última hora youporn.
La última vez que me ven los vecinos de enfrente desde la ventana.
La última cerveza de 3,25 coronas.
La última vez que friego los platos.
La primera vez que limpio el baño.
La última vez que veo mi bici.
La última vez que pago en el metro.
El último chai-tea frapuccino gratis.

El último post que escribo desde aquí...

... que no quiere decir que sea...

... el último.

Todavía quedan historias por contar

2008-08-11T16:42:00.003+02:00

Tarde de lunes y yo estresado pensando en exámenes de inglés y plazos para becas que me hacen dudar seriamente de las posibilidades reales de ir a la universidad en Londres, al menos el próximo curso.
Si al panorama le sumamos que me queda una semana exacta y a estas horas estaré ya en suelo español (si aceptamos Barcelona como provincia del Imperio), la estampa se hace mucho más sombría.

Así que para aquellos escépticos que piden que cierre ya el blog, voy a defraudarles relatando una de esas graciosas noches que deberían haber pasado a la posteridad en algún video pixelado pero que por algún motivo no lo hizo. Para que la recordemos en la posteridad, la dejo impresa en estas páginas.
Y así de paso me relajo.

Antes de empezar tengamos en cuenta que los hechos acontecieron hace lo menos 3 semanas, cuando Sancho todavía estaba aquí y aún salíamos de fiesta con una moral estoica.

La escena es la siguiente:
Pues resulta que era un sabadete por la nuit. Salgo de trabajar a las 12 de la noche. Me voy directo a casa de Vero con una botella de vodka de 8 euros que llevaba en la mochila por lo que pudiese acontecer, como el que lleva condones en el bolsillo o un tampax en el bolso. Cuando llego me encuentro a cinco cadáveres hinchados hasta arriba de comida y bebiendo ridículos tragos de cerveza. Para animar el cotarro empiezo a darle a chupitos de vodka con zumo de manzana. No nos confundamos: primero un chupito de vodka y después uno de manzana. Nada de mezclar mierdas. El cubata a muerto para mi.
Después de un cuarto de botella me levanto y descubro el típico "uy, cómo me está subiendo esto". Me vuelvo a sentar. Encuentro un canal porno de casualidad y ahí se queda puesto. Total, vara ver negratas en la emeteuve prefiero ver pasiones de madrugada.
Media botella de vodka después la tragedia ya está mascada y mi destino está escrito. Desde ese momento estaba claro que acabaría destrozado en mi silla y escribiendo emails, borracho y a las 6 de mañana. El tiempo me daría la razón.
Salimos a romper la nite con Sancho por última vez, pero es coger la bici y mis recuerdos empiezan a desvanecerse, así que a partir de aquí voy a contar dos historias, la que yo viví y la que de verdad pasó (como supe al día siguiente):

LA QUE YO VIVÍ (la que cuenta):
Sin acordarme del trayecto en bici, me pongo a hablar en vasco con Xemein y en italiano con Elia, porque yo soy un tío viajado. Llegamos a la puerta del Rust y en una sublime maniobra de distracción nos colamos sin ser vistos y sin pagar los 8 euros de la entrada. La experiencia es un grado.
Una vez dentro dejamos por ahí las cosas y nos ponemos a bailar como unos auténticos seductores. En realidad el único que destroza la pista de baile soy yo.
En uno de estos movimientos sexys me encuentro con una japonesa que ha venido a ronearme, lo cual es perfectamente comprensible dado que nadie más lleva pantalones pitillo amarillos y zapatillas de piel de leopardo falsas. Todo combinado con mi sweet movement, como ya estaréis imaginando.
Como soy un casanova de mucho cuidao me lanzo un dani que cuaja al instante y me doy unos cuantos besos juguetones con la japo (que bien podría ser chinorris, para qué engañarnos).
Sin embargo en el auge de la diversión el resto deciden que es hora de marcharse, así que como soy buen colega me voy con ellos esperando que por lo menos nos metamos una sesión de Culture Box (mi discoteque favorita). Sin embargo la idea no encuentra el éxito y al final acabo en casa, a saber a qué hora, escribiendo los susodichos emails y regocijándome de ponerme en cabeza en mi competición particular de orientales con Pedro. 1-0. Toma!

LO QUE DE VERDAD PASÓ (o eso dicen...):
Salimos de casa y cogemos la bici. Me pongo a gritar a Xemein acabando todas las palabras en -txeberría, -etxea y -gurrikamendi. Hago lo propio con Elia sutituyendo esas palabras por -cosini, -tuti y -flipacci. No me meten de ostias por pesao porque en el fondo les hago gracia.
Llegamos a la puerta del Rust y caemos como piedras en un portal guarreras. Me saco unas cervezas que aún me quedaban en la mochila (que también las llevaba por si acaso) y una bolsa de vino blanco que se había traído Sancho. Como no me gusta el vino me dedico a tirar la bolsa a los coches y a las bicis con tan mala suerte que casi le atizo a uno. Pero como es Dinamarca nadie se atreve a quejarse.
En la cola del Rust conocemos a unas danesas pivones que les hacemos gracia porque también hablan español, pero como no me tengo en pie no puedo sacar partido de la conversación y paso de su ojal mientras estoy ocupado colándome. Vero me lleva de la mano a la caja y pago religiosamente los 8 euros de la entrada.
Una vez dentro dejamos las cosas por ahí y empiezo a bailar al más puro estilo "sala Sol" sin tener en consideración a los que tengo a mi alrededor. Dos danesas rubiazas se acercan a Elia y a mi y empiezan a ronearnos. A Elia le ha tocado una gordaca que no le deja en paz. La mía parece pasar de mi en menos de 5 minutos, así que me voy al encuentro de Elia, con tan mala suerte que ahora la gorda no se me despega.
Como la música es invitante y yo soy un truhán de la noche me marco un "from lost to the river" y empiezo a darme besos con la gorda. Sin escrúpulos. Disfrutando. Mis amigos flipan de lo lindo, claro, pero son tan hijoputas que no son capaces de hacerme ver la realidad.
Al cabo del rato las dos danesas rubias se van y son reemplazadas por una japo y otra rubia, las dos menores de edad a todas luces pero que están de toma pan y moja. Joder que noche de triunfo.
Como adolescentes borrachas que son empiezan a tocarnos el pelo a Elia y a mi (que estamos que nos salimos) porque les hacen gracia nuestros rizos. Me crezo y empiezo a bailar sensualmente y comerle la oreja a la japo. Estaba claro lo que iba a pasar.
Se asustan de semejante aluvión de testosterona y huyen despavoridas, dejando a Elia con la miel en los labios. Yo me pongo a bailar solo hasta que, una vez más, no puedo tenerme en pie y suplico que nos vayamos de una vez de allí.
A la salida no entiendo por qué nos hemos ido e intento convencer a la gente para ir al Culture Box. Ellos no salen de su asombro. Pasan de mi ojete, nos despedimos de Elia y ponemos rumbo a casa Vero, Xemein y yo.
A los 5 minutos me doy cuenta que Elia no viene con nosotros y me pongo a esperarle. Unos minutos más tarde Vero retrocede para hacerme ver que él se acaba de ir en la dirección contraria. Aún así me voy sin tenerlas todas conmigo.
Llego a casa si caerme y me pongo a escribir los susodichos emails, creyendo que me he enrollado con la primera japonesa de mi vida y me voy a dormir más feliz que una perdiz.

Yo no se vosotros, pero yo me quedo con la primera versión.
Ante lo cuál se concluye una sola cosa: que el vodka, lejos de ser peligroso porque te deja indefenso ante las gordacas, es tu aliado más fiel en la noche.

Imaginaos que me acordase de todo esto...

Hace un año...

2008-08-03T16:59:00.003+02:00

... en una tarde lluviosa, después de una tradicional comida de bienvenida y sin amigos alrededor, se inauguraba este blog, con el formato que desde el día de hoy vuelve a adquirir. El motivo se entenderá al final.
... nadie pensaba que el blog cumpliría un año de vida.
... no se publicaban los posts en forma de spoiler. Desde ahora sí.
... acababa de conocer a la persona más importante de mi último año.
... mi Mac era todavía un recién nacido. Ahora tiene manchas de mil mierdas.
... cantábamos Pignoise en la piscina de Pablo.
... todavía éramos unos flipados del Sex Code.
... éramos una piña. Chavales, qué está pasando. No se os puede dejar sólos.
... el que se iba a Londres era Mario.
... no se había inventado el término "dani".
... sólo había 3 temporadas de Lost.
... todavía hacía fotos con frecuencia.
... cobraba 400 euros por retocar fotos. Ahora 1300 por poner cafés.
... la sala Sol temblaba bajo mis pasos de baile. Y Jessi también. El nacimiento de un mito.
... a Benji le dieron mi beca y a mi la suya.
... no tenía más amigos en Facebook que en la vida real.
... ni siquiera tenía Facebook.
... no había puesto una lavadora en mi vida, como quedó sobradamente demostrado.
... el danés era una lengua muerta que usaban los vikingos. Ahora se decir "de qué tamaño lo quiere?", "con nata montada por encima?", "desea tomar algo más?" y cosas por el estilo.
... no había estado al otro lado del Atlántico.
... ni tampoco en Alemania, Polonia, Finlandia, Estonia, Letonia, Lituania y Dinamarca, claro.
... no tenía un iPhone sin 3G, ahora que ya los hay con 3G.
... no sabía abrir una botella de cerveza con un periódico.
... no había cocinado tortilla ni paella ni fabada en mi vida. Ni nada en general.
... no había conducido nunca una bici borracho.
... hacía muchísimo que no me corría con condón. Ahora no tanto.
... "Sk8er Boy" no estaba en el puesto número 1 de las más escuchadas en mi iTunes.
... no había estado de fiesta en casa de unos polacos desconocidos.
... no había hecho 100 km en bici del tirón.
... no podía cruzar desde Australia a Canadá acoplándome a casas de mis amigos.
... todavía no os echaba de menos, para qué engañarnos.

Y lo que es más importante:

Hace un año aún no sabía que mi madre acabaría leyendo todo lo escrito en este blog...

Y que cumplas mucho más.

Spoilers

2008-07-25T00:16:00.006+02:00

Partiendo de la base de las propias limitaciones del editor de texto de este blog y aceptando pues que no se puede poner ni un simple fondo negro a las letras, voy a intentar a hacer lo que buenamente pueda con la brillante idea que había tenido.

Y es que a estas alturas de la vida son cientos y cientos las cartas que recibo cada día de aficionados que me preguntan que qué va a pasar conmigo a partir de los próximos meses. Que si cuándo me voy a España, que si me voy a estudiar a London, que si voy a trabajar en otro Starbucks... en fin, ese tipo de cosas que preocupan a los incondicionales.
Aprovecho así la ocasión para comentar las noticias que se han filtrado últimamente desde la productora, por lo tanto, aquellos que quieran mantener la emoción hasta el último minuto, no sigáis leyendo.
Advertidos estáis.

La única cosa que está clara: el día 16 de agosto hago el examen de inglés que decidirá mi futuro próximo. Si lo apruebo voy a la universidad como un cultureta. Si no, me como los mocos en London.

Dando un paso más allá, desde ayer mismo cierto sector de la población sueca femenina ha empezado a extender el bulo de que en unas semanas el joven españolo de pelo alborotado va a dejar de llevar el denigrante delantal verde del Starbucks de manera irrevocable. Cierto es el rumor, y en concreto esto sucederá el día 17 de agosto, día arriba día abajo.
Ciertos rumores apuntan también a que ha recibido una oferta del The Times para ser fotógrafer y que por eso deja el curro, pero esto aún está por confirmar.

Se comenta también en la red que el muy cabronazo no va a ir a Madrid, sino que va a tener los santos huevos de quedarse seis o siete días en Barcelona antes de bajar a la meseta. Nuevamente, esta posibilidad se desmarca como la más probable en la lista de posibilidades.
El motivo? que con esta compañía de vuelo me puedo llevar todas las maletas a un precio considerablemente inferior al que me cobrarían por llevarlas a Madrid. Claro, por qué iba a ser si no...

Una vez pasados esos días de lujuria y desenfreno, parece claro también que alrededor del día 25 de agosto se emprenderá el viaje definitivo hacia la ciudad que vio nacer al protagonista de nuestra historia. Ojo, que lo que pueda pasar aquí se mantiene en el más estricto secreto, ya que será la season finale de la primera temporada (!!!).
Es verdad que ciertos foros han publicado que el protagonista puede morir por los efectos del erasmus, pero parece ser que ha sido todo una orquestación de publicidad viral desde la propia productora. No hay nada confirmado pero aún así las expectativas son altas.
Una cosa parece clara: habrá que romper la nite el mismo día en que se baje del AVE en la estación de Atocha.
Otro hecho bastante predecible: sólo le secundarán cuatro o cinco personas.
Y aquí va una conjetura: acabarán en la sala Sol poniéndose finos. Del revés!
Si queréis saber como acaba esto no os perdáis los próximos capítulos, que ya están en rapidshare y con subtítulos.

Y luego qué?? Se acaba la serie? Se renueva? Cambian los actores? Cambia de canal?....
Todas esas preguntas están aún por resolver y los de la productora aún no se decantan por ninguna de las opciones.

Aún así, dejo aquí los datos de los qué dispongo:
- Se mantiene el mismo protagonista, dada la popularidad que tiene en los foros de la internet y esas cosas que están tan de moda.
- Se prevé que en la segunda temporada se cambie de localización y se pase de Copenhagen a London, que como habrá más presupuesto se pueden permitir hacerlo desde una ciudad tan cara.
- Se comenta que se va a renovar a todos los secundarios al completo, pero es altamente probable que haya bastantes españoles incluso desde el primer capítulo.
- Hay quién apunta también a que el blog puede derivar en una mezcla entre "Sexo en Nueva York" y "Friends" con un reparto encabezado con nuestro incansable héroe y dos de sus amigos, que harían las veces de compañeros de piso. Para crear conflicto en la trama se baraja también la posibilidad de que uno de ellos no beba nada de alcohol y no tenga ni papa de inglés. Veremos en qué queda todo esto.
- Por último, el destino del protagonista está aún pendiente de un hilo. No se sabe aún si será un estudiante modernuqui o un camarero fracasated. El camino que cojan los acontecimientos dependerá, al parecer, del resultado del examen que comentábamos al principio.

Por ahora, esta es toda la información de que disponemos. Seguiremos en constante actualización en cuanto dispongamos de más datos.

Por algún motivo a veces uso plural mayestático y otras no. Es más, no estoy seguro de saber bien qué es el plural mayestático.

Y hablando de nuevas incorporaciones y cambios en el blog, hoy se ha ido Sancho. Sin duda uno de los secundarios importantes. Su ausencia empieza a notarse...
Amigo, ha sido un buen año.

La Habitación del Pánico

2008-07-07T19:44:00.007+02:00

Hace unas cuantas horas que llegué por fin del festival de Roskilde, en mucho mejor estado que el que lucía en el post anterior y con ganas renovadas de escribirme algo.
Supongo que lo primero y principal sería empezar resumiendo cómo se ha dado la cosa durante los otros cinco días de conciertos, baños atascados y duchas portuguesas, pero para ser sinceros,y muy a mi pesar, creo que Roskilde no va a pasar precisamente al top 10 de mis recuerdos de juventud, por lo que empezar a escribir sobre ello me da un poco de pereza. No es que se haya dado mal, tampoco he sufrido nada más allá de comer un día entero a base de salchichas o no ducharme durante 4 días seguidos; pero esas son cosas que a estas alturas de la vida me resultan totalmente inocuas.

Si a esto le sumamos que al volver a casa y abrir la puerta para tirarme en la cama con ansia desmedida me he encontrado con un panorama semejante al de la batalla de las Termópilas en un espacio igualmente reducido, es obvio que el tema del post gire automáticamente hacia lo que podéis ver con vuestros propios ojos ahora mismo:

Mi habitación.

Decir que tengo un preocupante principio de síndrome de Diógenes es, a todas luces, quedarse corto. Así que para que todo cobre sentido os voy a poner una lista detallada de todos los objetos que se encuentran en los escasos 14 metros cuadrados donde vivo:

- Un poster gigante del festival de Roskilde que robé de la fábrica de Carlsberg
- La caja de cartón de la tienda de campaña que robé para ir al festival, con su correspondiente maleta.
- La tienda de campaña, o lo que queda de ella.
- 5 o 6 bolsas de supermercado, para lo que pueda pasar.
- Una matrícula de un coche, que siempre queda chula en la pared. Pasará un mes hasta que la cuelgue, ya veréis...
- Un saco de dormir.
- Una bolsa de deporte.
- Una manta, aparte de la que está en la cama, claro.
- El trípode de la cámara, que está que echa humo...
- Un juego de palas de playa, también gratis.
- Unas zapatillas de piel de leopardo falsa que me han costado 7 euretes.
- 3 cajas de zapatos, con diferentes usos.
- Detergente para la lavadora, que no le encuentro un lugar mejor.
- Medio litro de vodka con manzana que ha sobrado de Roskilde.
- Una guía de Dinamarca que lleva ahí desde el anterior viaje.
- Unos folletos que no se de qué son porque están del revés.
- Una rueda de bici, que aquí se pinchan mucho.
- La caja del primer movil que me compré aquí. Ya me diréis para qué vale...
- Un bote de réflex, un champú, dos botes de couldina, un vics vaporubs, una caja de paracetamol y otro champú (pero este gastado desde hace un mes). Los agrupo todos juntos por su proximidad.
- Dos bricks de leche.
- Un bote de aceite para la bici.
- Un bote de aceite de oliva.
- El menú de una pizzería cercana.
- Las páginas amarillas.
- Una botella con los restos de alcohol de una fiesta.
- Otra botella con un licor sudafricano.
- Mi agenda, que no se abre desde el año pasado, sin exagerar.
- Diversos papeles de la universidad de Londres. Ahí, que no se pierdan...
- Un vaso del Starbucks con chai tea frapuccino dentro, de hace dos semanas (así a ojo).
- Una lata de pringles.
- Botella de agua para no levantarme cuando tengo sed.
- 7 pares de zapatillas desperdigadas. Siempre he odiado los muebles para poner los zapatos.
- Mi mochilita de la comunidad de Madrid.
- Una valleta.
- Un chisme para colgar postales del techo, que se cayó hace tiempo y el cabrón no quiere subir él solo.
- La mochila del interrail.
- Un rollo de papel higiénico gigante que robé de la facultad en octubre y que está durando para el youporn de todo un año.
- La funda del trípode. Para qué tenerlos juntos...
- Un par de revistas.
- Un poster de Dinamarca que me he encontrado caído a mi llegada a casa, quizá como síntoma de la debacle absoluta.
- La nómina del banco.
- El mando a distancia del Mac, para poner música desde la cama en las mañanas de sexo.
- Pelusas, muchas pelusas.
- Una caja de un rollo de plástico para envolver alimentos, sin el rollo dentro, claro (que está en una de las cajas de zapatos junto a mi paraguas. Según lo escribo me parece surrealista hasta a mi mismo).
- Unos dados de peluche de los que se cuelgan en el coche. Por si acaso me compro un coche...
- Un periódico del día después que España ganase la eurocopa, por si alguna vez se me olvida que sucedió.
- Unas luces de navidad azules que se cayeron de la pared hace un mes y me da pereza colgar otra vez. Para follar dan un ambiente de lujo.
- Otras dos ruedas de bici.
- Una señal de tráfico, que siempre me gustó la que había en Al Salir de Clase.

Pues bien, llegados a este punto aunque creáis que esto es la repanocha, habéis de saber que todo eso es lo que hay en el SUELO de mi habitación.
Empiezo ahora con la mesa:

- Ordenador y todo lo relacionado.
- Palitos salados de esos que vician tanto.
- Kleenex usados que a unas malas te sacan de un apuro.
- Llaves y cartera.
- Tarjeta de seguridad del aeropuerto en la que aparezco yo con barba de 5 días y cara de terrorista.
- Un calendario chino que ha debido quedarse estancado en febrero.
- Etiquetas de ropa que ya he estrenado pero no saben ir hasta la papelera ellas solas (que está justo debajo).
- Collares y anillos.
- Llaves y luces de bici.
- Mecheros (para abrir cervezas, dado el caso).
- Un abre botellas.
- Un par de vasos para jugar a los dados.
- Los dados del amor. Si en el grupo hubiese más tías (buenas) os diría de probarlos en Madrid, peeero...
- Bonobuses usados.
- Postales de las gratis de los bares.
- La cámara de fotos, que aquí puede estar.
- Un tarro con acetona. Sí, para borrar la tarjeta de los museos.
- Bastoncillos de los oídos, con el mismo uso.
- Unas RayBan, que mola mucho más que decir unas simples gafas de sol.
- El iphone, que no es 3G, mecagoenlaostia.
- Un bono de piscina a medio usar. Desde septiembre...
- Tijeras del pescado.
- Un par de vasos y platos sucios de antes de irme al festival.
- Unos guantes y bufanda, que imaginaos desde cuándo llevarán ahí...
- Un par de banderas de Dinamarca, para identificarme con el país.
- Y unas cuantas cosas más que no acierto a identificar porque están sepultadas bajo todo el resto.

Y ahora, a riesgo de hacer esto un poco largo, voy a terminar con lo que está encima de la CAMA, que cuando todo lo demás se llena se convierte en otro lugar para dejar cosas:

- Cinturón.
- Cinta del pelo.
- Manchas de amor...
- Pastillas para la alergia.
- Un abrigo, que aquí sigue haciendo falta por las noches.
- 3 palestinos de colores, que están de moda.
- Unos vaqueros pitillo amarillos que son la poya y van a triunfar en Londres.
- La camiseta que usaba Bárbara cuando se quedaba a dormir y que hoy no he lavado con el resto de la ropa porque me recuerda a ella.
- Y como no podía ser menos, la almohada que me acompaña desde la cuna.

(Hay que añadir que casi todo esto duerme conmigo habitualmente. Ventajas de tener una cama enorme en la que puedes apartar todo hacia la pared en vez de llevarlo a su sitio).

Y para terminar, un juego. Encuentra las 7 diferencias (porque sólo hay 7, ojo...):

Y lo mejor de todo es que no me siento culpable...

Pablo, Pedro, idos preparando...
Qué ganas de irme a London (calling)...

No me he podido resistir

2008-07-03T04:14:00.000+02:00

Joder qeseque como el propio nombre incdica, hoy eh pasao medio pedete por la puerta de un cibercafercio dque hay dentriodel festival de Roskilde, que par los que no lsepan es nu fetstivqla comoel de benicassim pero 10 veces masg grande.
Total, que he pasao por la puerdrta del ceeiberfcarffercio estey me he dicho, peues venga con sdjos cojones me voy a escribir un post porlos viejunos tiemposk....

y en esas esatamos que en trealidad no tengo una mierda que contar, na mas que me he emborrachado gratis, llevo 24 horas despierto, hoy he qcurrado en starcbucjs y en el festival y encima no he foilllao. espto de dinamarca empieza a ser un mito. menos mal que tampocod me importa pq la verwrdad qes que nme lo tomobien, y ni me loplanteo ni nada. no se, soy un tio guay.

y si Reina puedede hablar delante de toa espaæa borracho cmom el solo, yo puedo hacer lo que me salga de los bolonsdongos delante de cuatro mataos-. mpo?
por cierto, que ha mil lao en el ciber hay una parerja ded edos que estna to tiraos abrazaso y me dan ganas de echarle sla pta encima.

os quiero... si... un beso...

Behind the Scenes (Time of Your Life)

2008-07-01T00:19:00.005+02:00

Sentado en mi destartalada habitación, recién llegado de mi primera incursión en el festival de Roskilde (que continuará el miércoles) y escuchando por enésima vez el Blood on the Tracks de Dylan, incansable banda sonora de mis momentos de soledad, doy comienzo a un post planeado para ser escrito hace más de un mes, pero que rescato del olvido por razones que comprenderéis al terminar de leerlo.

He aquí un repaso a los b-sides de todos los post de los últimos meses. Es decir, lo que la censura no dejó salir a la luz. Entre tú y yo: what ever happened to Bárbara.
(las fechas no son exactas, pero así las situamos mejor en el tiempo).

Día 8 de enero de 2008: vuelvo a Copenhgue dispuesto a hacer borrón y cuenta nueva. Nuevas energías, nuevos objetivos.

Día 13 de febrero: miércoles noche, StudentHouse. Medio pedo, distingo en la distancia a Sancho, Pablo y Darío hablando con dos mozas. Tienen pinta de ser españolas. Como no me parece que están especialmente buenas, hago mutis por el foro...

Día 18 de febrero: me voy a Nueva York con más danis fracasados que triunfos en la cartera. No importa, la moral es alta.

Día 5 de marzo: miércoles noche, StudentHouse. Medio pedo, pasa lo que tenía que pasar. Sancho me coje por banda y me introduce a las dos españolas de las líneas anteriores. Ni puta gracia me hace. Siguen sin estar buenas, pero al menos son majas.
Nos invitan a una fondue en su casa, pero la buena intención se diluyó en cervezas.

Día 6 de marzo: Sancho se las vueve a traer de acople cuando se supone que me acompañaría a mi a echar curriculums por la ciutat, rebajando nuevamente mi talento de fotógrafer al nivel de cualificado camarero (con pasta, eso sí).
Acabamos cenando en su casa (de ellas), la primera de innumerables ocasiones. Echaré de menos esas cenas en la hippie...
Bien mirado, la verdad es que una de ellas no está mal... Si sólo estuviese hablando con Pablo y ella no leyese ésto hubiése dicho tranquilamente [spoiler] "pa unos baños" . Pero como no se cumplen ambos requisitos, no lo digo.

Día 9 de marzo: reunión electoral de españoles en casa de Pablo. Las dos nuevas incorporaciones no puden faltar. A partir de ahora los nombres de Bárbara y Aida se suprimen para pasar a ser "las catalufas".
Definitivamente Bárbara me pone.

Día 10 de marzo. No sé por qué estaríamos borrachos esa noche y tampoco me apetece recordarlo. Las catalufas nos invitan de nuevo a una fondue pero un amigo de Darío se mete la hostia más grande que he visto jamas en bici. Pierde unos cuantos dientes y el plan se aborta por motivos obvios...
Aún espero la fondue...

Día 12 de marzo: miércoles noche, StudentHouse. Primera noche marcada en rojo en el calendario. Bárbara se va a España en unos pocos días por semana santa y al día siguiente vienen sus amigos. Hay que jugárselo todo a una bala. StudentHouse, bailes, cervezas, roneos. Todo perfecto hasta que entran dos variables en la ecuación no previstas hasta entonces: el vodka y las suecas. Cuando parece que más cerca está la cosa de cuajar (desde mi ebrio punto de vista -me encantaría haberlo visto desde fuera...-), Bárbara decide potar en la calle. Aún así sigue rompiendo la nite. Está tan inconsciente que por primera vez en mi vida no me parece ético enrollarme con una tía sólo por el hecho de que no tiene consciencia para decir que no.
A los diez minutos agradezco a Dios el estado de embriaguez de Barbara cuando "la sueca" decide emplear la misma táctica de aprovecharse de los borrachos pero conmigo mismo. Como me temía, no soy capaz de decir que no...
Espero que Barbara no me haya visto o no se acuerde de nada. No contaba con Aida, claro...

Día 13 de marzo: vienen sus amigos de barcelona. Las oportunidades se desvanecen. Tanteo el terreno con mensajes cursis. No parece haber peligro por lo del día anterior...

Día 18 de marzo: se va a España de vacaciones de Semana Santa. Time is Running Out.
Para saber lo que hice yo en esa semana, id al archivo de marzo.

Día 28 de marzo: vuelve de vacaciones. La espero en el aeropuerto durante dos horas como un auténtico pringated después de mi entrevista en el Starbucks. No se puede ser más obvio. Parece que le hace cierta ilusión, tampoco desmesurada.
Por si fuera poco, ojo, atención, catástrofe: primera alusión a su novio. Cómo? Qué? Y esto?
Empiezo a atar cabos por mi cuenta...

Abril...: comienzo a percibir cierta distancia con ella. Nótese el caracter subjetivo del verbo "percibir". Saco mis propias conclusiones: debí cometer un error el día que me enrollé sin querer con la sueca delante de todo el mundo cuando yo en realidad creía que no nos veía nadie. La triste columna del bar que nos tapaba resultó ser a todas luces insuficiente. Entre ese "todo el mundo" se encontraba Aida, que no estaba borracha y por tanto sí debió vernos (y recordarlo). A la vuelta de semana santa Aida le cuenta a Bárbara que me estoy liando con la sueca de vez en cuando. A Bárbara le entran los celos posesivos de cualquier mujer cuando la dejan de hacer tanto caso, aunque ella no es consciente de esto, y lo traduce en rechazo hacia mi.
A día de hoy Bárbara sigue rechazando esta teoría porque su orgullo no la deja admitirla. Yo sigo en mis trece. Ella se descojonará al leerlo...

Día 15 de abril: se van todos al viaje por los Bálticos (ver post). Yo me reuniré con ellos dos días después.

Día 17 de abril: segundo día marcado en rojo en el calendario. Estoy alto de moral. Haciendo gala de mi constante persistencia, emprendo nuevamente maniobra de ataque. Acabamos el día dándonos 4 besos malinterpretados por ambos en la noche del LoveBoat.
No se vuelve a mencionar el tema durante el viaje. Su novio cada vez está más presente en las conversaciones. Empieza a importarme todo una mierda...

Día 23 de abril: vuelvo emocionado del viaje. Con energías renovadas y dispuesto a emprender de nuevo la ofensiva. Ese mismo día me entero como un iluso de que no he sido el primero con el que se da 4 besos en el mismo estado de embriaguez. Adiós a la ofensiva...

Día 24 de abril: con Mario y Miriam como testigos en una noche de fiesta en una facultad cualquiera, demuestro que no soy capaz de aguantarme lo que pienso ni siquiera dos días y converso larga y distendidamente sobre la situación. Mis graciosos intentos de besarla no fructiferan y al final de la noche dejo un bonito testimonio videográfico para la posteridad, que descansa entre las páginas de este mismo blog.
Bueno, por lo menos vuelve el buen rollo...

Día 26 de abril, por ejemplo: el esperado momento. Llega su novio para quedarse nada más y nada menos que cinco semanas en un pueblo de Suecia a menos de una hora. El primer (y a la postre único) contacto es relajado.
Me quedaban ya pocas esperanzas.

Viernes 2 de mayo, por ejemplo: el esperado y temido Fakta Tour. El que no sale en los posts. El motivo: escena típica de al salir de clase en la que Dani, muy pero que muy borracho, después de darse besos con todo cristo (Pablo incluído, atención) en un juego de pasarse cerveza con la boca (la misma a cinco personas por lo menos, que puto ascazo), sorprende a Bárbara dándose besos también con su compañero de piso.
Dani lo malinterpreta, se va del bar sin avisar a nadie, y escribe mensajes sin sentido a Bárbara llamándola puta. Por suerte me quedé dormido con el último mensaje a medio escribir. A la mañana siguiente comprendí que habría sido un error (aún mayor) haberlo mandado. Borrado está para siempre.
Y uno se entera de que el novio ya no es novio.

Sábado 3 de mayo: conversación en la que se esclarecen las correrías de la noche anterior y que paso de explicar. Todo queda en un triste capítulo de serie juvenil. Eso sí, se acuña la repudiada frase del "qué más da, si estamos de Erasmus".

Mayo: pico y pala. Sin más comentarios. Dedicado a Álvaro.

Día 14 de mayo: EL DÍA. El día en el que empieza la censura, a la par que la escasez de posts. Para lo bueno y para lo malo.
Mítica noche del Basement en la que quedará para la posteridad el retorno de mi versión ebria de James Dean. Tras haber ganado una apuesta a Bárbara, que en realidad se dejó perder:
- DANI (ebrio junto a los baños): "Tú me dejas darte un beso. Y si es el mejor beso que te han dado en tu vida, seguimos. Si no, eres libre de marcharte".
- BÁRBARA (después del mejor beso de su vida): "¿eres siempre así?".

Y así hasta ayer. Por el camino momentos buenos y malos, que prefiero ni recordar, con sus respectivas versiones de ángel y de puta. Sus viajes y sus tardes en la playa, sus cenitas en casa, sus pataditas por debajo de la mesa, sus condones de fresa, sus "no me toques delante de la gente", sus rachas on fire de luna llena, sus habitaciones destartaladas, sus compañeros de piso, sus más y sus menos, sus apuestas, sus contratos y sus canciones de Coldplay, sus Christianias, sus Cristinas y sus Clairs, sus moratones en la rodilla, sus "cierra el grifo", sus masajes, sus escalofríos y, finalmente su 29 de junio.

A sido un buen final. Probablemente el mejor.
Como buen final, sólo nos queda por escuchar Good Riddance.

o Flowers in the Window....

Netto Tour TM.

2008-06-24T15:01:00.003+02:00

Qué dices? que me queda menos de media hora para irme a currar? Pues venga, vamos a escribirnos un post express para no caer nuevamente en las redes del youporn.

Resulta que el otro día ocurrió un evento que hubiese cambiado para siempre la forma de entender el concepto de "romper la nite" de no ser porque ésta era la reedición de un evento pasado, que me piyó en mi etapa introspectiva, que acabó con un final infeliz y que por eso decidí omitir.
Esta vez no. Ésta vez estoy contento, hace sol, hace frío y no he dormido en casa. Motivos suficientes para dedicarle al Netto Tour su propio espacio.
Almudena, apúntatelo porque aquí tienes la forma de recorrerte la ciudad y emborracharte a la vez por menos de tres euros. Puro espectáculo.

Todo surgió un día (en las cabezas de otras personas, el mérito es suyo) dando vueltas al concepto tan español de "ir a tomar unas cañas".
Los que habéis estado aquí ya lo sabéis y los que no, a estas alturas os imagináis que el precio de una cerveza en un bar oscila entre desorbitado y prohibitivo, dependiento del sitio.
Pero claro, con la llegada del buen tiempo apetece de vez en cuando hacer un ronda de bares tomandote una cerveza en cada uno. Sin embargo como no todos gozan de un salario de futbolista en el Starbucks hay que buscar alternativas. He aquí la nuestra:

- Reúne a 50 personas con una bici cada una en el recinto de la universidad.
- Queda a las cinco de la tarde para que te dé tiempo a emborracharte dos veces.
- Selecciona los 7 supermercados (Nettos, de ahí el nombre del post) más cercanos de la zona.
- Dirigíos las 50 personas a cada supermercado y entrad a comprar una cerveza cada uno, todos juntos.
- Cómprate la más barata de todas (25 céntimos) y no tires la botella, que te dan 7 céntimos por ella en el siguiente supermercado.
- Repite la operación con las mismas 50 personas en cada uno de los supermercados seleccionados hasta conseguir el grado de borrachera óptimo.

Lo que pueda pasar entremedias se deja al libre albedrío. Incluído el hecho de que la policía tenga que llegar a disolver la reunión con el único motivo de que "llevamos una hora en el mismo sitio". Aquí beber en la calle es legal, pero claro, excusas para mandarnos a la mierda no les faltan.

Un último consejo: no trabajéis al día siguiente a las 6 de la mañana. Puede convertirse en la peor mañana de vuestra vida.

Y de regalo, las cosas que acontecieron en el primer Fakta Tour, de la mano de Youtube, ese gran desconocido:

http://www.youtube.com/watch?v=r2awAEfbF34

(atención al acento británico de la narradora...)

Cuando lo tenga os deleitaré también con un nuevo video instructivo que hará las delicias de los futuros erasmus: "cómo beberte un tercio de cerveza en menos de 3 segundos".

Carola, empieza a temblar. No tienes ninguna posibilidad de vencer.

Le-Møn!!

2008-06-16T16:28:00.002+02:00

Bueno bueno bueno.
Llegado mediados de junio creo que podemos dar por finalizado este periodo de relax bloggero e intentar recuperar el ritmo habitual, aunque reconozco que cada vez me sigue dando más pereza escribir.
Por lo pronto volvemos a los viejos tiempos. Es decir, escribir mientras pongo la lavadora (la primera en 3 semanas o más...) y escucho alguna música hortera de moda. Hoy le ha tocado al Porta, que me acabo de baj** el cedé.

El tema que nos ocupa es el viajecillo que nos hemos pegado la semana pasada sin ningún motivo aparente salvo por que no se diga que no hemos recorrido Dinamarca y para poner un lugar más en el mapa del facebook, está claro.
El destino elegido fue Møn (pronunciese Muun), una islilla que está al sur de Copenhague y que no tiene nada que envidiare a las Bermudas o a las Sheycheles, claro.

Todo empezó una noche hace algunas semanas cuando algún descerebrado de mis amigos echó mano del gen macho y pronunció las palabras mágicas que hacen que todos los hombres entren al trapo, lo quieran o no: "a que no hay huevos a ir hasta Møn y volver en bici". Yo como soy más bien poca cosa y me la suda sobremanera la testosterona de los demás, me convertí en la excepción a la norma y pasé de marcarme la machada.
Pero rara es la vida, y en uno de esos solitarios trayectos en bici por la ciudad que me marqué en mis días melancólicos, se despertó el tigre que hay en mi y me empezó a picar la curiosidad.
Con esas, dos semanas después, nos plantamos Darío y yo con dos cojones, a hacernos, por lo menos, los 120 km. de ida en bici hasta la susodicha isla. La vuelta ya se vería...

En este punto hago la habitual diserción brechtiana para comentar de soslayo que quito definitivamente al Porta del iTunes, que además de ser catalán me está dando dolor de cabeza. lo cambio por Calamaro, a ver que pasa.

Volviendo a los hechos: miércoles 18 de junio. Quedo con Darío para emprender el viaje peor organizado de mi vida. Nos disponemos a salir 40 minutos tarde. Inflamos las ruedas para no ener disgusto. Una se estalla por accidente. No tenemos repuestos. El viaje empieza cojonudo.
Con esas corre a toda hostia al súper a comprar una cámara nueva y robar de paso otras tres de propina. Salimos con hora y media de retraso. Todo calculado. Menos la ruta, que aún no está del todo clara, pero que al fin y al cabo es lo de menos.

Por el camino nada destacable, salvo la clara evolución en nuestros cuerpos y caras al pasar los kilómetros, preguntándonos inútilmente quién nos mandaría meternos en semejante embolado. Por si la paliza fuese pequeña, nos toca el único día con viento que ha hecho en un mes y medio (si amigos, mientras os inundabais en España aquí ha hecho un sol de justicia durante 40 días sin parar, playa incluída. Lo que os perdéis por no venir a verme...).
Lo del viento merecería un capítulo aparte. Mi teoría es que "La ley de Murphy" la escribió un danés. Por algún motivo que se escapa a mi conocimiento, en Dinamarca ya puedes estar dando vueltas a una rotonda que siempre tienes el viento en contra. Y así fue durante todo el camino.
Un detalle más que no podía faltar. Como ya sabéis que soy un gran deportista y tengo un cuerpo serrano curtido en mil batallas, a cosa de 30 km a meta mi rodilla hizo clac y dejó de funcionar. No lo entiendo, con lo bien que me había preparado fisicamente para la ocasión...

Total, que después de 6 horas, un pinchazo y dos paradas, llegamos al pueblo donde habíamos quedado con el resto, que venía en tren, inteligentes ellos. Eso sí, la sensación de llegar al final es más placentera que cuando te corres sin condón por primera vez. Es como conquistar Roma.
Un apunte, a nuestra llegada triunfal a la estación, con un cuerpo escombro y vestidos con bañador y botas de montaña, la muchacha más guapa que he visto en mucho tiempo se cruza con nosotros y no puede por menos que sonreírnos (o descojonarse de nosotros) y de nuestros pelos alborotados al viento. Hay que ver en qué cosas me fijo...

Minutos después, de vuelta en la tierra, llegan el resto, aka Sancho y su novia, Aída y Bárbara (que también es un ángel celestial, claro) y luego se unirá Pablo. Reparto international donde los haya. Sin más nos disponemos ha hacer el resto del trayecto hasta el camping pero yo me rajo por el dolor de rodilla, me pillo un bus con Bárbara, nos pasamos de parada y al final me toca hacerme 8 km de vuelta con la rodilla matándome.
Esa noche libro. Ducha cena y a la cama.

Qué decir del resto del viaje... travesuras varias. Dormimos 7 en un camping por el precio de 6, robamos una barbacoa en un supermercado, hacemos un recorrido por la isla de 20 km en 5 putas horas, nos metemos dos comilonas a base de salmón y solomillo sustraídos por Darío del séper, acampamos ilegalmente en la playa para dormir con fogata incluída y esas cosas rebeldes que hacen los adolescentes que viven en países que no son el suyo.

La mañana del despertar en la playa fue catástrofe pura y dura. Habiéndome ido a dormir el primero y sin emborracharme, como si de una película de terror se tratase me despierto a media noche y oigo gritos de alguien tiritando de frío en plena catársis etílica. Hago oídos sordos y me vuelvo a dormir.
Como estamos en Dinamarca y el sol sale a las 3:3o am a eso de las 7 estoy hasta los cojones de dar vueltas en el saco y salgo de la tiendo a sabiendas de que me voy a aburrir como una ostra durante varias horas, dada la borrachera que se cogio el resto ayer.

Salgo de la tienda de campaña, en una playa bajo unos acantilados que se suponen que son uno de los tesoros naturales (algo así como las islas Cíes), y me encuentro el siguiente panorama: una hoguera desperdigada, una barbacoa con 4 salchichas quemadas, una zapatilla con un agujeraco, botellas de alcohol rotas, paquetes de comida por todas partes, desperdicios por todas partes, a Pablo tirado bajo el sol y dos potas a la entrada de las tiendas. Como decía, noche de tragedia. Para no aburrirnos me pongo con Pablo a cantar durante dos horazas canciones de cantautores españoles con nuestras voces prodigiosas, para animar y despertar el personal. Leído no impresiona, escuchado sí.

El resto del día fue un quiero y no puedo para reconstruir los hechos de la noche anterior. Al parecer Daría y Aída se tomaron dos copas de más y acabaron en el agua (sin querer, probablemente), con una zapatilla medio quemada en el suelo y potandose mutuamente en brazos del otro. Cualquiera sabe...

Así que pasamos el resto del día de resaca (de los demás) con baño semi desnudo en frente de un grupo de chavales de colegio. "Qué más da, si estamos de erasmus"...

Ni que decir tiene que la vuelta la hicimos en tren, aunque para llegar a la estación tuvimos que recorrer otros 22 kilometros del ala a la velocidad más lenta a la que he ido nunca en bici.

Y ahora, como diría Pedro: "y ésta es mi historia...".
No es un post brillante, lo sé, pero espero que volviendo a contar historietas de la vida cotidiana recupere el flow que tenía antes (o no).

Por lo demás, durante este tiempo de ausencia:
- Un detalle: Oé oé oé al Rayo y al Sporting.
- Una recomendación: trabajad rodeado de suecas el día después de que España gane a Suecia en el último minuto. Es la única vez en mi vida que he podido presumir de la selección.
- Lo que no debéis hacer nunca: enterarte de que una de tus jefas, que por descontado está como un tren, tiene sólo 21 años... Si encima la agregas al facebook y ves sus fotos de borracha definitivamente la pierdes el respeto. Y te dan ganas de ligártela, claro.
- Lo que es mejor no hacer: comprarse el nuevo disco de Coldplay.
- Lo que es mejor hacer: baj**se el nuevo disco de Weezer.
- Lo iprescindible: ver 7 veces el último capitulo de Lost y sólo una el último de Anatomía de Grey.

Saludos desde el otro lado del Atlántico. Ha sido un placer volver por aquí.

NOTA: cuando me pasen fotos y/o videos ridículos del viaje editaré el post para añadirlos.

Por cierto, sospecho que el siguiente va a estar mejor....

Descanse en Paz

2008-05-31T12:29:00.002+02:00

Esta semana ha sido dura. Por primera vez en este año he estado ocupado de verdad. He estado currando y he tenido que terminar mi único trabajo para la universidad. Hágase hincapié en lo de "único".

Pero eso sí, el día de ayer, 30 de Mayo de 2008 del calendario gregoriano, pasará a la Historia como EL DÍA EN QUE ACABÉ LA CARRERA.
(Y en el que acabó la cuarta temporada de Lost, ojo).

Para eso han hecho falta horas y horas de esfuerzo y dedicación. Por lo menos dos semanas de estudio ligero para acabar un paper de 40 páginas escritas por Vero y yo de nuestro propio puño y letra, no como esas mierdas de las que os quejais los complutenses...

Eso sí, nótese la diferencia de estilos:
- Vero: dos semanas yendo a la biblioteca incluso en sábados y domingos.
- Dani: cuatro visitas a la univesidad en lo que va de año.
- Vero: 4 o 5 libros a sus espaldas.
- Dani: Ningún libro.
- Vero: nada de salir hasta que se acaben los exámenes.
- Dani: de resaca a tres días de la entrega.

Vero, te quiero un montón...

Por otra parte acaba de empezar a sonar "If you see her say hello", de Dylan. Síntoma inequívoco que de hoy no es mi día y estoy feeling blue, así que creo que debería dejar de escribir ya.
En realidad no debería ni siquiera haber empezado a hacerlo. Pero bueno, aquí estamos para lo bueno y para lo malo, en la riqueza y en la pobreza, en la salud y en la enfermedad. Así que voy a dar por finalizado aquí el que también va a pasar a la historia como el peor post en lo que llevamos de temporada.
Y mira que me jode, porque ayer además de acabar la carrera, acabó también la cuarta temporada de Lost y cobré mi pimer mes completo, por lo que el día se apuntaba sinceramente cojonudo... pero no fue tanto.

En fin, jabrá que dejar las celebrations para otra ocasión. Como la de hoy, que hay fiestón en la playa de despedia de internacionales con más de 200 personas attending, según Facebook.

Por cierto, Lyndsay se ha ido ya. La primera de las bajas importantes...
Vermos cómo pasamos el mes.

Os sigo queriendo y echando de menos. Sobre todo en días como hoy.
Benji, bienvenido a casa.

Pfff... qué incongruente es todo eso...

Copenhäagen Dazs

2008-05-17T16:51:00.003+02:00

O "Cómo apañárselas para que cuatro de tus mejores amigos vengan a visitarte y ni siquiera salgan en el vídeo del post".

Dos semanas después del acontecimiento, aquí está el esperado documento que atestigua que, como se venía rumoreando, aún tengo amigos que me aprecian y vienen a visitarme:

El video es completamente denigrante y vejatorio contra mi persona, por lo que igual algún día me plantearé denunciarme a mi mismo por injurias y daño de mi imagen pública.
Hasta que ese momento llegue todo parece apuntar a que tarde o temprano llegarán más testimonios.
Hay que decir también que tengo otros archivos en mi poder que dañarían la imagen de algunas otras personas, pero como me han pedido respetuosamente que me los meta en el ojete, a ello procedo.

Un consejo: una vez visionado el clip, yo me metería en este link del youtube y dejaría la canción como música de fondo para poder cantar a gusto la que sin duda va a ser la nueva canción del verano: "La Caca", escrita y dirigida en un minuto de inspiración por la excelentísima señorita Sara S., que prefiere mantenerse en el anonimato por cuestiones que ahora mismo comprenderéis.

http://www.youtube.com/watch?v=qnsvVyCm3-0&feature=related (a partir del minuto 1:00, lo de antes es caca)

"LA CACA"

La cacaaaaaa
¿es tu caca o es mi cacaaaaa?
Es la cacaaaaa
Chibirimpachumpinchun
Si no cago revientooooo
Es la cacaaaaa

Adrí, Mario, Miriam, Sara, gracias a todos por venir. Más allá de barbacoas nocturnas, roneos fracasados, la pechos del parque, cenas aparatosas y juegos piratas cortarollos, ha sido un placer teneos aquí durmiendo los cinco en mi habitación. Seguro que Kevin piensa lo mismo...

Por lo demás, ésta ha sido una semana bonita y llena de acontecimientos, pero como tenía este deber pendiente y además he sucumbido por primera vez a la petición expresa de no hacer mención a determinados hechos que tuvieron lugar en la madrugada del miércoles, voy a resumir todo lo que ha pasado con la frase estrella (y más odiada) de la temporada:

"Qué más da, si estamos de erasmus!"

Por supuesto no es mía. Que cada uno la interprete como quiera...

Os quiero.... Sí.... Un beso.

Los otros 5 días con los mismos pantalones

2008-05-05T13:49:00.005+02:00

Día 18 de Abril

- 09:30 Abro un ojo y me pregunto qué hago con medio cuerpo colgando de la litera, vestido, y con tarta en la cara.
- 09:35 Caigo en la cuenta de que todos estamos igual. Como no hay ventana no sé si estamos parados o no.
- 09:36 Caigo en la cuenta de que ya deberíamos estar fuera del barco. Doy un salto de la cama y trato de despertar a los demás.
- 09:40 Llaman a la puerta. Un chinorris nos informa amablemente de que llevamos un buen rato estacionados en Helsinki y que debemos abandonar el camarote. Sólo de pensar en los 4 cadáveres que habitan el camarote y la pocilga generada en sólo una noche, me entra la risa floja.
- 09:45 Lucía se despierta sin saber qué hace en nuestra habitación. Jorge se despierta sin saber por qué tiene sangre en la espalda. Sancho no se despierta. Nadie sabe dónde está Darío.
- 10:00 Arramplamos con todo y salimos de los camarotes sin peinar y con una gorra amarilla de uno de los limpiadores del barco.
- 10:30 Dejamos las mochilas en unos lockers y empezamos un bonito día de turismo por Helsinki.
- 10:31 La resaca es tal que ya estamos deseando acabar el bonito día de turismo por Helsinki.
- 10:35 Robamos el desayuno en un supermercado.
- 11:00 Entramos en la catedral de Helsinki, que será recordada como la más fea-de-cojones de todas cuantas he visitado.
- 12:30 Encontramos de casualidad una facultad de la universidad de Helsinki, lo que nos lleva a pensar: "seguro que la comida es barata".
- 12:35 Damos con el único español que hay en el comedor de la facultad. Hablamos amistosamente con él y conseguimos que nos deje su carnet de estudiante para comer. Sus amigos también acceden.
- 12:40 Arroz, noodles, pollo al curry, nuggets, ensalada y zumo por 2,20 euros.
- 13:00 A Sancho le entra un apretón y aprovechando la alta tecnología de estos países decide experimentar con la ducha que hay al lado del retrete comprobando infelizmente que: 1) No sabe usarla. 2) No es para el ojete.
- 13:30 Comienzan 4 horas de turismo zombie por las calles de Helsinki.
- 19:00 Por fin nos montamos en el ferry que nos llevará a Tallin después de 9 horas en Helsinki. Casi el doble de lo que pasé en Estocolmo. Vamos a por la tercera ciudad.
- 20:30 Preciosa puesta de sol desde el barco, todo hay que decirlo. Rodeados de rusos con cara de mala ostia, eso sí.
- 21:30 Llamamos a la puerta del albergue en Tallin.
- 21:31 Al grito de "Spanish people!" nos abre una hippie de metro y medio en pijama. Dejamos los zapatos en la puerta y pasamos al salón-habitación del albergue. Hay un chino y 6 camas. Las nuestras. La hippie se pone a ver Shakespeare in Love sin mediar palabra mientras nosotros tratamos de descifrar si es la dueña o una huésped más.
- 22:00 Deducimos que es la dueña (o la que lo regenta) cuando, al acabar la película, se da una ducha, se cambia de ropa y se despide de nosotros diciéndonos que se va por ahí de fiesta, que luego volverá. O que igual no, jijiji.
- 22:01 Ahí estamos nosotros, en un albergue con una sola habitación, con un chino, una cocina y una sauna (!).
- 23:00 Quedamos en el "albergue" con otros españoles de Copenhague amigos de Bárbara y Aida. Deciden ir a romper la nite. Sólo Bárbara y yo sacamos fuerzas de flaqueza para aguantar el ritmo.
- 23:30 Probamos en la discoteca más grande de la ciudad, pero es tan cara y estamos tan cansados que decidimos que no merece la pena intentarlo. Deducimos también que las estonas deben tener una capa de aislante térmico bajo la piel que hace que puedan salir con minifalda y escotazo a pesar de los 5 grados que hace en la calle. Las que no son de etnia rusa son todas preciosas. Las rusas parece que te van a sacar la cara a ostias.
- 24:00 Después de varios intentos en otros bares acabamos, cómo no, en el karaoke más hortera de la ciudad, con las tías más feas del país y los hombres más ridículos del mundo. Mención especial para una gordaca con las tetas más grandes a la par que desagradables que he visto nunca. La noche es tan ridículamente lamentable que sólo por eso tiene su propio encanto.
- 24:30 Cuando creíamos que nada podía ir peor, Bárbara y Silvia (una de los otros) se lanzan a cantar "La Bamba" sin sentido alguno del ridículo. Causan sensación entre el público estonio. Es hora de salir de allí.
- 01:30 Volvemos al albergue. Todos están dormidos. La hippie aún no ha vuelto.

Día 19 de Abril

- 09:00 Despertamos habiendo dormido por fin 8 horas seguidas por primera vez en una semana.
- 09:01 La hippie sale misteriosamente de entre un montón de mantas sobre el sofá y sin mediar palabra se dirige dando tumbos hacia la otra habitación del albergue. Esto es de coña.
- 10:00 Llegan unas finlandesas al albergue. Despertamos a la hippie para que las atiende. Las despacha en tres minutos y se vuelve a dormir. Ellas flipan, nosotros no sabemos nada.
- 11:00 Llega un americano buscando habitación. La despertamos de nuevo. Le dice que no hay camas libres y nos pide por favor que si viene alguien más no la despertemos, que les digamos que no hay sitio. Al final acabaremos regentando el albergue.
- 12:00 Dejamos el albergue después de 3 putas horas de costreo con un cartel en la puerta de "no vacancies".
- 20:00 Bonito y provechoso día de turismo. La ciudad es encantadora a la par que enana. En 8 horas nos ha dado tiempo a vaguear, comer y pasar 2 veces por los mismos sitios.
- 20:30 Descubrimos con decepción que en Estonia no se vende alcohol a partir de las 8. Ni siquiera cerveza. Cunde el pánico.
- 21:00 De vuelta al albergue le comentamos la situación a la hippie. Solución: ella nos vende una botella de vodka y nos recomienda ir a una especie de bar medio ilegal que venden cerveza muy barata. Ya hay plan.
- 22:00 Nos bebemos el vodka a chupitos mientras jugamos a furor y vemos videoclips de Sabrina con las tetas medio fuera.
- 24:30 Nos vamos al bar y nos emborrachamos con cervezas jugando al "11". Grato descubrimiento. Volvemos a encontrarnos con la hippie topedo en el bar.
- 04:00 En un acto de responsabilidad decidimos irnos al albergue porque al día siguiente tenemos que coger un autobús a las 6 y media de la mañana. Es decir, en dos horas.

Día 20 de Abril

- 05:45 Despierto en una cama que no es la mía. Sospecho que el resto no han dormido por la alegría que tienen encima.
- 05:46 Caos absoluto a la hora de recoger. En 15 minutos hay que coger un taxi. Bacanal. La hippie nos sorprende desde la cama en la que se supone que tenía que dormir Aida al grito de "Shuuut uuuuppp!!!". Nos la pela. El estrés nos puede. La hippie decide irse a la otra habitación, otra vez. La muy desconsiderada no se despide de nosotros.
- 06:00 Conseguimos recoger y marcharnos en 15 minutos de locura extrema. Por el camino perdemos alguna toalla, pantalones de pijama, chanclas y cosas por el estilo. Seguramente ahora los esté usando ella.
- 06:20 Nos montamos en el único autobús que hay en la estación. No pone a dónde va. Nadie nos pide el billete. Como seguimos pedo nos da bastante igual.
- 07:00 Caemos en la cuenta de la locura y rezamos para que éste sea el autobús que va a Riga.
- 10:30 Efectivamente, era el autobús correcto.
- 10:31 Empieza nuestro segundo día de turismo zombie. Ésta vez por Riga. En 5 horas nos la ventilamos. Por el camino lo único destacable es que nos echan de una iglesia por hablar y hacer fotos en medio de una misa ortodoxa.
- 19:30 Cogemos un autobús con rumbo a Vilna depués de 11 horas en Riga. Nos vamos superando.
- 24:00 A la cama como está mandado.

Día 21 de Abril

- 10:30 Empieza un bonito día de turismo descansado por Vilna.
- 20:30 Termina un bonito día de turismo descansado por Vilna. Mención especial a las lituanas. Las mejores a ese lado del Báltico.
- 21:00 Cogemos el tercer autobús en 24 horas con destino a Varsovia. 10 horas de autobús por delante.
- 21:30 Pasamos el rato jugando al Scatergories con trozos de papel, a la vieja usanza.
- 23:30 Hacemos tiempo intentando no quedarnos dormidos.

Día 22 de Abril

- 00:01 Sacamos un pastel con velas y cantamos el cumpleaños feliz a Sancho porque el yogurín cumple 24 añitos. El resto del autobús nos mira con cara de odio. Nos invocamos a los dioses para que no salten las alarmas de incendio. Un día es un día.
- 00:02 De entre la multitud se escucha un "Stop this! Is not funny!... At all!!" Decidimos callarnos, acojonados. Dormimos.
- 06:30 Llegamos a Varsovia. Otro bonito día de turismo barato. Por increíble que parezca descubrimos lugares que la otra vez no vimos, aunque estuvimos ahí 3 días.
- 18:45 Cogemos por fin el avión que nos lleva de vuelta Copenhague.
- 20:00 Llegamos a Copenhague. Balance descaradamente positivo del viaje.
- 21:00 Llego a casa. Me debato entre una hora youporn o irme a dormir directamente. Me puede el sueño porque al día siguiente trabajo a las 8 de la mañana. Me arrepentiré de esta decisión cuando caigo en la cuenta de que al día siguiente vienen mis amigos y se quedan una semana en mi casa. Se avecinan duros tiempos...

El post se lo dedico a Bárbara, que ahora he comprobado que también lee el blog...

Y también a los pringaos de Madrid que no pueden ir a la playa... Yo fui ayer.

Y de propina un video que hará las delicias de los interraileros (los míos):

Cómo recorrer 6 países en 6 días sin cambiarse de pantalones

2008-04-30T19:05:00.003+02:00

Sé que hace ya una semana que volví del viaje y que ahora muchos esperais noticias del Copenhägen Dazzs (para los que sepan qué es), pero cada cosa lleva su tiempo, así que por orden cronológico y por decencia profesional voy a echar mano del diario que no escribí durante el viaje y voy a relatar los hechos que allí acontecieron.
Aquí va la primera parte.

Día 15 de Abril
- 03:30 horas: me despierto para ir a currar habiendo dormido 3 horas

Día 16
- 03:30 horas: me despierto para ir a currar habiendo dormido 3 horas otra vez.
- 14:00 Me voy de barbacoa a casa de Heather y nos echamos un basket con los colegas, sabiendo que al día siguiente voy a estar derrotado durante el viaje.
- 16:00 Aparece súbitamente Therese. Última vez que la veo, sin mucha euforia.

Día 17
- 5:30 Me levanto para ir al aeropuerto habiendo dormido 5 horas. Nótese el creciente déficit de sueño, que será relevante a medida que transcurra el viaje.
- 8:00 Cojo un avión que me llevará a Estocolmo a reunirme con el resto de mis amigos.
- 11:00 Llego a la ciudad medio dormido y con 5 horas por delante para verla. Me reúno con el resto. A saber: Sancho, Aida, Bárbara, Verito (otra Vero), Darío y dos amigos suyos de Madrid.
- 16:00 Después de haber dado un somero paseo de 4 horas con la mochila interrailera a hombros y sintiéndome algo culpable por el escaso tiempo dedicado a la ciudad, nos dirijimos a coger el ferry que nos llevará a Helsinki durante toda la noche, motivo principal del viaje, para qué engañarnos.
- 16:45 Nos montamos en el barco de Viking Lines, también conocido como Love Boat. Para los de la ESO: es un ferry que va de Estocolmo a Helsinki en 17 horas, a lo largo de toda una noche, haciendo un trayecto que en realidad podría terminar en 10, pero así de paso que viajas te pegas un buen fiesturrón aprovechando que en alta mar el alcohol no tiene impuestos y es considerablemente más barato que en estos países (es decir, a precio de España).
- 16:50 Entendemos por qué el viaje es tan barato al ver que el camarote tiene unos 4 metros cuadrados, en los que tenemos que encajar 4 maletas, dormir 4 personas y emborracharnos 8. Todos bien juntitos.
- 17:30 Deambulamos por el barco a ver qué hay de interesante además de viejunos suecos, un duty free, un bingo, una discoteca, un par de restaurantes prohibitivos y cosas por el estilo.
- 18:00 Nos enteramos que la discoteca cierra a las 3 así que cambiamos el plan de "siesta-cena-emborracharse" por el de "emborracharse". Yo me opongo pero el resto me ignora.
- 18:15 Entramos al duty free, entre que sí y que no, resulta que sale una muchacha a ofrecer muestras de queso y vino. Si no me comí 20 no me comí ninguna. Sancho me dobló.
- 18:30 Compramos 24 cervezas, una botella de vodka y robamos una botella de ron porque el presupuesto es escaso.
- 19:00 Salimos a cubierta a ver la puesta de sol mientras nos bebemos unas cervezas tranquilas, hablamos de la vida y cantamos canciones de Mecano. Preciosos paisajes, todo sea dicho. Muy recomendable.
- 20:30 Se nos han acabado las cervezas y deducimos que vamos a andar escasos de alcohol así que entramos a la tienda a robar otra botella. De paso robamos también la foto que te hacen sonriendo al montar al barco. Puro espectáculo.
- 21:00 Apostamos fuerte y nos metemos el vodka a chupitos mientras comemos unos tristes sandwiches del día anterior, los 8 metidos en un camarote.
- 22:00 Ligeramente borrachos ya, ponemos rumbo a la sala de fiestas. Darío va en pantalones cortos y descalzo, a mi me quitan la cerveza que llevo en la mano nada mas entrar en el local, a Jorge le regañan por quitarse también los zapatos. Con nuestra alegría acumulada no podemos entender que no haya nadie bailando en la pista con un musicote que te cagas de hortera mientras el lugar está lleno de gente sentada. Con esas, Sancho y Verito saltan a la pista sin ningún pudor y en menos de 3 segundos son derribados por dos tías de seguridad y expulsados de la pista de baile. Acto seguido una presentadora buenorris hace aparición para presentar Mister Suecia 2008. Verídico. Ahora entendemos por qué no bailaban.
- 22:30 Nos quedamos mirando a tíos gayers que desfilan y entablamos conversación con los que están a nuestro lado. Resultan ser los peluqueros de los macizos. Uno de ellos nos suelta que le pone nuestro amigo el de pantalones cortos. Esto es demasiado.
- 22:45 Entramos en la discoteca a darlo todo. Estamos solos pero a estas horas no nos importa una mierda.
- 23:15 En media hora Sancho, to pedo, a entrado a todas las tías del lugar y ha batido el récord de cómo ser rechazado de 50 formas diferentes sin ni siquiera mediar palabra. Con caras de asco incluídas. Él no lo recordará. Apesar del pedo, ahí estaba yo frenándole los pies.
- 23:30 Jorge está desenfrenado, sin camiseta y rebozándose por el suelo. Aún así uno de los gayers llega y le suelta un sugerente "Si tu quieres yo quiero". Descontrol absoluto.
- 00:30 Todos estamos tajadísimos sin remedio. Sólo nos queda ronear entre nosotros mismos. Menos Darío, al que el peluquero gayer le ha vuelto a insistir.
- 01:00 Sabiendo que este día era EL día, no desaprovecho la ocasión y me doy unos besillos con Bárbara (la catalana a la que había estado persiguiendo desde hace tiempo). En un tiqui taca ,que sí que no, la cosa se decanta por el no porque su novio viene en diez días. Aún así nuestras pelvis no se despegan, lo cual me lleva a la deducción de que todas son unas putas. No me canso y sigo intentándolo pero solo hay algún que otro beso sin importancia. Lo corroboro, son todas unas putas.
NOTA: Bárbara, si algún día lees esto has de saber que lo digo con todo el cariño pero tengo que ser fiel al tono de comedia despreocupada que esperan de mi los lectores. De todas formas, qué te voy a contar que ya no sepas...
- 03:00 La discoteca cierra y no sé que pasaría entre medias, salvo que de todas las suecas de la sala ninguna nos hizo ni puñetero caso.
- 03:05 Bárbara encuentra una tarta que habían sacado para los mister suecia gayers y decide agenciarse un par de trozos.
- 03:10 Nos metemos en el mismo ascensor 8 personas con un trozo de tarta. Pasa lo que tenía que pasar.
- 03:11 Salimos del ascensor a ostias, con trozos de tarta en la cara, los pechos y el ojete. Nos caemos, hacemos arropa que hay poca, se nos cae sin querer un poster de la pared.
- 03:30 A duras penas llegamos al camarote preguntándonos si las cámaras de seguridad las mirará alguien...
- 03:35 Yo caigo rendido en la primera cama que veo, vestido, con tarta en la cara y sabe dios en qué estado. Los demás se van a seguir la fiesta en cubierta después de dar por culo un rato. Una lástima llevar tanto cansancio acumulado.

Lo verde empieza en Dinamarca

2008-04-14T07:13:00.002+02:00

Son las putas 7 de la mañana. Llevo desde las 6 despierto sin motivo alguno. Si estuviese en España pondría el "Anda Ya" o alguna mierda semejante para ver si me entra el sueño otra vez aunque sea de puro aburrimiento. Como no estoy, sólo me queda escribir en el blog. De mala hostia, eso sí.
Después de una hora dando vueltas en la cama, con el recién estrenado bebé del piso de arriba llorando como un descosido, el jocoso trinar de los pájaros desde el jardín y el sol entrando a machete por la ventana, uno encuentra renovadas y jugosas justificaciones a eso de la cerveza y el trasnochar. Todo sea por arañar unas cuantas horas más de sueño en un día en el que ni siquiera tengo que ir a trabajar.
Sin embargo ayer no salí y el sábado tampoco, quizá como penitencia a la bonita noche del viernes en la que había fiesta una vez más en esa residencia que tanto nos gusta, donde Stef solía vivir y donde se forman unas bacanales de las que algún día se hablará en los escritos. Lamentablemente el lugar tiene una extraxa maldición que me hace caer doblado a eso de las 4:30 en mi sofá favorito del lounge. No importa lo que haga, que me emborrache o que no, que ligue o deje de ligar, que yo sea el único pringado entre 60 personas que acuda disfrazado a una fiesta que se supone que era de disfraces. Todo eso da igual. El sofá me atrae, y ya van tres veces.

Pero al fin y al cabo eso no es lo que nos atañe, sino que lo comento como introducción para que no os penséis que me estoy volviendo viejuno y que sigo en la brecha como el primer día. Si que alguna vez habéis dejado de pensarlo, claro.

La razón por la que escribo ahora es bien distinta. Y es que hoy, día 14 de abril, se celebrará en la historia de España como el día en que un servidor cumplió dos semanitas trabajando en ese rincón del Olimpo dinamarqueño en que se ha convertido el Starbucks de la Terminal 3 del aeropuerto de Copenhague. Me explico.

Desde el punto de vista de un madrileño medio tirando a guapete, que viva en una zona media tirando a lujosa llamémosle Vallecas, y con unas aspiraciones vitales modestas digamos fotógrafer, pensar en trabajar en una cafetería de Gran Vía poniendo frapuccinos a chonis, viejos y guiris por 5 euros la hora, no es un panorama especialmente alentador.
Ahora bien, desde el punto de vista de un inmigrante español moreno y bajito en un país de rubios mazaos, que viva en una zona de las afueras digamos Amager, con unas aspiraciones modestas digamos ahorrar para irse a Londres, pensar en trabajar en una cafetería del aeropuerto, rodeado de 12 suecas que se echan carreras a ver quién está más buena, a quince minutos de tu casa en bici y cobrando el salario mínimo (aka 13 eurazos la hora -!!-), el infierno se torna paraíso y el café se vuelve leche de los pechos de Atenea.

Así que en esas estoy yo, cual José Luis López Vázquez rodeado de rubias, cayéndoseme la baba en los cafés y enseándo a decir "viva España y olé". Esto último es obviamente mentira. El resto no.

De hecho este post iba destinado a ser escrito tras mi primer día de trabajo, en el que no podía creerme que de mis 6 compañeras 5 estuvieran buenas. Pero decidí esperar a ver qué acontecía. Y mereció la pena. Al segundo día el porcentaje aumentó a 7 sobre 9. A día de hoy debe estar en un 10 de 15. Si consideras que esas 10 son suecas de las de verdad, de las rubias de las buenas y no como la mía morena, ir a trabajar a las 5 de la mañana es un auténtico deleite para los sentidos, aunque sólo sea por disfrutar de una hora a solas con alguna de ellas hasta que llega el resto del personal. Nunca imaginé que una tarta de zanahoria pudiera convertirse en algo tan excitante.
Esto es para verlo.

A parte de mis suecas, para las que he pasado a ser ese simpático sureño que pone los cafés tres veces más rapido que ellas (la parsimonia extrema está a la orden del día a nada que se pasa Roncesvalles), que hace gracietas hablando en un ridículo danspanish (danés y sueco son casi iguales) y al que ignoran cada vez que se juntan más de dos y hablan en su puto idioma de 4 millones de personas; aparte de eso, decía, también hay un chinorris y otro sueco con los que cubro la tasa mínima de testosterona requerida.

Resumen: 3 días a la semana, experiencia en el sector, conocimiento de idiomas, ambiente relajado.

Otra de las ventajas de trabajar en un Starbucks y ser español es, como ya os estais imaginando, que nadie nunca te mirará mal si cuando a la hora de cerrar alguien pregunta "quién se quiere llevar algún muffin, que los vamos a tirar?" y tu respondes "a pues a mi no me importaría". A lo que replican "ah vale, cuántos quieres?".... y entonces llega el temido y esperado: .... "TODOS?"
Sí amigos. Trabajar rodeado de rubias cachondas no está nada mal. Tomarte frapuccinos gratis a cualquier hora del día es incluso superior. Pero poder llegar a una fiesta con 18 muffins para repartir al personal... eso no tiene precio.
(Pablo, cómo disfrutaríamos aquí...)

Por si esto fuera poco, y para terminar de convencerme a mi mismo de que el delantal verde no es tan ridículo como parece y esto es un trabajo perfectamente digno, he de mencionar que estos suecos tienen tan poca maldad que, llevando sólo una semana y siendo presionado por unos cuantos de amigos, me vi obligado a pedir mi primer día libre... para irme de viaje... y me lo dieron!
Así que las próximas noticias mías espero poder remitirlas desde un ordenador que funciona a pedos desde la recepción de un albergue cutrancio y/o postcomunista en uno de estos países, a elegir: Suecia, Finlandia, Estonia, Letonia, Lituania o Polonia.
6 países en 6 días! con LoveBoat incluído!
Esto promete bonitas historias de fraternidad y despilfarro.

Mientras tanto, el 6 de mayo me voy a una entrevista en la universidad de Londres.
Ha sido una buena semana.

Seguiremos informando desde el otro lado de los Pirineos.

Edu, este viaje te lo dedico.

Pot los viejosn Tiempos

2008-04-10T04:48:00.002+02:00

Joer, esy to beorracho, caacabode lagara t pedo a casa, et que me caig y ademas me he metido una ostiaca en bici e escandalo.
Em lrealida no qieroo decir nadapeoroc omo sjaca n monton que no escibia boracho en el blog, pers me a apetecido ahcaerlo hoy.

Aun asu¡i, ensroeri que me coimeneus nas eh, q solo me comenta carola. esto q coño es.!!!
me vo ad dormir q no me patetece escrinibir un amierda as q mañamae rta me lebamto a las 6 para estar lalli a la hora, nenos mal q voy a gusto y mis compis estan buenas, eso es lam parte de la poyA....

os quiero. ou yeah!
kep your ayes in jesusss!!!

Un buena día

2008-03-30T23:35:00.004+02:00

Instrucciones de uso:
Antes de empezar a leer, abrir este video (http://www.youtube.com/watch?v=CDYzaC3LJeU)
Leer el post al ritmo de la letra, con la música bajita de fondo.
Dejar comentario.
Reciclar después de usar.

Un buen día

Me he despertado casi a las tres
y no me acordaba de nada
de la noche anterior,
pero mereció la pena.

He encendido el ordenador,
y he mirado en el facebook
algunas fotos de anoche.
Luego he llamado a la Vero
para resumirle el pedo...

He decidido no desayunar
y he borrado en gmail
todos los emails de gatos.
Y me he tocado los huevos
hasta pasado un buen rato.

Luego me he sentido un poco culpable
y me he mandado mensajes
con la sueca de moda,
que hace tres días que no veo.

Me ha entrado hambre hacia las cuatro
y me he cocinado
una tortilla con camembert,
que no sabía a nada.
Y luego me he vuelto a la cama.

Con rapidshare me he bajado unos discos
y también me he marcado
una sesión de Youporn.
Qué guay que no llueve
porque ya anochece a las nueve.

Había quedado en Christiania a las diez
y he bajado en la bici
a donde quedamos siempre,
para ir a un vegetariano,
con un camarero emporrado.

He estado con estos un par de horas
y nos hemos metido
tres partidas al billar.
Y me he vuelto yo solo
para llegar pronto a casa,
que mañana a las once
empiezo a currar en Starbucks.

Dedicado a Pedro, por los días que están por venir.

Cosas que hacer en Copenhague cuando estás muerto

2008-03-25T12:45:00.003+01:00

Como bien se anunciaba, ésta ha sido, de largo, una de las Semanas Santas más inactivas, vegetativas y aburridas (y todos los adjetivos de esa familia que se os ocurran) de mi vida. Razón por la cual el blog ha vuelto a sus andanzas de sequía de posts, que sé que lo echabais de menos.

Con semejante panorama, os resumo cómo ha sido la semana a la par que os doy ideas si alguna vez os pasa lo mismo. Ojo, que dista mucho de las aventuras de Maculi Curlkin en "Sólo en casa". Todo mentira.
Tomad nota.

COSAS QUE HE HECHO EN SEMANA SANTA:

- Nada.
- Contemplar con envidia cómo todos tus amigos se van de vacaciones.
- Estar una semana entera sin salir (casi) de casa contemplando con envidia cómo tus amigos se han ido de vacaciones.
- Lamentarte por no poder ir con ellos de vacaciones porque te has gastado el presupuesto del mes (y del que viene) en un viaje a Nueva York.
- Contemplar con ira y resignación cómo la única persona tan pringada como tú que no se ha ido de vacaciones porque tampoco tiene dinero es inundada por visitas de amigos y padres.
- Lamentarte por cómo esa persona pasa de tu ojete debido a las visitas de amigos y de padres.
- Lamentarte por haberte tragado la primera temporada de 24 la semana anterior, cuando sabía que ésta iba a estar jodidamente sólo y esa persona iba a pasar de mi.
- Intentar ir a nadar a la piscina para creerse una persona sana pero ver tus intentos frustrados porque no deja de nevar.
- Esperar inútilmente a que alguien escriba algo interesante en gmail para poder contestar, pero como también estáis de vacaciones nadie lo hace.
- Esperar inútilmente a que alguien escriba algo interesante en facebook para poder contestar, pero como todos siguen de vacaciones nadie lo hace.
- Posponer ir a hacer la compra para la semana siguiente porque en semana santa el supermercado está cerrado.
- Comprobar como un imbécil que el lunes después de semana santa también es fiesta y los súper siguen cerrados.
- Comprobarlo mientras montas en bici bajo una nieve intensa.
- Volver a casa sin haber comprado nada y convenciéndote de que la nieve no es tan bonita cuando es la quinta vez que nieva en cinco días.
- Comer una sopa de sobre, una lata de baked beans recalentada y dos tostadas porque el súper estaba cerrado y no has podido hacer la compra.
- Tener que recurrir al ketchup sobre las judias porque esa marca de baked beans está tan mala a palo seco que no hay quien se las coma sin matar el sabor.
- Desintoxicarte de cerveza y no beber ni una en 6 días.
- Tener un mono impresionante y comprar 8 o 9 para emborracharme esta noche.
- Intentar hablar con el iphone y ser su amigo sin obtener respuesta.
- Darte cuenta de que no es un ser humano y al fin y al cabo no es tan guay.
- Atosigar a Leyre con preguntas sobre cómo cojones hay que echar la solicitud de plaza para la universidad de Londres.
- Pasar de Leyre y dejarlo todo para el último día; pero siguiendo sus indicaciones, eso sí.
- Comprobar angustiado que, a dos días del cierre del plazo, no puedo pagar con ninguna de mis tarjetas de crédito.
- Tener que pedir mi enésimo favor en la vida para que algún amigo caritativo pague por nosotros.
- Comprobar como sigue nevando.
- Comprobar como dos árboles del patio se caen por culpa del viento y la nieve.
- Creer que es el fin del mundo.
- Despertarte a la mañana siguiente con un sol de cojones y todo nevado.
- No darte cuenta de que era una oportunidad magnífica para hacer fotos.
- Volverte a despertar al día siguiente con todo nevado y a pleno sol.
- Coger la bici y la cámara para subsanar el error del día anterior y lanzarse a la calle cual fotógrafer flipado de la vida.
- Comprobar con un sentimiento de pringadez que, al llegar al destino elegido, toda la nieve está derretida a causa del sol.
- Cagarte en todos sus muertos.
- Volver a casa con una mierda de fotos.
- Decir que vas a tres fiestas y no ir a ninguna porque tus putos amigos aún siguen de vacaciones.
- Esperar con resignación a que tus amigos y tu madre decidan comprar de una vez los billetes para venir a verte.
- Enterarte el mismo día de que a lo mejor no vienen a verte ninguno de los dos.
- Quedar con la única amiga danesa que tengo para ir al cine.
- Tragarte las 2 horazas y media de "There will be blood", por la que has pagado 8 euros (reducidas a mitad de precio).
- Intentar ligar con una española que te gusta quedándote en su casa hasta las 3 de la mañana jugando a las cartas.
- Maldecir a sus 6 amigos que están de visita y no os dejan ni un momento a solas.
- Volver a casa en bici a las 3 de la mañana sin haber conseguido progresos.
- Mandarla un sms ñoño al día siguiente porque se va a España de vacaciones de semana santa.
- Autoinvitarse a cenar a casa de la sueca (de ahora en adelante Therese) porque la española se ha ido.
- Llegar a su casa por la noche, cenar pizza y ver la peli de Tenacious D...
- Tener sexo para que por lo menos parezca que el día a sido productivo.
- Huir a la mañana siguiente con la excusa de que tienes que seguir haciendo el papeleo de la matrícula de la universidad de Londres.
- Contemplar con estupor y temor un mensaje que me manda Therese a las 5 de la mañana, borracha, en el que dice que me escribe sin ningún motivo, sólo porque estaba pensando mucho en mi.
- Acojonarme y no llamarla en 3 días.
- Acabar sucumbiendo y mandándola un mensaje de "mira que bonita está la luna llena".
- Preguntarme a mi mismo por qué hago esas cosas, un minuto después de haberlo mandado.
- Ponerte a ver "Once" y casi llorar cuando cantan juntos "Falling Slowly" por primera vez.
- Acoplarte a cenar a casa de una amiga en cuanto vuelve de vacaciones.
- Acoplarte a comer a casa de unos amigos cuando vuelven de vacaciones.
- No tener ganas de ir al supermercado porque sigue nevando.
- Decidir ir al cumpleaños de un colega sólo porque hay barbacoa gratis.
- Saber de antemano que va a haber pivones y que no vas a poder ronear con ninguno.
- Decirte a ti mismo "por qué no" y quedar allí con Therese mientras escribo estas líneas.
- Agradecer a Odín que haya dejado de nevar hace tres minutos.
- Dejar de escribir en el blog ahora mismo para llegar solamente 45 minutos tarde.

- Santiguarse y pensar que sea lo que Dios quiera....

Risk

2008-03-14T18:53:00.003+01:00

Casi dos semanas han pasado ya desde que retornamos del nuevo mundo. Es hora ya de poner punto y seguido y volver a la dinámica habitual de un par de posts al mes en los que relato cuatro tonterías, dos borracheras y me dejo la mitad de las cosas por contar. Qué ganas.

En estos 13 días, que parece un número pequeño, han pasado muchas cosas.
De eso me di cuenta ayer, hablando con Carola, cuando ella hablaba de julio como un mes lejano en el tiempo mientras que yo lo veo cada vez más a la vuelta de la esquina.

A saber: he tenido una sola clase; me he saltado 3 o 4; me he leído un libro; hemos conocido a unas catalanas que han suplantado a las del primer semestre; Heather se ha ido a Sudáfrica; me he lanzado a la búsqueda de un currelo; el PSOE ha ganado las elecciones contando solamente los votos de los españoles residentes en Copenhague; Kevin ha cumplido 30 años; su hermano mellizo (o gemelo, moriré sin saber la diferencia) ha sacado un 10 en la presentación de su tesis; he ido por primera vez a la piscina con un bono que me regalaron en septiembre. Me creo deportista; he terminado la decoración de mi habitación estilo putiferio; he ganado a la pocha; y además, ha habido tiempo para una sorpresa final que será anunciada a su debido tiempo y sin avisar.

Agárrense a sus asientos.

Pero lo más importante en estos 13 días ha sido sin duda el cambio en las costumbres alimentarias.
Acostumbrado a la vida neoyorkina como si de un flipao cualquiera se tratase, enfrentarse a la costumbre humana de cocinar dos veces al día, si no tres, es todo un jarro de agua fría para mi organismo agarrotado. Ante semejante situación he tenido que echar mano de mi set de acople, palillo en mano, y poner inicio a una racha de autoinvitaciones sin precedentes.
La reunión electoral del domingo pasado no fue sino una mera escusa para marcarnos de nuevo unas tortillas de patatas y un pisto que no se lo salta un gitano ;D.
La espontánea quedada para jugar a la pocha con las mencionadas catalanas, fue otra mera escusa para que nos prepararan unos tacos esquisitos.
Ayer por la noche, sin nada que hacer, me apunté a casa de un colega a su cena con japoneses/as que hubiesen hecho las delicias de Pedro, mientras yo me conformé con su pizza japo y su empanada de noodles, si se puede llamar así.
Hoy cenamos en casa de nuestra única amiga danesa que nos va a sorprender con algo que no sabemos lo que es. Evidentemente.

Mientras tanto, en casa, los noodles con albóndigas precocinadas parecen decantarse definitivamente como el plato estrella. Almudena, apúntatelo que éste es otro consejo erasmus.

Por otra parte, pasando a terrenos más pantanosos, parece que mi futuro se esclarece y ya se atisba en qué equipo jugaré la próxima temporada. Informo de la situación para acallar todos los rumores. Si esto no os interesa saltaos cuatro párrafos.
Si la cosa no cambia, si no me echo novia, si aguanto sin cirrosis hasta junio, si apruebo la única asignatura que tengo y si España no gana la Eurocopa, parece ser claro que volveré a la madre patria en algún punto a determinar entre el 8 y el 15 de julio, justo a tiempo para celebrar el cumpleaños de mi abuelo, cual nieto pródigo.
Y os preguntaréis vosotros por qué, teniendo mi último examen el 30 de marzo (que en realidad es la fecha límite para entregar un trabajo que hago a pachas con Vero y que estará "basado" en uno que hice el año pasado...), voy a esperar hasta julio para volver. Resulta que en un pueblo de al lado hacen un festival estupendo y cool a lo FIB pero más grande, así que si hay suerte nos cogerán como voluntarios y veremos el festival de gratis a finales de junio. Entre medias me marcaré un viaje a Suecia y Finlandia y otro a Islandia, por si os queréis apuntar a alguno.
Y después qué? Si aún me echais de menos, no como en Navidades, sino echarme de menos de verdad, podremos quedar, jugar y ser amigos de nuevo en julio y en agosto, que probablemente me quede reposando en Madrid o Asturias, quién sabe, y hasta podemos rodarnos un corto que otro si nos da por ahí ;D
Y después qué más? Después Londres...

Y mientras tanto qué? Mientras tanto busco trabajo en Copenhague, así que si alguno os enteráis de algo, que me lo diga, que tengo experiencia en muchas cosas. Todas malas.

Y mientras, mientras tanto qué más?
Mientras mientras tanto amanecí el jueves en una cama que no era la mía.
Ella pagó el taxi.

Si jugásemos al Risk habría sacado un doble 6 y puesto dos soldados de los rojos en Suecia...

Que tengáis feliz Semana Santa.
Yo llevo de vacaciones 8 meses...

Enhorabuena Almu, has entrado en un selecto club.

Testimonios: Hoy... Laura D.!

2008-03-07T18:41:00.003+01:00

NOTA DEL TRADUCTOR:

Me permito la licencia esta vez de hacer la introducción en vez la puntilla, dado que poco tengo que agregar a este post. Es un resumen estupendo de lo que hicimos y dejamos de hacer como turistas y supongo que interesará más a la gente que no estuvo allí y siente curiosidad, si es que a alguien le sigue interesando esto además de a mi.
Las habituales historietas juveniles descansan esta vez, pero prometo que volverán.

Por lo demás: vagosdemierda los cuatro que quedáis por escribir. Hacedlo ya. Is nice!

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Leyre y yo fuimos las primeras en embarcarnos para cruzar el charco. Y no pudo ser mejor comienzo: primero, la mujer de facturación nos ofreció asientos en la ventana después de reírse de las coñas de Leyre de porqué no podía subir la ballesta a bordo del avión. Poco después, esperando en la Terminal, nos acercamos al bar y me quejé del precio del café. La mujer que había ahí, amablemente, me dio uno, ante lo que alucinamos. Ya en el avión, vimos dos pelis en nuestras propias televisiones, además de un episodio de House, y volvimos a alucinar con la cantidad de comida que te ofrecen durante el viaje. Llegamos a Newark y Leyre se compró a los pocos segundos su ejemplar de Vanity Fair. Finalmente, llegamos a Manhattan en el SuperShuttle (cuyo conductor nos insistía en salir con él esa misma noche), atravesando el Holland Tunnel. Pasamos al lado del Madison Square Garden y del Empire State. Estuvimos un rato esperando al resto y, en cuanto aparecieron, fuimos directos a uno de los lugares más emblemáticos de la Gran Manzana: Times Square. Im-presionante. No faltó la Virgin Store.
El segundo día Dani ya se hizo notar: qué gran guía durante todo el viaje, tío, en serio. Muchas gracias por todo. Lo primero fue Wall Street, pero después fuimos a ver Battery Park, donde se encuentra la esfera (que ya no es tan esfera) que había entre las dos Torres Gemelas. Rockefeller era un señor muy majo y convirtió su línea privada de ferry en una pública y gratis, por lo que aprovechamos y nos embarcamos hasta Staten Island, lo cual mereció la pena sólo por ver la Estatua de la Libertad más cerca (no demasiado, pero aceptable). De nuevo en Manhattan, fuimos al puerto y vimos el puente de Brooklyn. Una gaviota casi me roba la cámara y tengo pruebas. La siguiente parada fue la Zona Cero. Llegó la hora de comer y Dani me contagió la necesidad de hacernos un simpa, y así fue. Muy buena (y barata) nuestra primera comida en NYC. Más adelante nos fuimos a ver el Ayuntamiento. Pero fue en Tribeca donde encontramos por casualidad el Cuartel General de los Cazafantasmas ^^ Ya por la noche, y después de la primera vez que nos dividimos y nos perdimos entre nosotros, fuimos a Chinatown. A mi no me gustó, sorry.
El tercer día estuvo dedicado al Rockefeller Center. Diecinueve edificios, doce de ellos rascacielos, que quitan el hipo. Alucinamos al salir del metro. ¡¡Y vimos la M&Ms Store!! Fue impresionante subir al edificio y ver toda la ciudad desde esa altura. Esto ya justificó el viaje. Pero también moló la NBC Store, jejeje. Y después me perdí en la NBA Store. ¡Qué susto! Pero poco después estuvimos en uno de los sitios que más ganas tenía de visitar: St. Patrick´s. Por fuera es genial, pero por dentro es realmente preciosa. Ya al anochecer, Maya y yo nos fuimos a pasear y descubrimos la Disney Store, donde se nos fue el tiempo de lo divertida que era la tienda. Después, estuvimos viendo a Pablo, Pedro, Leyre, Migle y Álvaro patinando en la pista de hielo de Rockefeller Center. Esa noche nos despedimos de todos ellos porque se iban a visitar a Benji y las L&L nos quedamos solitas, aunque Bruno compartía habitación con nosotras y nos hizo mucha compañía.
El cuarto día fuimos a Grand Central y vimos el Chrysler Building. Poco después, visitamos la Biblioteca Pública y recordamos escenas de películas como El día de mañana. Actualmente, podemos afirmar que Leyre Valiente aparece como una de las personas que más dinero ha cedido a la Fundación XD. Bromas aparte, estuvimos un rato largo viendo DVDs a precios de infarto. Poco después: ¡¡¡¡el Empire State!!!! Vimos también el Edificio de Correos y compramos las entradas para los Knicks. Yeeeeeehaaaaaaa!!!! Terminamos el día, ¿cómo no?, en el Times Square.
El día siguiente amaneció nevando. ¡Qué bonito! Bruno nos acompañó hasta el MoMA, donde Leyre vio a Michelle Williams (la actriz que era novia de Heath Ledger, sí). Por cierto, vimos el edificio Black Rock (gran nombre, muy lostiano), la sede de la CBS. Después comimos una pizzaca al lado del Madison y vimos cómo la niebla se comía el Empire. Qué imagen más alucinate. Después… ¡Partido de los Knicks vs. Toronto Raptors!
Al día siguiente nos reencontramos con el resto del grupo, trayendo consigo a Benji y a Antía, viviendo en Harlem una experiencia única: ver a Davinci cantar Gospel en una iglesia coreado por un montón de negros creyentes. Guau! Por la tarde, fuimos por fin a Central Park, donde vimos el edificio Dakota, el lago helado, o el hotel Plaza. Nos cerraron en todas las narices la gran juguetería FAO Schwarz, porque era domingo y cierran más pronto. Putada. Pero tocaba el momento estelar: ¡¡ver los Oscars en directo!! Incluyendo porra de por medio para dar más emoción todavía al asunto. Ganó Falling Slowly, la canción de Once, pero no Johnny Depp, sniff sniff.
El séptimo, Brooklyn, y el famoso puente, que, por supuesto, cruzamos aterrorizados ante el peligro de que el monstruo de la semana nos atacase justo en ese momento. Ya por la tarde, nos reencontramos (porque nos separamos un ratillo) en Washington Square, donde recordamos a Will Smith huyendo de los ¿vampiros?, aunque también vimos ardillas correteando por la nieve. Volvimos a separarnos. Pero Leyre y yo corrimos por toda Broadway para reencontrarnos con el resto en Times Square, aunque la “cita” salió mal y nos visitamos Toys “R” Us y, justo cuando volvíamos al hostal, nos reencontramos con el resto y nos fuimos a ver Rambo 4 al cine. Me callo en cuanto a la peli.
Los dos últimos días fueron culturetas. El octavo estuvimos en el Metropolitan “el grupo de los pelo largo”, es decir, Maya, Leyre, Migle, Davinci y yo. Pero hay que recordar el pedazo desayuno que nos metimos para el cuerpo los cinco: unas tortitas enormes en una cafetería típica americana. Aún me duele la tripa del empacho. Esa noche estuvimos L&L hasta las dos y media de la noche haciendo las maletas. Nuestro último día (el de Leyre y mío), nos fuimos al Museo de Historia Natural, donde disfrutamos entre tanto esqueleto de dinosaurio. Luego, ambas nos despedimos del resto y nos marchamos de nuevo al aeropuerto de Newark, en cuyas tiendas se nos pasó el tiempo volando…
En fin, ha sido una experiencia inolvidable y me lo he pasado genial con todos: Davinci, Dani, Bruno, Maya, Migle, Pedro, Pablo, Leyre, Álvaro, incluyendo a Benji y Antía.
Gracias por todo a todos.

Testimonios: Hoy... Álvaro D.!

2008-03-05T15:35:00.002+01:00

Originalmente mi viaje iba a ser con tres compañeros, Pablo, Pedro y Dani, con los que a la postre, formaríamos una cuadrilla que ni los tres mosqueteros (más Dartagnan, o sea, Dani por ser el más canijo, jejeje).

Misma habitación para los cuatro, o sea, cuatro rabos teniendo que soportarse mutuamente, pedos, calcetines y genitales que se salen de los calzones incluidos. Pero con el corazón en la mano, tengo que decir que esa convivencia ha sido, de largo, supero placentera, mucho más de lo que esperaba.

La anécdota de la noche de borrachera con Carola y la llegada al albergue yo la recuerdo algo distinta, quizá alterada por mi estado somnoliento (pero total, ellos estaban ebrios, así que nunca sabremos qué versión es la acertada). Tras despertarme con unos pequeños ruiditos y susurros, oigo como alguien (Pedro según me informaron) intenta encender la lámpara, cuyo encendedor colgaba del techo, y de pronto, tras fracasar, se estampa, no contra la pared como cuentan, sino contra el armario ropero que teníamos, para luego descojonarse ambos y lograr encender la luz (y despertarnos, cabrones, jajaja). Llego a esta deducción por el rudio del impacto, y por ver mi ropa tirada en el suelo por la mañana (ropa que estaba encima del estante ese).

Pero esa sólo es una parte del viaje, no puedo centrarme en las borracheras, porque sabéis que no me gustan (salvo las de Pedro, que me descojono con él) y porque tampoco fue lo principal. Hubo mucho más. Dani tiene cara, morro y espíritu erasmus 100%. Y eso se lleva en la sangre y se aplica a todo. Gracias a él comenzó la "oleada" delictiva en New York, gracias a la cual podríamos colarnos en el Metro numerosas veces y comeríamos un poquito más de lo que pagamos. Él no nos colaba, pero nos dio ese "empujoncito" para que todos lo hicieramos. Y para qué engañarnos, la seguridad en el Metro de NY brilla por su ausencia y es más fácil colarse que meterla en la mansión Playboy.

Y no puedo olvidarme de la que fue una gran (y necesaria) aportación de Dani a este viaje: su capacidad de orientación y decisión a la hora de guiarnos por la Gran Manzana. Sin él nos hubieramos perdido más de dos y más de tres veces, eso lo aseguro!! Mira que yo no dejaba de mirar los mapas y a los dos minutos volvía a pedirlo porque ya me había desorientado... Y sobre moverse en el Metro ya ni hablamos, qué puto lio de subway joder!! Gracias tio, nos guiaste como un buen sherpa, jeje.

Qué cabrón, y encima pilló en el karaoke (y algo más en otra noche, jejeje). Aquí todos currándonoslo (bueno, más bien poco) y el tio fue llegar y besar el santo (pero literalmente, yo creo que fue el lío en más tiempo record que he visto nunca!). Así me gusta tío, que no hace falta ir a por gordas maduritas como hace el nerd rubio, jajaja.

En fin, son demasiadas cosas, diez días dan para mucho, así que les dejo el testigo a mis compañeros, los cuales espero que hagan una buena crónica para este blog. Por cierto, ahora se lee mucho mejor, me gustan los colores.

Un abrazo, y ouuuuuuuuuuuuuu yeah!!

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NOTA DEL TRADUCTOR:

1 - Lo de la convivencia lo dices a toro pasado, eh? Os aseguro que durante el viaje hubo continuas quejas a las llegadas nocturnas de Pedro y yo; al olor a pies debido a que sólo nos llevamos 4 calcetines para 10 días; al pollazo de buenos días que Pedro le propició en el cogote a un indefenso Daza; a los pedos de Benji, que dan más asco que oler la propia mierda; a Pablo emulando a Borat con unos slips rojos esperpénticos; y así, un sinfín de detalles cotidianos que echando la vista atrás parecen menos importantes.

2 - Aprovecho tu comentario para hacer recapitulación de todo lo sustraído en los States: una matrícula de NY, una bola 8 de billar, un paquete de salchichas, un ketchup, una mostaza, 3 vasos de chupito, una Estatua de la Libertad de plástico, una baraja de cartas, una figurita de las Torres Gemelas, una barra de salchichón que me comí a bocados por la 5th Avenue, un par de llaveros, alguna lata de raviolis fríos, un Gatorade de lima-limón, una matrícula de los Giants, un iPhone, y algunas cosas más que sin duda se me olvidan.

3 - De la noche del karaoke, como ya he dicho, voy a omitir comentarios, pero de la gordaca madurita de aquel antro con billar sí que puedo hablar. Vosotros qué haríais si os veis en esta situación: estáis borrachos y entráis en el único bar que dejan pasar a tus amigas porque son menores de 21; la cerveza cuesta 7 pavos pero tienes un botellín de vodka en el bolsillo; el bar está vacío y ponen música country, pero tienen un billar y eso es lo que importa; en el billar hay una cuarentona con dos negros a los que de repente les hace una levantada de jersey para enseñales las tetas al más puro estilo youporn.
Sólo queda una solución: te pones a hablar con ellos. Lamentablemente el que estaba borracho ese día no era yo, sino Pedro. Así que fue él quien descubrió que el negro tenía 50 años, que la mujer se daba muerdos con un indio pero decía no tener novio, que al saber que era español no hacía más que arrimarle el culo a su poya, que pasados diez minutos también le arrimaba la mano a su teta y que cuando ella lanzaba besos indiscriminados el resto de la gente decide irse porque se aburre... lo siento Pedro, sabes que yo borracho me hubiera quedado. Era un pivón....
Sin duda lo mejor fue a la mañana siguiente, cuando sus primeras palabras al abrir los ojos fueron "He tocado teta!". Maravilloso.
La historia de mi noche fue otro cantar...

Testimonios: Hoy... Pablo M.!

2008-03-03T14:11:00.004+01:00

"Es alucinante, cómo se nota que somos españoles. No solo hemos comido de gorra en un buffet que sólo cuesta 4€, en el que además hemos repetido y somos los únicos que quedamos en todo el comedor a las 4 de la tarde, sino que encima nos estamos haciendo fotos"

Benjamin G.-R. Español.

CONFESIONES DE UN ESPAÑOL EMPEDERNIDO.

Mi nombre es Dani.

El karma es algo que va y viene. Nos hace sentir, nos hace vibrar y saber que somos especiales, y lo mas importante de todo, nos hace mejores personas. Bah.

¿Por qué comer en un deli pagando 6 dolares la libra cuando puedes sentarte sin decir nada al camarero?

¿Por qué no colarse en un buffet universitario por la puerta de atrás para hartarse a comer y tripitir con un gofre entero con helado, smarties y sirope de chocolate?

¿Por qué no hacer cosas borracho que hagan a los dueños de un local llamar a seguridad para echarte como un perro?

¿Por qué no robar un pack de salchichas Oscar Mayer como complemento a tu lata de raviolis de un dolar?

¿Por qué no coger las french fries de unos negros del partido de basket sin saber si han sido chupadas por algún homeless hobo?

¿Por qué no estar en calzoncillos todo el día hasta tal punto que muchas personas solo recuerdan tu concepto de persona en calzones?

Que viva España coño.

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NOTA DEL TRADUCTOR:

¿Por qué no visitar 3 de los museos más importantes del mundo cuando el resto pasa de perder el tiempo "en esas cosas"?

¿Por qué no ser el único que sabe guiar al taxi hasta nuestro albergue aun estando pedo a las 5 de la mañana?

¿Por qué no comprar nada en Virgin, NBA y Nintendo Stores?

¿Por qué no usar el dinero que me he ahorrado en comprarme un iPhone?

¿Por qué no pegarme un viaje de 15 horas yo sólo para ver a mis amigos y estarles esperando otras 2 horas para recibirles en la salida del aeropuerto?

¿Por qué no guiaros por toda la ciudad sin perdernos ni una sola vez en 10 días?

El karma no existe. Por qué no disfrutar de la vida.

U - S - Pain!!

Ps: adjunto foto del gofre gordaco en el buffet gratuito

Testimonios: Hoy... Almudena B.!!

2008-03-03T13:20:00.003+01:00

Algunos afortunados alargaron su viaje hasta el viernes pero los que tuvimos que volver el miercoles, tristes y con un sueño que casi no nos dejaba tomar el rico bagel del desayuno, parece que en realidad llegamos hace años y que el viaje a nueva york pasó hace mucho a la historia.

Aun así todavía hay recuerdos frescos:

Uno de ellos es la sensación extraña de encontrarte con gente conocida tan lejos de casa. Que sabiendo que andábais por allí era lógico y natural, pero parecía que fuera de nuestro grupo de auswitch (tendriais que haber visto nuestra habitación) todo era ciudad desoconocida. Ir por "el barrio" y encontrarnos con Maya y Migle que venían de compras y que nos cuentan la increible historia de David predicador, con Benji y Antía a continuación, de paseo por el noho con Bruno y Alba, probandonos zapatillas en el soho con el erasmus copenagueño, Álvaro (por qué siempre que le veía iba con muñecos freaks de esos que según él salían tan baratos, cuántos se ha comprado?) y Pedro. Reconozcámoslo, no es como encontrarse a la gente en Callao o por la Puerta del Sol, joder que estamos en Manhattan y parece que conocemos a to quisqui!

Si al final resultó curioso el poder quedar con vosotros. Vivir de primera mano historias o comportamientos que llegan de oídas o porque los lees en blogs no tiene precio. A pesar de ver la faceta cultureta de Dani en el MoMA, haciendo fotos y recordando a la Aumente ("coño la estatua esa tan conocida!, cómo se llamaba el autor?", por cierto que sensación tan agradable tener tan reciente el temario y porder acordarme de ese autor por ejemplo), lo que más me intrigaba era poder verle en su verdadero yo, en el erasmus que está creando leyenda por aquí, que todos los comentarios alaban, ese Dani que el primer día ya dijo que por qué no íbamos a partir la night y que así no se podía, que al día siguiente como tarde. El miércoles Carola nos puso al dia del comportamiento de Dani y Pedro, dos borrachos neoyorkinos con lagunas y conociendo a "productoras independientes"??

Después de que os fuerais a vivir una pelicula americana con hermandades y demás, volvísteis por la puerta grande entrando en un karaoke en el east village gritando U-S-A! y saltando sin parar. Las caras de nuestros amigos americanos, que habían sobornado al portero para que nos dejara pasar a tanto menor (si, muy triste, pero que conste que Irene y yo íbamos con una falsificación de id de profesionales), un poema. Nos integramos desde el principio participando de tanto griterio y dejando claro que somos españoles (con dos cojones!, como decis vosotros). Lo que vino después, incluída la cantimplora de vodka a palo seco (lo de que llevaba sprite no os lo creeis ni vosotros, que eso sabía a alcohol puro), una noche muy intensa. Que si un par enrollándose por ahí ante los ojos escandalizados de los americanos (que allí no se usa eso hombre!), por qué lames a la gente cuando bebes, Dani?, momentos de exaltación de la amistad, encierros en las salitas para seguir cada uno a lo suyo, Carola más borracha que nunca (va resultar que sois mala influencia), Leyre e Irene no tan borrachas pero casi (qué raro sentirse la más sana del grupo, hasta me llegaron decir que sé beber, que qué madura me he vuelto), sin problemas lanzándonos a cantar... el colmo de los colmos en este breve resumen, que se queda cortísimo, fue que el portero dos veces me amenazara con que nos iba a echar como nos siguieramos comportando así y que a la tercera fue la vencida y nos echó. La placa dio mal rollo y aunque los borrachos no os dísteis cuenta, fueron bastante malos modos aunque luego el tipo diera explicaciones. Ya en la calle, por qué no seguimos la fiesta? Al final el slice de pizza al que me invitó pedro entró que no te cuento y saber que gran parte de la noche estaba grabada no tiene precio (a ver cuando carol monta el video y lo pasa).

El lunes la cosa decayó. teniamos que haber entrado a Cielo joder! Pero volvemos a que somos menores en USA, qué triste. El bar de mala muerte con la cerveza a precio de oro y un ratón que acojonó a Carola en el baño nos dieron otra visión de Nueva York. Además, momento Pedro-ligando-con-la-señora-de-40-años-borracha-que-tenía-novio, o al final no?, y ver el Dani responsable del "hoy por ti y mañana por mi" con Pedro, dieron otro aire a la noche. La charlaeta en el albergue (que vaya sala común cabrones!) con un compañero de billar buen jugador pero que no se ocupaba nada de mi, tampoco estuvo nada mal.

La invitación a Copenhague la soltaste dos veces aunque no sé si te acordarás, así que ten cuidado porque lo mismo nos plantamos por allí algún día y continuamos las fiestas neoyorkinas. Fue un piacere.

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NOTA DEL TRADUCTOR:

Después de media hora corrigiendo tu texto no puedo por menos que decir una cosa: puta!!! no has puesto ni un jodido acento ni mayúsculas en todo el post!!! Qué daño han hecho los móviles a vuestra generación...

Y entrando en materia:
Pues sí, pues sí. La noche del karaoke en la que íbamos a romper la nite a una super discoteca de moda pero que al final nos quedamos en ese antro toda la noche (alguien ha dicho Huertas?), puede ser una de las más memorables de los últimos tiempos, ciertamente.
Sin embargo algo en mi interior me dice que no debo recrearme en detalles a la manera habitual ya que personas implicadas pueden convertirse en susceptibles lectores habituales del blog y como tales debo guardarles respeto y tratarles con cariño y amor.
Aún así, obvia decir que guardaré un buen recuerdo.
Efectivamente, UN buen recuerdo, porque del resto bien es verdad que me acuerdo poco. Tan sólo vagas nociones de Pablo y Álvaro quejándose de Pedro y yo porque estábamos borrachos, de un calvorota que intentó echarnos a Irene y a mi por no se qué motivo, de alguien que le convenció para que no lo hiciese, de aparecer montado en un taxi al cual no sé como entré, y de ser yo quien le daba las instrucciones para llegar a casa!

Mi versión cultureta del MoMA era todo fachada, sólo intentaba impresionar.

Me acuerdo perfectamente de que os invité a venir. Me reafirmo.

Layre, aguardo con impaciencia los videos de la noche para actualizar este post con presteza.

Testimonios: Hoy... Bruno T.!

2008-03-02T16:02:00.004+01:00

La verdad es que he estado poco contigo, y los ratos que hemos pasado juntos han sido para decepcionarte brutalmente como amigo, y sobre todo, como amante.

Pero si quieres puedes incluír esta foto con el subsiguiente pié:

"A Bruno en Nueva York le ví poco, aunque también es cierto que vino sólo a ver una cosa."

Si quieres texto de verdad, y dado que me siento honrado por estar aquí, dímelo y me esfuerzo más.

Un veso.

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NOTA DEL TRADUCTOR:

Es cierto que hay que conocer a Bruno para poder entender este post. Aún así te quiero. Como amante también.
Pero que sepas que esperaba con ansia esa última noche en New Yolk en la que íbamos a "romper la nite de empalmada porque no tengo albergue para dormir, tío" y en la que al final acabaste dejándome plantado para ir a dormir con tu novia que también es amiga mia.
Ya no eres el mismo.
Pero te la guardo para cuando yo sea un londinense bohemio y cultureta que sólo se emborracha con pintas de Stella Artois.

Mañana otros dos nuevos capítulos.

Testimonios: Hoy... Carola R.!

2008-03-02T15:28:00.003+01:00

Queridos radioyentes, inicio aquí una saga de posts sobre el tema de actualidad más candente a día de hoy, que ha sido capaz de desplazar a las elecciones a un segundo plano.
Como el de sobra publicitado viaje a Nueva York ha dado largo y tendido de sí, como para escribir muchos muchos blogs, voy a ceder el protagonismo y dejaré que hagan el trabajo sucio el resto de involucrados en dicho acontecimiento nacional.

Es por eso que cada uno de los post que siguen estará escrito por un autor diferente dando su propio punto de vista y centrándose en lo que a él o ella le salga del Empire State.
Yo, si acaso, me limitaré a comentarlo.
Espero que os gusten.

Sobra decir que la censura estará a la orden del día, por los viejos tiempos.

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Uy uy, me parece una idea cojonuda. Estoy segura de que no llegaré a tu nivel de escritura y tal, pero espero que te sirva. Así que ahí va:

Quién me lo iba a decir a mí: me voy a Nueva York para hacer un viaje de paso de ecuador con gente de mi clase, y resulta que al final se reúne en la ciudad toda la puñetera Facultad de Ciencias de la Información de la Complutense (y sus allegados). Yo buscaba un viaje tranquilo, de descanso y turismo normal y corriente. Pero resulta que no. Os explico cómo se coció el tema y luego podéis decir quién fue el culpable que hizo que mi viaje tranquilo se convirtiera también en un viaje fiestero.

Nada más llegar a NYC, al JFK airport, me encuentro al Sr. Daniel García y, tras un abrazo más que esperado, ya me dice que si me funciona el móvil para vernos de cañas esa misma noche o la siguiente. Fue a la noche siguiente cuando mi sueño iba a ser más corto. Tras insistirme mucho, me veo completa y absolutamente obligada a salir del albergue (yo sola, puesto que al resto de mis acompañantes no hubo forma de convencerlos) para encontrarme con él y el resto de sus amigos frikis. Estuve esperándoles 20 minutos en la boca del metro donde habíamos quedado, minutos en los que pasé miedo: un hombre raro se me quedó mirando como tres minutos con una cara extraña. En el momento que tal hombre comenzó a andar hacia mí, una luz divina hizo aparecer a dos policías de la boca del metro (y yo me pregunto: ¿los policías en NYC se mueven en subway?) y el hombre se marchó. Silbido, grito de "Carola!" y ahí están Dani, Pedro, Pablo, Maya, Migle, Álvaro y David.

Tras andar un rato por el barrio, darnos cuenta de que en mi albergue no me habían informado bien sobre dónde había un pub, algunos comenzaron a desesperar y a querer largarse al albergue. Finalmente entramos a un karaoke con dos personajes que no sabíamos decir si eran mujeres, andrógenos, hombres o travelos a secas. Migle y David votan por quedarnos ahí, pero Dani y Pedro (que he de detallar que iban bastante pedo) quieren probar en la taberna que había al otro lado de la acera. Ya algo moscas, el resto se van y yo me veo obligada a seguir mis instintos ocultos de borracha. Así que tras dos cervezas en plan hidalgo, me voy con ellos a dicha taberna.

Nada más entrar, veo a los personajes que tenía esa noche por compañeros nocturnos, pico pala con las dos únicas mujeres que había en el bar. Tímidamente pregunto a Dani si sobro puesto que van en plan ligoteo, y él humildemente me responde "no te preocupes, quédate. Si van a pasar de nosotros en menos de 10 minutos". Y en parte así fue. La más guapa (que parece que era la de Dani) enseguida se levanta y se pone a hablar con dos 'bros' que había en la barra. La otra parece mínimamente interesada en un Pedro que no sabe hablar sin gritar y se acerca mucho a la cara de la mujer para hablarle. Trabajando trabajando, la chica resulta que fuma. Le doy mi último cigarro y Pedro la acompaña a la calle a que se lo fume. Ahí Dani y yo no sabemos qué pasó, pero aprovechamos para incarle el diente a los nuggets que se había pedido la muchacha, pero sabían más a pescado que a pollo. La parejita desaparece de nuestra vista. A los 5 o 10 minutos, Pedro vuelve con una cara indescrifrable, y cuatro pasos por detrás de él vuelve la muchacha (¿os acordáis de cómo se llamaba? porque ya no se que más sinónimos poner de 'mujer', 'muchacha' o 'ligue de Pedro') Parece que la cosa no había ido bien. La fémina se me acerca y empieza a decirme que mi amigo es un poco raro, "que ella sólo quería saber sobre su película y que él no paraba de intentar besarla". Tras intentar no despollarme en su cara, me dice que me compra un paquete de tabaco (tabaco neoyorkino gratis!!) Nos fumamos uno juntas en la calle y, mientras tanto, comienza a echarme un rollo infumable sobre su ex novio que hacía cine violento y nosequemierdas. En estas, no paro de ver a Pedro por la ventana haciéndome gestos que no lograba descrifrar. El pobre Dani estaba durmiéndose. Tras hacer ver a la muchacha que Pedro era un cineasta no violento (la pobre pensaba que todos los hombres que hacían cine hacían cine violento), volvemos a entrar al bar. El percal era horrible: Dani dormido en el sofá del bar y Pedro expectante con el retorno de ella. Intenta trabajársela un poco más, pero Dani no es capaz de mantener una conversación conmigo. Así que insistimos a Pedro para irnos. Ohhh "el dani" parece que no funcionó.

El camino de vuelta al albergue de esa noche creo que solo lo recuerdo yo: Dani andaba haciendo zig zag. Pedro, que estaba como estaba, pensó que nos estábamos peleando de broma, así que no se le ocurrió otra cosa que empezar a pegarme pataditas en la espinilla, intentar subirse a nuestras espaldas y hacernos creer que está estupendamente para pelearse. Lo que tiene una que aguantar... Al fin, me dejan a mi albergue como dos caballeros que son y se piran. Eran las 2'30 de la mañana y volvía al albergue en mi momento cumbre del efecto de las 4 cervezas (sí, no se que me pasó pero con 4 cervezas iba... no coment). No solo me obligan a salir a pasármelo bien por NY, sino que encima me abandonan en mi mejor momento. La cama me recibió con un terrible balanceo que retrasó mi entrada en los dulces sueños de la noche.

Ahora en serio: esa fue la primera de otras dos noches de borrachera en la compañía de semejantes alcohólicos. Ya estoy impaciente por la siguiente.

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NOTA DEL TRADUCTOR

Como bien apunta Carola, mi recuerdo de la noche es efímero y difuso, pero su testimonio acerca de la misma al día siguiente lo guardo bien fresco. Basándome en él, me aventuro a reproducir cómo pudo ser la conversación entre Carola y la mujer (tenían 30 años) ésa:

- MUJER: Oye tu amigo es un poco raro, no?
- CAROLA: No, es muy majo. Es que igual va un poco borracho. ¿Por?
- M: Porque yo estaba intentando hablar con él de su película pero él no paraba de intentar besarme.
- C: Ah...
- M: Y le preguntaba de qué iba la peli, porque de verdad que me interesaba, pero él me decía que era de un chico popular que se enamora de la fea del instituto. Se estaba riendo de mi.
- C: No, no. Es que en realidad va de eso.
- M: ¿Solamente?
- C: Sí.
- M: Ah...

Quién sabe tío, igual perdiste tu oportunidad de encontrar un hueco en la industria.
Pero que nos quiten lo bailao...

Lo que Carola no sabe, es la ostia que se metió Pedro contra la pared de la habitación al llegar al albergue. Álvaro y Pablo se despertaron del golpe, pobres ellos, sufridores de nuestras correrías nocturnas...

Y sólo era martes....

Qué más se puede pedir

2008-02-29T18:37:00.004+01:00

He llegado a Copenhague hace 3 horas y esto es lo que me he encontrado:

Me he dormido en el autobus del cansancio que llevaba, me he pasado de parada, me he tenido que volver andando y en los 5 minutos que ha durado la caminata ha empezado a llover...
Qué más se puede pedir.

Los resumenes vendran en cuanto esté descansado. Esta noche me voy de fiesta.

Flak Forward

2008-02-14T17:54:00.002+01:00

Estoy destrozado. Acabo de entrar por la puerta de la habitación, Kevin no está en casa. La hijadeputa de la maleta pesa 7 veces más de lo que pesaba el día que me fui y como no podía ser menos he tenido que hacer el trayecto desde el autobus hasta mi casa bajo una lluvia intensa edulcorada por unos vientos de componente nordeste.
Que asco volver....

Mañana mismo me toca empezar a repartir curriculums como un fracasated por todas las cafeterías, tiendas y sexshops de la ciudad.
Hasta que llegue ese momento, os deleito con el resumen de nuestro viaje.

En qué puta hora se me ocurrió reservar un vuelo que salía a la 8:30 de la mañana. Se me fue el autobus de las 6am. Corre a toda ostia al metro para no perder el avión.
No había empezado aún mi solitario viaje de 15 horas y ya tenía los primeros problemas. No pintaba bien.
Afortunadamente llego a tiempo, embarco, y en menos de lo que canta un gallo (de los grandes) aterrizo en Heathrow.
Horror!!. Cómo cojones se hace una conexión de vuelo en dos horas, cambiando de terminal y sin tener que facturar otra vez? Pregunto a una azafata buenorris y no me entero de una mierda por su acento cockney de los cojones, así que mejor pregunto a un negrata que iba en mi avión, que por lo menos hablará como en las películas.
Es verdad, habla como en las películas. Sin embargo como es negro el muy hijodeputa me indica mal la dirección y me hace dar un rodeo de media hora por el duty free de Heathrow, que como todo el mundo sabe, tiene la ventaja de ser un aeropuerto pequeñito y accesible.
Me entran las prisas, sudo, corro y blasfemo pero al final lo consigo y me planto en el mostrador de American Airlines como un terrorista con barbacas empapado en sudor.

Empieza el viaje. Me aburro como una ostra porque no me he traido el portátil. Juego al 50x15 en la pantalla del asiento. Veo 3 películas de Ben Stiller seguidas en la pantalla del asiento. Me meto un rato al youporn en la pantalla del asiento.
La chica de al lado me mira raro y me pongo a hablar con ella. Es de NYC. Está buenorris. Se me encienden los interruptores del roneo y albergo la ingenua esperanza de que podamos quedar para salir por allí y nos enseñe cosas molonas. A los diez minutos pasa de mi ojete y se pone a dormir. Aprovecho para comerme el croissant que se ha dejado de su desayuno continental.

Aterrizamos sin problemas. Pregunto a la chica que por qué no se ven las Torres Gemelas y no le hace ni puta gracia. Yo me descojono internamente.
Ahora toca lo peor.
Control de inmigración.

Me pita la alarma del control, así que me hacen quitarme los zapatos. Sigue pitando, así que me desnudan allí mismo. Yo sigo empeñado en no quitarme mi Viceroy. Viene un poli gordaco y me lleva a una sala apartada y oscura a darme de ostias, pero para mi sorpresa se limita a hacerme un tracto rectal porque me toma por colombiano y creía que llevaba coca en mi ojete. Con tanto abrirme el ojalcio, se me escapa un poco de mierda en su cara, lo que le sirve para comprobar que, efectivamente, no llevo coca. Estoy limpio. Le soborno con un billete de 5 dólares y me deja marchar.

Llega lo segundo peor. Encontrarme con los demás en un país en el que los móviles normales no funcionan. Aquello es enorme. Recorro el aeropuerto de arriba a abajo, me cruzo con Tom Hanks durmiendo en un banco a lo pobre, voy al sitio donde habíamos quedado pero no están. Estaba claro. No les veo por niguna parte.
De entre la multitud oigo unos gritos en español. Parece que alguien está cabreado porque no hay organización y cree que lo va a solucionar desgañitándose en medio del aeropuerto.
Es Álvaro, sin lugar a dudas. Sigo el sonido de sus gritos a través de la multitud y por fin llego a la otra terminal donde están ellos.
Reencuentro, besos y abrazos. Me encuentran más delgado, con menos barba y más guapo, pero los cabrones no me han traído ni un triste chorizo de España.

Que alegría, que alboroto. Nueva Yorch es la repanocha, hace un sol de justicia y un frío que pela. Nos pegamos por ir en la ventanilla del minibus.
Llegamos al albergue todo excitados. Dejamos de una puta vez las jodidas maletas y nos disponemos a hacer nuestra primera incursión por la ciudad. Nos tiramos en la cama un momento para relajarnos, a pesar de que Pablo no deja de dar por culo para que salgamos ya. Se cree Woody Allen. Nos quedamos sobaos. Ni que decir tiene, que de literas una mierda. Cama de matrimonio compartida como está mandado.
Oimos a Migle y Maya foyar en la habitación de al lado, pero no decimos nada por pudor.

Nos despertamos de la siesta a las 9:30 como unos buenos turistas, bajamos a la calle, nos metemos al primer restaurante abierto que vemos y nos comemos un rollito con arroz tres delicias para no perder la tradición.
A las 11 en la cama y sin emborracharnos.

El día siguiente empieza cojonudo. Nieva y no hay dios que salga a la calle, así que convencemos a Alvaro y Pablo para que se vengan al Metropolitan.
Una puta pasada, sin palabras.
Vemos el Guernica y La Mona Lisa y acabamos hasta la poya de recorrer todas las plantas del museo en sólo media hora, tiempo record. Maya todavía está por la segunda sala de piedras griegas.
A la salida, como habíamos quedado con Carola y compañía, nos encontramos con Carola y compañía. Nos presentamos, nos representamos y compruebo disgustado que algunas aún se acuerdan de mi... yo no me acuerdo de la mitad, pero Pedro y yo estamos de acuerdo en que nos foyaríamos a más de una, pero por respeto a nuestros amigos no lo vamos a intentar (hoy).
El resto del día ya lo sabéis, así que no tampoco me voy a extender en detalles.
Lo siento por los que se han quedado en Madrid, no puedo recrearme en nimiedades. Si queréis, meteos en el Facebook y ved mis fotos.

Con la llegada de la noche la cosa cambia. Quedamos otra vez todos para hacer piña como si en realidad fuésemos amigos cuando todo el mundo sabe que Carola y yo hemos venido aquí a hablar de nuestro libro y a emborracharnos, y nos la sudan completamente los demás.
A las 21:00 en Times Square. Cenamos en el mismo chinardo del día anterior, porque es la tradición, y estamos listos para romper la nite en la tierra de las oportunidades y la libertad.

Vamos 23 personas juntas a Chelsea, casi no se nota que somos turistas. Mientras sólo era eso íbamos bien. El problema es cuando se nota que además la mitad no tienen 21 años. Tócate los pies.
White House Tavern: - Hello, could we go in? - No
Astoria Lounge: - Hello, could we go in, please? - No
Harbour Club: - May we go in, please? - No
Studio 54: - Por favooooooooor.... - Mmmm... No.

Primer contacto con la cruda realidad. Tenemos que deshacernos como sea de ese grupo de menores con DNI falso que se creen que van a ser cineastas algún día.
Pedro y yo decimos que vamos a comprar tabaco. Nunca más aparecemos.
Los demás, como no tienen la edad para beber alcohol o no beben alcohol, se van a comprar un arma, que para eso sí que tienen edad.
David se compra otra Xbox en un Seven Eleven.

Lo siguiente que recuerdo es ser despertado con un pollazo de Pablo a la mañana siguiente. No sé quién me trajo a casa.

El buen propósito del día es subir al Rockefeller Center, porque hemos convencido a Laura de que el Empire State es una mierda. Nos vamos al centro andando y mientras me hago una par de fotos cojonudas que más tarde colgaré en la pared del MoMA burlando todos los controles de seguridad.
Leyre como tiene vértigo se queda abajo y Álvaro, que no quiere pagar, encuentra la excusa perfecta para quedarse con ella a pico y pala. La historia de siempre.
Sin lugar a dudas, desde arriba, Nueva York es la ciudad más increíble en la que he estado nunca. Ya no quiero ir a Londres. Quiero vivir aquí.

Pablo y David asustan a unos niños haciendo como que van a tirarlos por el balcón, así que nos echan del edificio por alborotadores y no nos dejan patinar en la pista de hielo. Menos mal...

Una vez abajo, a las 12 de la mañana, no sabemos qué hacer, porque nadie ha imprimido los planes que habíamos hecho y se han quedado en gmail, así que hacemos tiempo hasta que llegue la hora de emborracharse otra vez.
Esta vez comemos cutremente en en un supermercado donde solamente hemos pagado la mitad de la comida, y nos sentamos en frente de Wall Street a degustar nuestro pan con queso y lata de atún, para darles envidia.
La tarde transcurre tranquila. Ferry a Staten Island, puente de Brooklyn, visita a Central Park, un basket en Harlem vemos el Guggenheim por dentro y todo eso solamente en 3 horas, justo las que nos quedaban para montarnos en el tren con destino a Connecticut sin saber todavía si alguien nos espera allí.

El resto del viaje lo contaré mañana o pasado desde el ordenador de Benji.

Besos, abrazos y feliz San Valantuán

Post Número 50 - Vol. 2: Gdansk

2008-02-04T20:48:00.000+01:00

A la mañana siguiente nos despertamos tranquila y sorpresivamente a las 10:30 sin importarnos una mierda las horas de luz que hemos perdido durmiendo. No se puede estar más destrozado.

Como era de esperar ninguno de los tres consiguió ligar con la joven recepcionista a pesar de media hora de conversación forzada, así que a eso de las 7 mis tres intrépidos compañeros fueron reemplazados por otros tres jóvenes mancebos belgas que llegaban también borrachos y también con ganas de ligar (tras un intento fallido de uno de ellos en el que se ganó por méritos propios un puñetazo del novio de una de sus indefensas presas).
A la joven no la volvimos a ver. Al del puñetazo sí.

Empezamos el turismo con un rotundo fracaso, dando una vuelta por el mercado de la ciudad, que había tenido lugar ni más ni menos que el día anterior. Mi tobillo se resiente definitivamente y empieza mi largo peregrinar cojeante, que sólo a día de hoy parece volver a la normalidad.
Para que os hagais una idea Varsovia no tiene ninguna torre Eiffel ni Metropolitan Museum que visitar, así que lo único destacable es un edificio enorme donde antes se reunía el partido comunista y ahora está dedicado a oficinas y exposiciones, pero desde el que se puede ver toda la ciudad desde arriba. Básicamente esa fue nuestra gran acción del día, acompañados por un gordete asturiano que se nos adobó hasta que conseguimos darle esquinazo allá en la cima.
El resto de la ciudad es bonito pero no deslumbrante. No tiene ningñun orden ni coherencia y lo mismo te encuentras un rascacielos de Norman Foster al lado de unas casas góticas o un mercadillo para chonis. Verídico.

Hacemos un ligero break para degustar la tradicional comida rápida polaca: una barra de pan larguísima con champiñones y queso fundido, donde de no ser por el ketchup que le echan, aquello sólo sabría a pan.
Sí, un panini de toda la vida, pero con un nombre impronunciable.

Pasamos toda la tarde en un centro comercial desproporcionadamente grande en comparación con el tamaño de la ciudad buscando un regalo para Vero, que no puedo mencionar aquí porque ella lee mis post con leal admiración.
Nunca encontramos el regalo y nos fuimos de Polonia con las manos vacías, pero con el convencimiento de que el porcentaje de pivones es todavía más alto que el de Dinamarca. Todo un record.

Sin muchas ganas de nada y con Varsovia finiquitada decidimos seguir improvisando y sacamos un billete de tren para Gdansk, otra de las ciudades importantes, asesorados por una polaca que se sentaba a mi lado en el avión y se descojonaba sin piedad de mis intentos de pronunciación de palabras en polaco.
El handicap: el tren sale a las 7 de la mañana y hay que romper la nite como dios manda. Lo conseguiremos? Cegados por nuestra juventud y osadía nos lanzamos a la piscina sin pensar en las consecuencias.

Para prepararnos para semejante noche de diversión y dsenfreno, acudimos a nuestra indispensable cita con la siesta que esta vez se prolonga durante tres horas.

Al despertar comprobamos con desilusión que en la recepción ya no está la moza de ayer, sino otra que también habla español (!) y de semejante categoría.
Cenamos de mala muerte y empezamos a apalancarnos mientras en la tele ponen "Naufrago" sin volumen. Nos la tragamos entera.
Para salir del acartonamiento nos lanzamos a jugar un mus acompañados de las cervezas que transportábamos de un lugar a otro la noche anterior y una nueva y radiante botella de vodka.
Sancho y yo perdemos 9 a 1 pero no importa porque ahora estamos mucho más contentos y decidimos que esta vez sí, hay que romper la nite.

Pasamos por recepción, nos echamos media hora de youtube con la recepcionista y un par de amigos suyos y nos ponemos rumbo al garito del que nos echaron el día anterior.
Esta vez no hay problema, vamos a darlo todo, estamos con el puntillo y rebosamos testosterona.
Desgraciadamente ponen música de negratas y nos desmotivamos de un golpe.

Nos vamos emborrachando poco a poco, a mi se me olvida el dolor del pie, corroboramos que el nivel de las gachises polacas está por los cielos, bailamos con las que podemos, unas tías comprueban si tengo pelos en el sobaco (?) y salen despavoridas al comprobar que sí, que tengo. Unas cuantas nos calientan la polla mientras otras hacen guarreridas extremas con otros mozos más afortunados y así llega la hora límite en la que tenemos que volver al albergue para recoger nuestras pertenencias y coger el tren. Con dos cojones. Y con la polla dura...

Como vamos con tiempo, los otros tres dedican otra media hora a ronear con la nueva chica de recepción mientras yo espero inerte en la habitación.

El resto se desarrolla sin mayores problemas y a pesar de que pensaríais que no, cogemos el tren a tiempo, casi muertos y medio borrachos.

En 4 horas llegamos a Gdansk y nos metemos a un albergue instalado en un piso cualquiera, sin letrero y regentado por un viejo con bigote, una mujer que no habla y una mozalbeta cachondona que me recuerda excesivamente a Desi.

Para continuar con nuestra política de "con dos cojones", nos lanzamos a ver la ciudad sin un minuto de respiro ni una triste ducha. A lo animal. Devorando monumentos.
Ciertamente, la ciudad es realmente bonita, un conjunto histórico precioso y unas edificaciones que bien valen el viaje de empalmada, pero no puedo apreciarlo en su plenitud porque el hijoputa de mi tobillo decidió decir basta, y ahí me dejó tirado en un banco.
Vuelta a improvisar: Darío se lanza a una farmacia y compra en una divertida conversación polaco-española una crema y una venda, con las que consigue que mi tobillo vuelva a la vida y yo vuelva a andar.
Típico turismo y típica comida tradicional polaca por 9 € en la que nos ponemos a reventar como animales bajo el asombro de unas nuevas camareras cachondas. Para rematar, nuevo intento de comprar el regalo en un centro comercial, típico fracaso y típica siesta para celebrar el día.

Al despertar nos encontramos con que el gordete bigotudo que regenta el albergue es una persona de lo más entrañable y nos ha hecho una perola de sopa polaca que, aunque aún exhaustos por la comida, no tenemos cojones a decirle que no a su "spanish!! don't you eat my soup??". Estaba cojonuda.
Vuelvo a romper una lanza en favor de los polacos. Gente más hospitalaria no vais a encontrar.

Nos acercamos al final.

Lo celebramos con nueva partida de mus y nueva botella de vodka (van tres seguidas). Como continuamos siendo unos paquetes el juego pierde gracia, pese a las amenidades del bigotes, que nos deleita con su hacha de doble filo y su kalashnikov, así que lo dejamos para jugar a un "impávido", pero a eso de las 12 descubrimos gracias a Facebook (que estás en los cielos) que Vero ha decidido celebrar su fiesta de cumpleaños justo al día siguiente y no nos sentimos capaces de concatenar 4 borracheras seguidas así que nos vamos a dormir a la una.

El día siguiente tiene poca historia. Deshacemos el camino a Varsovia en el mismo tren, mientras le damos el viaje a dos pobres (y cachondas) mozas que han tenido la desgracia de compartir vagón con nosotros mientras comemos pizzas congeladas y seguimos con los chupitos de vodka y las cervezas (para ser honestos, yo renuncié a ellos).

De vuelta a Copenhague ya sabeis lo ocurrido. Robamos un vodka del aeropuerto (el cuarto), llego a casa, ducha, capítulo de Lost que degusto con una excitación contínua, me voy al cumplaños en bici y con esguince, nos emborrachamos otra vez, bailo sin acordarme del pie y amanezco una vez más en una cama que no es la mía y sin saber cómo diablos he llegado allí. Nothing changes.
Lo mejor de la noche, la alegría de Vero y el sorpresivamente amistoso reencuentro con Heather, del que ya hablaremos más adelante. Partimos de cero.

Como prórroga hay que añadir que el día siguiente también salí al carnaval de Christiania, aunque no entré por el precio, que ayer también salí y, a falta de Goyas, me tragué la superbowl (no lo hagais jamás) y que hoy, si nadie lo remedia, encadenaré mi sexta noche seguida rompiendo la nite.

Como dice el refrán: lo prometido es promesa, así que aquí os dejo el vídeo de los gritos, los saltos y los cánticos en casa de Martínez.

No si funcionará el sonido, pero ésto es lo que hay.

Prometo más aventuras en cuanto éstas sucedan.
Hasta entonces, que dios bendiga a los New York Giants y que mate a pedradas al que inventó el fútbol americano.

Post número 50 - Vol. 1: Warzawa

2008-02-03T17:36:00.000+01:00

Un esguince, vodka fermentado con hierba, un viejo bigotudo con un hacha y un polaco llamado Martínez.
Ese podría ser el resumen de la última semana.
Empecemos por el principio.

Llegué de Varsovia el viernes por la noche, día en el que debería haber hecho algún comentario alusivo a la experiencia polaca, pero no lo hice porque Vero decidió celebrar su cumpleaños ese mismo día. Sólo dos horas después de que aterrizase nuestro avión de vuelta. Cansados como nunca y con un pequeño esguince. No podíamos fallar.
Robamos una botella de vodka del propio aeropuerto de Copenhague, me di una ducha, me vi al capitulo de Lost y me fui para la fiesta. Sólo llegué una hora tarde. Cojeando.

El lunes pasado nos embarcamos, como ya sabéis, Darío, Sancho, Pablo y yo en un improvisado viaje de 4 días hacia un país del que tras la muerte del Papa, no sabemos absolutamente nada.

Salimos del aeropuerto por la noche, sacamos unos cuantos zlotys y cogemos un taxi que nos lleva directo al albergue a una velocidad media de unos 100 km/h por medio de la ciudad. Comparable a aquel mítico viaje en furgoneta por Normandía.
Lunes en Varsovia, nada abierto, así que allí estamos nosotros a la 1 de la mañana tomando cerveza en el único kebab que encontramos abierto, pensando en irnos pronto a la cama para aprovechar al máximo un día de turismo improvisado.

Amanece un martes nublado como pocos. Con una niebla de esa que se nos metería en los pulmones en caso de que tuviésemos.
Si algo tienen en común Varsovia y Madrid, debe ser el alcalde. Llenita de obras.
Nos entendemos a duras penas con los transeúntes y nuestra primera parada la realizamos en la facultad de humanidades, preguntando a estupendas mozas que cuáles son los garitos de moda para salir por la noche. Eran las 10 de la mañana.
Llegamos al casco antiguo, donde en un asombroso acto de estupidez descubro que me he dejado la batería de repuesto en el albergue, justo cuando se acaba la que la cámara llevaba puesta. Se ve que este no es mi año.
Me ahorro los detalles de la ciudad para centrarme en lo barato que sale comer en un restaurante. Lo bueno de los países del este. Junto con las putas, comer y beber es lo más barato que puedes hacer en esos territorios. Dicen...

El plato típico de Polonia es el Pierogi. A saber, raviolis gigantes rellenos de cualquier cosa, desde espinacas hasta cocido madrileño. Todo acompañado de una ración de camareras con las faldas más cortas que he visto en mi vida, que te reciben con una estupenda sonrisa y en un gracioso inglés que le hacen sentir a uno como el auténtico terrateniente occidental que uno es.
Qué facil es sentirse querido allí.
Después de un fracasado intento de ligar con la camarera embaucándola de nuevo en una conversación sobre la vida nocturna, ponemos dirección al albergue con un cierto dolor de pie que luego cobraría mucho más protagonismo.

Dado que Varsovia no es una ciudad muy grande, no podemos hacer otra cosa que emplear nuestro tiempo en echarnos una buena siesta para guardar energías para la noche. La cosa prometía.

Despertándonos a las 8, tras duchita y cena ligera nos ponemos a jugar a los dardos inventándonos cualquier escusa para bebernos las cervezas y el vodka al modo polaco, para impregnarnos de la cultura del lugar más que nada. Esto es: después de unas cuantas cervezas de medio litro a modo de entrantes (me encantan los países en los que directamente no existen las latas de 33cl.) te metes un chupito de vodka a palo seco, e inmediatamente después un chupito de zumo, agua o refresco a elegir. Repítase la operación tantas veces como sea necesario para coneguir el estado de embriaguez necesario.
Despues de atormentar a la sufrida recepcionista con nuestros gritos durante escasas dos horas, repetimos nuestra técnica de ligar por tercera vez en el día sin éxito alguno. La pobre no sabía la que le esperaba.

Salimos del albergue rumbo al único sitio abierto en martes. No habiamos recorrido apenas 100 metros cuando algo marcó la diferencia de la noche.
Darío, totalmente borracho ya, jura y perjura haber oído ruído proveniente de una casa. Incríblemente consigue convencernos al resto para que le sigamos, y ahí estamos nosotros a las 12 de la noche de un martes llamando a la ventana de una casa de Varsovia. Aparecen dos churris y acto seguido un polcao en bañador y medio pedo. Es Martins, pero más tarde preferirá que le llamemos Martínez.
Que qué coño queremos, nos preguntan. Fiesta, respondemos. Que de dónde somos. Pues españoles, no lo ves.
Tenemos el camino abierto. 2 minutos después estamos dentro, con otros 12 polacos y polacas bebiendo chupitos de vodka y absenta, leyendo el kamasutra en polaco, cantando canciones en honor a Kubica, pintando y escribiendo frases absurdas en las paredes de las habitaciones y esquivando a la gente que potaba encima de la cama.
Noche memorable como pocas. No se le puede hacer honor en un post como este, así que en el siguiente adjuntaré un video demostrativo realizado mientras cantabamos el "A San Fermín pedimos por ser nuestro patrón" momentos antes de que entrase la policía en la casa para llamarnos al orden. Irrepetible.
Gente más maja no existe en el mundo. Obvia decir que Martínez hablaba español.

Total, que nos echan de ahí a las 6 porque se quieren ir a dormir y nosotros seguimos dando gritos. Nos vamos a la zona de bares con una caja de cervezas a hombros y borrachos como pocas veces. Cantando "El abuelo es gay" a grito pelao.
Nos para la polícia por beber por la calle.
Les empezamos a hablar en español y para demostrarles que no vamos a beber más, nos terminamos lo que nos queda de lata delante de ellos y de un solo trago. Se descojonan de nosotros y como no hablamos inglés nos dan por un caso perdido y siguen su camino.
Nosotros no entendemos nada.

Quizá fuese por nuestra caja de cervezas, pero inexplicablemente no nos dejan entrar en los garitos, ni siquiera pagando, así que tras dos intentos de colarnos nos adobamos a una tía buena y dos maromos y entramos con ellos al primer sitio que vemos abierto, pero como no nos gusta les dejamos ahí a ellos con cara de poker.

Volvemos al albergue a duras penas y nos ponemos a ligar de nuevo con la sufrida recepcionista. Para nuestra sorpresa, también hablaba español.
Yo estoy que me caigo y de hecho me caigo, así que mejor me voy a dormir y les dejo a ellos con la churri.

Pausa.
Kevin va a por la segunda ducha del día. Yo me voy a dar la primera en tres.
Me tengo que ir a Christiania y luego a ver la Superbowl.

Mañana escribo la segunda parte.

Polonia en danés se dice Polen

2008-01-28T14:42:00.000+01:00

Una vez que ya está todo en su sitio puedo empezar a escribir mientras youtubeo a los Long Blondes.

Hot venía en bici del centro y me he parado en un semáforo para bicis porque estaba en rojo. Había una ancianita que quería cruzar pero su semáforo también estaba en rojo, así que ha decidido esperar. Mientras tanto se ha formado una pequeña cola de bicis detrás de mi, pero no ha sido hasta pasado un minuto y medio que la ancianita ha cruzado el paso, justo cuando se ha puesto en verde.
Hacía mucho que no me fijaba en lo cívicos que son por aquí.

Hoy lo he notado particularmente porque venía de hacer una ronda de sustracción urbana. Ésta ha sido una buena semana en ese aspecto.
Pero vayamos por partes.

A día de hoy, quedan más o menos 6 meses para que se acabe mi estancia en Dinamarca. Quién sabe.
Quedan también tres semanas para que nos vayamos a ver a Benji y a romper la nite a Nueva York.
Por fin faltan solamente cuatro días para tener la 4ª de Lost (ou yeah!).
Mañana es el cumpleaños de Vero.
Pero lo que es más importante ahora mismo: me quedan 4 horas para coger un avión con rumbo a Varsovia. Y yo aquí aquí tan pancho, con mi blog y sin amigos.

Sabéis que no me gusta hacer estas cosas sin planificar pero como estaba liado con mis exámenes me dejé llevar, Sancho compró 4 billetes y en cuestión de 3 o 4 días nos hemos organizado un viaje. El albergue lo reservamos ayer por la mañana y hoy me entero de que no podemos facturar equipaje.
Veis como no hace falta tanta preparación de jazz ni nba ni ostias?
Ni siquiera sabemos llegar del aeropuerto al albergue pero gracias al curso intensivo de polaco que hemos hecho la semana pasada eso va a ser pan comido. Ya veréis qué risas.

Sin embargo, como ya sabeis que mi obsesión con las guías no tiene parangón, esta mañana he acudido puntual a mi cita con el mundo del hampa y me he agenciado una estupenda Lonegay Planet de la misma tienda de comerció justo de la que salió mi guía berlinesa.
Ya decía yo que son muy cívicos.

De esta manera la guía se une, en una más que productiva semana, a un reloj de pared con la cara de Jesucristo, a un espejo tamaño cara y a una calentita bufanda que suplirá a las dos que perdí en Madrid como un auténtico gilipoyas.
Por cierto, si alguno tenéis mi bufanda negra no estaría mal que me lo comentaseis.

Y por qué tanto derroche de dinero? Ni más ni menos que para celebrar mi flamante 10 en el examen del que os hablaba la vez pasada. El truco del google dio resultado y me sorprendí a mi mismo soltando en inglés todas las cosas que me había aprendido a decir en español esa misma mañana, gracias a la ayuda de mi otro inestimable compañero de habitación, aka WordReference.

Por lo demás, ha sido una semana de vuelta a la vida real: cervezas calientes del súper, jueves y sábados de resaca, maratones de series (esta vez ha caído la primera temporada de Dexter en un sólo día, a ver quién lo iguala), lluvia un día sí un día no, conciertos de jazz en los que me quedo sobado por más que Vero intente que me gusten y esas cosas que hace la gente que no tiene dedicación a nada en particular.

Pero como está siendo un día particularmente ajetreado en gmail, gracias a las quince cadenas que hay sobre nueva york, es probable que sepais de mi vida más que yo mismo, así que aprovecho la falta de ganas que tengo de escribir para dar por terminado este post y emplazaros al siguiente, que será posiblemente a altas hras de la madrugada de alguna noche loca en Polonia, después de haber triunfado con una polaca que hablaba español porque pasa los veranos recogiendo fresas en Murcia.

Hasta aquí todo normal.

Por favor no habráis cadenas de Lost hasta que yo no vea el capítulo, que será probablemente el sábado. O igual me lo bajo en el albergue, que coño.

Los orígenes del castellano

2008-01-17T20:47:00.000+01:00

Estoy hasta las pelotas. Ya he probado las 7 posiciones diferentes que una persona puede adoptar en una silla y aún así se me agarrotan los huesos.
Llevo casi 11 horas en la misma silla de la biblioteca, repartiendo el tiempo entre la lectura de mis 1000 putas páginas, los devaneos con el facebook, y las conversaciones gmaileras acerca del maldito albergue de Nueva York.
Ayer estuve otras tantas y el resto de la semana me espera más de lo mismo. A este paso creo que me va a entrar cáncer.

Así que voy a aprovechar que ya he terminado la ración de páginas diaria que me había marcado como objetivo (me he leido un libro de economía y bohemia en 2 días) y voy a hacer algo de tiempo mientras la pobre de Vero, sufriendo en silencio aquí a mi lado con tapones en los oídos, termina con las suyas. Ella tiene el examen el lunes y va igual de mal que yo. Al menos yo tengo el mío el miércoles.

Pero todo tiene su lado bueno. Ni comparación con el masivo desfile de guapos y guapas a la última moda que se dan cita en ciencias de information. Ahora mismo sólo quedamos nosotros dos y una amiga, y durante el día la concentración máxima habrá sido de 15 personas. De las cuales sólo la mitad estudiaba. La otra mitad, como habréis adivinado, también mirada su dichoso facebook.
Wifi a toda ostia, libros sin pita, sofás y sillones blanditos por si te quedas mucho tiempo estudiando y ningún calvo acosador en el mostrador de préstamos. Cómo me gusta.

Es mucho más cómodo que mi casa. Igual me mudo en breve a algún sitio de estos. Creo que les estoy cogiendo el truco. Hasta he reservado un libro sin fotos para mañana...

Y lo mejor llega a la hora de la comida, cuando en una hábil maniobra de discreción, me las apaño para comer todos los días gratuitamente, agenciarme una cocacola para el postre y terminarme lo poco que se dejan estos daneses en las mesas de al lado. ¿Qué más se puede pedir...?

Pero tanta concentración en un mismo lugar, reduce sin embargo mi número de contactos con el resto de la sociedad, y por consiguiente el número de historietas mundanales que van a parar a las páginas de este blog se está viendo también disminuido.
Es por ello que, siguiendo el comentario de Almudena, voy a brindaros otro briconsejo para todos aquellos que os vayais a ir de erasmus algún día de estos, sin avisar, y que harán vuestra estancia y sobre todo vuestro "estudio" mucho más llevadero. He aquí:

A estas alturas podría afirmar sin temor a equivocarme que todos vosotros, menos Kenzo que vive en otro planeta, sabeis que estoy estudiando en Dinamarca.
Alrededor del 90% sabréis también que lo de "estudiando" es un divertido eufemismo que se emplea sobre todo de cara a la familia.
Del resto, yo creo que la mayoría pensáis (acertadamente) que de los 6 meses que llevo aquí me he estado tocando las bolas los 6.
Lo que igual no todos sabéis es que desde que he llegado en enero, estoy de exámenes. Lo que significa que tengo dos exámenes.
Cada uno de ellos consta de una bibliografía de mil páginas, que entre unas cosas y otras se queda en 800 páginas reales, a lo sumo.

Pues bien, el primero ya lo he aprobado, con una maravillosa presentación oral sobre el estado del cine danés actual, que me preparé dos días antes. He sacado un 10 sobre 15 (haciendo el cambio), lo cual no está nada mal.

Se da la situación entonces de que, habiendo acabado el primero, aún no había empezado a leer ni una sóla página del segundo y ni siquiera tenía (ni tengo) todos los libros en mi poder.
Mi reto era conseguir hacerlo todo en 8 días para que me diese tiempo a preparar la presentación en 1. Y sinceramente, no llevo mal ritmo.
Contando que las lecturas son en inglés, que me he visto la temporada completa de "Flight of the Conchords" en 3 o 4 días y que para estas cosas soy un vago de cuidado, vosotros deberíais estar ya preguntándoos cómo coño es posible que se me esté dando "tan" bien.

Sacad lápiz y papel que aquí viene el consejo:

1- A la hora de seleccionar la bibliografía para el exámen (que es individual y libre, respetando los márgenes de la asignatura), cerciórate de que los libros que escoges estén colgados en internet.
2 - Bájatelos sin piedad y sin pagar derechos a Teddy Bautista.
3 - Pasa una tarde completa buscando algún programa (para mac!) que transforme documentos .pdf a .doc, porque el hijoputa que cuelga los libros los cuelga escaneados para que no puedas seleccionar texto.
4 - Desperdicia toda una noche transformando uno de los libros a .doc y descubre a la mañana siguiente que hay otro programa que lo hace en 10 minutos. Ojo que este paso es muy importante para disfrutar con más regocijo de la satisfacción posterior.
5 - Cuando ya tienes los libros en .doc (todavía en inglés), recurre al clásico "corta-pega" y ve seleccionando el texto de 13 en 13 páginas para pegarlo en el Google Translator, porque no acepta más que eso.
6 - Dale a la tecla "traducir"
7- Copia y pega el texto traducido en un nuevo documento de word, y ve juntándolo de nuevo de 13 en 13 páginas. Este proceso puede tardar unos minutos.
8 - Voilá!! ya tienes tus 800 páginas en inglés en un perfecto castellano igualito al que usaban los indios en las películas del oeste, lo cual hace que la lectura sea mucho más rápida a la par que divertida.

A partir de ahí todo es coser y cantar.

Así que ya lo sabéis. Si pensabais que lo de meterte cervezas a la discoteca era cutre, aún no habéis visto nada. Y seguro que lo mejor está por llegar.

Total, son las 9:30 pm y creo que ya es hora de irme a casa a cenar un sandwich y reservar un albergue.

Sólo digo que ayer alguien estuvo a punto de marcarse un dani y sabiamente decidió esperar a un momento mejor. Seguiremos informando.

Sin prisa

2008-01-13T00:29:00.000+01:00

El día antes de volver casi me da un ataque de pánico. Hace ahora justo una semana.
Juraría que estaba más histérico que la primera vez que vine. La maleta estaba a reventar, me excedía de peso y no me quedaba casi espacio para traerme los tres kilos en lomos, chorizos y salchichones que había recolectado en navidades.
Sólo de pensar en los 2 grados bajo cero de Copenhague me salía urticaria. Y de postre me esperaban dos semanas recluído en casa, estudiando y leyendo lo que no había leído en 5 meses. 2000 páginas de Dogmas, branding, bohemia y otras mierdas. En inglés. Aún me quedan 1000.

Con semejante panorama y a sabiendas de que no me gusta el sabor de la tila, lo único que se me ocurrió para calmarme fue ponerme a ver "El Retorno del Rey", versión extendida.
Y lo hice sin pestañear.
Después de 4 años con el dvd en casa, juraría que ésta ha sido la primera vez que lo he utilizado. Sabía yo que algún día me sería útil. Estaba esperando su momento. 60 euros bien gastados.

Ayer tuve un ataque de histeria parecido. Me quedan 2 días para mi primer examen oral en inglés y no he estudiado ni la mitad de lo que debería.
Esta vez para relajarme me fui de fiesta. Soy un clásico.

A decir verdad el retorno a la civilización no ha sido tan traumático. Dejando atrás a chonis, acomodadores y gallinejas, me llevo un buen sabor de boca de estas vacaciones. Con sus más y sus menos. Sabina no es un buen acompañamiento para estas noches.
Ciertamente aquí hace mucho menos frío del esperado y como era de suponer no he estudiado más de dos horas seguidas desde que volví (ni en los últimos 5 años, para qué engañarnos).

Aquí todo sigue igual pero con menos gente. La mitad aún no ha venido y la otra está estudiando.

Escribir no me apetece mucho, y tampoco es por falta de tiempo. La reclusión casera a sido brutal durante estos últimos siete días. Las únicas incursiones en la vorágine de la ciudad han sido: 1) Para emborracharme por primera vez en 15 días (récord), 2) Para comer gratis en casa de Vero y 3) Para ir a estudiar a la biblioteca por primera vez en mi vida.
En cuanto a este último punto la experiencia no fue especialmente satisfactoria. No entiendo por qué la gente va a un sitio que está lleno de personas y no puedes hablar con ellas. Además, con esto de vivir en un país desarrollado, la mitad del tiempo la pasé bajando series a 1,5 Mb de bajada (!) y la otra mitad mirando disimuladamente al pivón que estaba a mi lado mientras ella miraba disimuladamente su facebook cada 10 minutos.

Por todo eso y por algo más, no tengo ninguna excusa para esta tardanza.
Debería haber escrito algo mientras Stef estaba en casa, pero pensé que sería suficiente con escribir algo en año nuevo. Pero como estaba de resaca supuse que bastaría con hacerlo antes de irme. Y ya puestos, por qué no dejarlo para una vez que hubiese vuelto. Y así, una semana después me encuentro en la misma situación de siempre, sin nada nuevo que contar y con un montón de cosas en la guantera que han perdido actualidad. Por lo menos esta vez las habeis vivido de primera mano, por lo que hacerlas públicas ya no es requisito fundamental. Excepto para la legión de fans que me leen en la sombra y no dejan comentarios porque les da vergüenza reconocer que lo leen porque su vida es igual de ajetreada que la mia y no tienen nada más interesante que hacer.

Por ello también voy a rehuir del típico post hortera de feliz año que me he encontrado en todos y cada uno de los blogs que leo habitualmente. Incluso voy a renunciar también a los clásicos propósitos para el nuevo año, puesto que está bien claro que no voy a cumplir ninguno, aunque tengo mi lista en un moderno stick note del dashboard ou yeah.
A cambio os voy a contar un par de cosas que se me han venido a la cabeza. Por si acaso repercuten en un futuro próximo.

Hace ahora cosa de un mes llegué un buen día a casa por la noche borracho y me encontré la tapa del retrete bajada y unas botas con tacones al lado de la habitación de Kevin. Sinceramente pensé que sería algo pasajero.
Hoy, al llegar hace una hora he descubierto las mismas botas y la misma tapa del váter bajada.
Kevin tiene novia.
Está casada.
Es negrata.
Ahora mismo no se me ocurre nada peor para alimentar mi falta de amor, como tener que escuchar a mi compañero de piso reirse en danés mientras hacen tortitas juntos.
La muy puta se ha apoderado de la cocina y me hace sentir como un intruso cada vez que me pongo a hacer mi sandwich de leverpostej.
Sin embargo nunca les he oído follar. Aún. Yo creo que les falta acción.

Aparte de eso, ayer me sentí rejuvenecido, y no precisamente por mi nuevo afeitado que me hace 10 años más joven y parece no gustarle a nadie. Si embargo me sentí como en los tiempos de instituto cuando bailando desenfrenadamente (en ese estilo que tan bien imita Sara) en el StudentHouse, un tío alto, delgado y barbacas se puso a mi lado y me lanzó un efusivo "Hi!" sin que yo le conociese de nada. Al que le siguió una mítica frase largo tiempo olvidada: "tengo una amiga que quiere conocerte".
Iba borracho. Me entró la risa. Por lo visto era americana. Uno ya no sabe lo que se va a encontrar hoy en día....

Será mejor dedicarme a ver Grey's Anatomy y reservar energía para estudiar mañana otras dos horas.
El próximo post no tardará tanto. O sí...

David, una pena no haberte visto en Madrid. Disfruta allende los mares, haciendo lo que sea que estés haciendo.

Un placer haberles conocido.

Sin título

2008-01-11T01:02:00.000+01:00

Se comenta por ahí que la huelga de guionistas está empezando a afectar ahora a los blogs, así que el post que debería haber escrito hace 4 días se está demmorando un poco más de lo esperado.

De momento sigo negociando. Espero llegar a un acuerdo lo antes posible para que las cosas vuelvan a su cauce.

Perdonen las disculpas.

Home, sweet home

2007-12-27T23:20:00.000+01:00

Vengo del cine. La primera vez en 5 meses, si excluimos filmotecas y pelis en la facultad. Eso no es lo malo.
He visto "Soy Leyenda" con Mario porque le debía una entrada desde febrero. Eso tampoco está mal.
La hemos visto en español porque me daba pereza ir al centro, así que nos hemos conformado con el Cité. Rodeados de chonis y viejos. Hasta eso tiene un pase.
El viejo gordo de mi lado comentaba cada paso del negrata del Smith con sentencias como "joooder, fijate la de coches que tiene para elegir el cabrón". A capela, sin contemplaciones. Depués de 5 meses puedo tolerar incluso eso.

Pero llegar a mi casa y encontrarme a mi madre en bata, jugando a la Game Boy, con una bandeja de sobras de turrón y viendo en la tele la final de Gran Hermano.... eso no hay cuerpo que lo aguante.
Solo he necesitado 10 segundos tras pasar el umbral para pensar cien veces seguidas "quién coño me mandaría a mí volver".
Sí amigos, a vosotros os aprecio. Y a mi madre también. Pero es por cosas como esta por las que tenía que escapar. Espero que ahora lo comprendais un poco mejor.
Todavía oigo a la Milà dando gritos en la tele. Voy a cerrar la puerta y a ponerme el iTunes (pronúnciese como se lee, para no romper la tónica del post).

Como os decía la vez pasada, mi humor había vuelto a florecer. Los últimos días en el exilio me lo pasé realmente bien. Se había ido la gente y de algunos amigos me había despedido probablemente para siempre. Pero había solucionado los problemas y sobre todo, me quedaban apenas unos días para volver a España.
Pensar en bocadillos de lomo, cocido, fnac, 21encallao, buho 11 con migle, vodka con lima, sala sol, youporn en silencio por mi madre, ramón garcía o adsl de 1 mega... de verdad que me apetecía volver a Madrid. Lo prometo, tenía ganas. Estaba excitado, lo deseaba!!
Y aún conseguí mantener esa ilusión mientras hablaba con una amiga que se venía en el mismo avión que yo.
Y conseguí mantenerla también mientras esperábamos las maletas a pesar de la media hora de retraso.
Y la mantuve también mientras caminaba con ella por la pasarela de "arrivals" de la T2.
Pero hubo un momento en el que algo se cruzó en mi camino hacia la felicidad. Alguien salió de la nada y me separó de mi amiga irremediablemente y empezó a darme besos y abrazos. Era mi madre. Pero no, ahí todavía tenía ganas de estar en España. Y estaban también mi padre, y mi abuelo, y mi abuela. Y 20 chonis que venían en el avión porque también se les acababa su erasmus.
Pero aún así tenía ganas de estar aquí.
Y a pesar del clásico "pues has venido más delgado" y de ese otro de "afeitate ya esa barba", al que le siguieron, de camino al coche, un "y qué tal vas de novias", "que quieres comer mañana", "llama a la tía pa decir que has llegao bien"... todo era como lo imaginaba. No me encantaba, pero lo aceptaba con algo de resignación como parte del juego.
Todavía ahí me quedaba ilusión por el chorizo y el vodka y la nochebuena y esas cosas...

Pero fue meternos 15 minutos en la M40 y se me quitaron de un plumazo todas las ganas que había estado reteniendo y que inútilmente había intentado que no se escapasen.
Mi madre se equivocó dos veces de salida, tuvimos la primera discusión "quenoqueesporallí-jodernovesqueporallínopuedo", pillamos el primer atasco, dejamos a mis abuelos en su casa y después de 50 minutos por fin llegamos a la mia. Eso en bici no pasa. Hogar dulce hogar.

Todo seguía extrañamente en donde lo dejé. Por primera vez mi madre me hizo realmente caso y dejó mis cosas en su sitio. Aunque "su sitio" no fuese su verdadero sitio.
Después de 5 meses parecía que sólo había estado fuera una semana. Noté la taza del váter más ligera. El grifo con menos presión. Mi cama más pequeña. El frigorífico más lleno.
Pero todo era lo mismo. ¿Qué hacía yo aquí?

La respuesta fue clara: cenar como dios manda por primera vez en mucho tiempo y romper la nite para olvidar malos pensamientos.

Llamo a Mario. Lo primero que oigo: "Dónde coño estás!!!". Llevo 10 horas sin leer el mail y nadie se digna a mandarme un mensaje para decirme a qué hora hemos quedado. Llego tarde en mi primer día, recuperando viejas costumbres. Como no tengo bici suplico a mi madre para que me acerque al metro. Y funciona!
Una vez allí, y con total desconociemiento de la huelga, pienso para mis adentros "cómo se nota que estoy en Vallecas y/o España. Qué puto asco da todo".

Por fin llego a Sol. Emotivo recibimiento (confieso haber escrito esta palabra con "v" y tener que buscarla en el diccionario para rectificar). "Algo escaso de asistencia" pienso yo. Pero todo da igual. No tengo preocupaciones. Abrazos, risas, besos y una botella de Fisk.

Como no podía ser de otra manera vagabundeamos media hora en busca de algún sitio al que ir. Madrid es una mierda. Aquí no hay StudentHouse, ni facultad de políticas, ni CultureBox... soy un turista más.
Pero ese sentimiento se me va pasando entre botella y botella de oporto.
El resto de la noche ya lo sabeis los que estuvisteis allí, y seguramente lo recordeis mejor que yo. Guardaré buen recuerdo de ese día. Bailé como en los viejos tiempos. Bebí cubatas como en los viejos tiempos. No ligué una mierda como en los viejos tiempos. Y os descubrí el Fisk que triunfa en el extranjero.
Una buena noche.
Por cosas como esa me gusta Madrid.

Pero sólo hasta el día siguiente, en el que cumpliéndose el axioma del que os hablé hace un tiempo, siempre después de una borrachera tu madre te despierta a las 3 para comer cocido.

En definitiva... buenos tiempos.

Este post os lo dedico a todos vosotros a los que aún no he visto, esperando que el reencuentro sea comparable al aquí narrado.
Y también a Vero, pobre sufridora ella que tuvo que soportar mi llamada de socorro-I-miss-you al día siguiente, sólo media hora después de haber entrado por la puerta de su casa y con la maleta aún por deshacer. Todavía te huelo...

En el próximo capitulo narraremos las aventuras de la entrañable Stephanie en Madrid...

Os quiero a todos. Y también a Madrid. Aunque a partir de ahora solo sea un turista en mi ciudad...

Liquidación por final de temporada

2007-12-22T11:43:00.000+01:00

Haciendo tiempo para ir dentro de un rato a despedirme de Vero y de Heather he de reconocer que me he sorprendido preguntándome a mi mismo "¿por qué no escribes otro post para mantener a la afición contenta y de paso te desenganchas del youporn?". A lo que me he respondido, también yo mismo, "venga coño, con dos cojones". Así que aquí va el very last post de esta temporada copenagueña.

He así que la pregunta ha saltado a mi mente al escuchar el "Good Riddance (The Time of Your Life)" de los Green Day, canción tristecilla y apropiada para despedidas que sin embargo hoy me ha hecho sentir un poquito más contento. Al parecer todo el mundo la conocía menos yo.
He de decir que desde el último post estoy bastante más optimista. Al fin y al cabo los miércoles son un buen día.
A lo que yo añadiría "joder que inventazo este de la reproducción aleatoria del iTunes que te pasa de un fado a Coldplay en cuestión de segundos y sin avisar. Qué demasié".

5 horas me quedan para despegar, la maleta está hecha, los sandwiches envueltos en albal y el mac listo para ser introducido en la funda en el último minuto. Mirando hacia atrás y a pesar de los últimos días, este ha sido un buen año. No el mejor, pero un buen año.
Por aquí las cosas se han calmado, la gente se ha ido definitivamente y los problemas se han ido solucionado.

Lo más triste fue la despedida de Stef, Laia (sí, la del tercer o cuarto dani) y las Martas. Al final sólo Edu llegó a conocerlas. Se iban todas a Barcelona, incluída Stef. Esto no será igual sin ellas. Ninguna vuelve el siguiente semestre, pero el tiempo que han estado aquí ha sido memorable.
Nos prepararon una cenita estupenda a la par que pobrerasmus para celebrar de paso el (emotivo) cumpleaños de Laia y acabamos todos, una vez más y como season finale, borrachos perdidos a las 6 de la mañana con todo cerrado en uno de esos miércoles memorables, acompañado de un bastón dorado que me daba un interesante aspecto entre House y un pringao cualquiera y que esperamos que dé mucho que hablar.
Al día siguiente, con 5 horas de sueño no podíamos faltar en el aeropuerto. No hubo lágrimas. Aún soy un tipo duro...

Con la depresión a cuestas me fui a apoderarme de la bici de Stef, haciendo gala de un máximo aprovechamiento de su estancia. La mía pinchó otra vez, la fui a cambiar la cámara y cuando ya había destrozado la vieja caí en la conclusión (ayudado por el gordete y barbudo hombre de la tienda de bicis) de que el nuevo neumático era más pequeño que mi llanta/yanta. Todo un clásico.

Como no tenía otra cosa que hacer me marqué el último costreo en casa de Sancho, que llegó a su grado máximo a las 6 de la tarde cuando alguno de los dos soltó el clásico "venga, en el próximo videoclip nos vamos" que inmediatamente se transformó en el aún más mítico "bueno, cuando pongan uno que no nos guste, nos vamos". Y así nos dieron las 7 y media. Lo que quería decir que íbamos a llegar, como mínimo, media hora tarde a nuestra cita en la casa de Hayley, una entrañable australiana que anda por algún lugar de mi Facebook.
Llegamos, efectivamente, con una hora y media de retraso (previa parada en un súper para hacernos un rico sandwich de mortadela con queso azul que nos supo a gloria apoyados en una barandilla de la calle y a punto de entrar en estado de congelación).
Cuál fue nuestra sorpresa cuando al llegar nosotros, salen dos tipos del portal corriendo en calzoncillos hasta el otro lado de la calle. Entendimos todo en cuanto llegamos al piso de la australiana en cuestión y vimos la que tenían montada ella y otros 7 australianos grandes como bueyes y borrachos como cubas.
Una buena forma de alegrar una despedida, sí señor. La muy puta se va a viajar por el mundo durante 6 meses antes de volver a Australia. Y no es la única.
Entre risa y risa Sancho y yo, como ya esperabais, arramplamos con los restos de la fiesta, rebañando los huesos de dos gansos que habían asado horas antes y metiéndonos entre pecho y espalda unas ensaladas que habían preparado con dedicación para el primero que llegase.
Se puede decir que en ese momento alcanzamos sin lugar a dudas el grado de parásito.
Menos mal que somos majos, guapetes y españoles, si no, no nos pasarían ni la mitad de las nuestras. Estoy convencido de ello.

Entre tanto llegó Emma, otra encantadora australiana que no podía dejar de mencionar en el blog, aunque sólo sea para dejar constancia de su presencia, que desde luego ha ido de las más significativas. Se echará en falta su adorable voz de pito que se torna en un grito devastador cuando se pone a cantar. Me deja a la altura del betún.
La tercera persona en discordia fue Chris, un simpático londinense con el que he acabado llevandome bien y que también supondrá una inesperada ausencia durante el resto del año. Hasta acabó echándome un cable con el tema Heather.
Espero verle en Londres dentro de 8 meses. Se dice pronto...

Hablando de Heather, habeis de saber que ya se aclararon las cosas con ella y después de unos tensos días parece ser que seguimos adelante. Somo amigos. Al fin y al cabo, aunque de maneras diferentes, nos queremos. Pero con vuestro permiso, este tema me le reservo para la intimidad.

Así que con estas llegamos al final del juves. Con 7 despedidas a la espalda y si embargo con un cierto sabor no tan amargo en la boca. Será la tranquilidad de saber que, al menos yo, volveré. No me quiero imaginar cómo será esto en junio.

Con semejante estampida, ayer sólo quedábamos cuatro (falló Heather), y con este afán cocinero que me ha entrado ultimamente no podía por menos que preparar otra comilona para los elegidos: Vero, Sancho Darío y yo. La pesadilla de todo erasmus antes de haber llegado al país de destino: cuatro españoles en la misma mesa en el día de la última cena.
Eso sí, el pollo asado y la ensalada estaban más que buenos. Mi madre no me va a reconocer.

Hablando de pollos y cenas navideñas, en este post pretendía hablar de las costumbres navideñas que tienen por aquí, que hay algunas cuanto menos curiosas. Como podeis ver me ha salido el tiro por la culata, una vez más. Igual las comento en el siguiente. O igual no...

Así que aquí estamos una nueva mañana, sentados ante el ordenador, aún haciendo tiempo y con unas ganas locas de llegar esta noche.
Más os vale que me la prepareis buena.
Lo reconozco: echo (un poco) de menos Madrid... y todo lo que hay en él.

Vuelvo el sábado

2007-12-17T18:07:00.000+01:00

Viendo mi ritmo de escritura en este mes, salvo sorpresa de última hora éste se antoja como el último post antes del descanso navideño.

Me ha entrado modorra y lo voy a escribir en cuanto me prepare un té con leche bien rico, como hacen los buenos escritores, de todos es sabido. Lo que ellos seguro que no tenían eran galletas "rainbow", la combinación pefecta entre las Chips A'hoy y los M&Ms... un plcer para los sentidos por sólo 10 koronas.

Una vez de vuelta, mientras me debato entre la pasividad o la acción y luecho ferozmente contra la pereza y la falta de acontecimientos, trataré de exprimir al máximo lo sucedido en este tiempo, que es bien poca cosa.

No sé por qué me da en la nariz que como yo aún sigo de erasmus, vosotros seguís pensando que aquí pasan cosas alucinantes todos los días y por eso cada vez que hablo con alguno de vosotros (salvo los más habituales) aparecen las mismas típicas preguntas. Especialmente si hablo con mis padres, donde evidentemente las preguntas tienden a repetirse y las respuestas a acortarse.
Pero no nos engañemos, queridos espectadores: aquí ultimamente no pasa nada. Son tiempos de melancolía, estudio y depresión. La gente no sale durante el día porque el día dura 6 horas. Estudian para sus exámenes, terminan sus trabajos, reciben a amigos del extranjero... pero hay poco ajetreo. Eso sí, la líbido está por los aires. Esto se empieza tímidamente a desatarse. Debe ser el frío.
Yo estoy centrado en mis cosas.

Así pues, acorde con ls ritmos vitales de la gente y ajeno a sus preocupaciones, he entrado en un estado de hivernación reflexiva. Puesto que hace dos semanas que terminé las clases, raro es el día que me levanto antes de la 1 y extraña es la noche que me acuesto antes de las 3. Mi tiempo de disfrute de luz diurna se está viendo peligrosamente reducido a 3 horas como máximo y no sorprende ya el hecho de comer (incluso desayunar!!) de noche. Parece como si Kevin y yo nos echasemos un constante pulso a ver quién es capaz de levantarse más tarde. Pulso que cobra especial interés cuando llama el cartero y arañamos los segundos para ver quién es el que se levanta a abrir. Siempre gano yo. Me estoy volviendo un ermitaño. Sólo veo a la gente de fiesta o porque voy a cenar a sus casas y paso la mayor parte del tiempo perdiéndolo, viendo pelis ñoñas o leyendo cosas de la universidad. O las tres cosas juntas.

Copenhague en Navidad no es tan bonita. La gente se marcha, sólo se hacen comidas de navidad y fiestas de despedidas. El ambiente está partcularmente triste. En tres días se marchan las catalanas y Stef. Lyndsay se fue el domingo. Del resto de la gente he perdido hasta el control.

Yo yevo tres días acatarrado, en un alocado intento de quedarme afónico adrede (que no se si se escribe junto) el miércoles pasado. El pedete más simpático de los que puedo recordar.

Kevin ha debido de mojar el finde pasado, a juzgar por la chaqueta, botas y voz femenina que salía de su habitación. Yo no.

Con semejante panorama, me disculpareis si no llevo regalos de navidad para todos vosotros (eufemismo de "para ninguno") porque ando escaso de dinero y los puestos de la Albufera seguro que son más baratos

Definitivamente estoy melancólico. Lo que escribo no tiene ningún puto sentido ni nada que ver con lo que quería escribir, las cosas se me olvidan, escucho a Sabina con más frecuencia y el otro día viendo fotos de Madrid me salía sola una sonrisa tontorrona. Y aún sigo remordiéndome por no haber comprado el billete de vuelta para más tarde.

Releyendo lo escrito creo que es hora de dar por cerrado este post que me está poniendo aún más trsite.
Pero no os equivoques, sigo siendo yo, mi escala de tristeza seguro que es bien diferente que la vuestra. Ahora mismo sin más remordimientos me voy a comprar cerveza para esta noche.

Iba a poner feliz navidad en danés.... pero no se cómo se dice. Y eso que aprobé el segundo examen. Ya estoy en tercero. Y todo para nada.
Life is good. Por dios que se termine la huelga.

Vuelvo el sábado.

Mirando hacia delante con ira

2007-12-07T17:41:00.000+01:00

Record absoluto despues de casi dos semanas sin post en las que tampoco parece que me hayais echado mucho de menos.
Y no es que hayan sido especialmente aburridas, aunque la verdad es que tampoco han sido especialmente ajetreadas.

En las 4 líneas que llevo escritas he tenido que darle al "del" cinco veces para reescribir bien las palabras, lo cual hace que viendo como estoy, me de más pereza aún ponerme a escribir sobre la vida, porque no tengo nada mejor sobre lo que hacerlo.
Éste no va a ser un post para el recuerdo. Sólo para no sentirme culpable y abandonado.

Así que podríamos decir que he entrado por fin en un periodo de normalización en el que ya no salgo tanto, solo me emborracho un día por semana, he empezado a estudiar mis dos únicos exámenes y hasta me he permitido el homenaje de marcarme un par de planes culturetas de esos que tanto echo de menos.

A algunos os he explicado ya como funciona el tema de los exámenes aquí, pero a otros no. Así que para que cuando llegue no me avasayeis (he escrito bien esta palabra?) todos con la misma pregunta, os voy a comentar exhaustiva y someramente cómo hacen las cosas estos romanos.
Para empezar, todas las asignaturas tienen exámen. Aquí no existe la típica Locución y Doblaje en la que te cuentas unas historias por la radio, te camelas a la profesora y sacas una matrícula arduamente trabajada.
Todos son igual: exámenes de mil páginas.
Lo bueno: que no te tienes que examinar de todo el temario, sino de lo que más te guste. Por ejemplo, en mi asignatura de Historia del Cine Danés se va a ver las películas de Dreyer su puta madre, porque yo sólo me examino de los 80 y los 90. Así de guay.
Lo malo: que esas mil páginas no están en ningunos apuntes sino que las tienes que recopilar de libros varios que creas que te pueden ser útiles para tu tema. O sea, hacer una bibliografía.
Lo peor: que tienes que decidir esa bibliografía antes de leerte los libros, con lo cual si estos resultan ser de un sopor inaguantable estas bien jodido.
La rehostia: que una página de tu libro no equivale a una página estandar, sino que tienes que convertirlas multiplicándolas por un ratio que se obtiene al contar los carateres de una línea, multiplicarlos por el número de líneas y dividirlo entre 2000. Y luego ese número lo multiplicas de nuevo por el número de paginas que te vayas a leer del libro en cuestión. No es coña. Así que para cuando hayas acabado tu bibliografía te has vuelto completamente tarumba y lo que pensabas que era un sistema de exámenes de puta madre se ha convertido en una auténtica locura, dandote cuenta de que en todas partes cuecen habas y que la mitad de tus libros los has metido al tun tun, por rellenar, y que nisiquiera te los piensas leer.
La anécdota: qué hacer cuando quieres meter un libro llamémosle "esencial" para el temario pero está agotado / prestado en todas las bibliotecas? ---> recurres a amazon.com, te miras el índice en las páginas escaneadas que acompañan a casi todos los libros y quedas como un auténtico profesional sin que nadie se de ni cuenta de las chapuzas a las que has recurrido justo la noche antes al día límite para entregar el material.
El remate: si la cosa se puede complicar un poco más, se complica. Cómo? Ofreciendo 6 modalidades distintas de exámenes de las cuales eliges la que más te gusta. Desde hacer trabajos de 15 o 30 páginas, hasta hacer un examen convencional de 6 horas. A mi como soy erasmus me recomendaron hacer examenes orales de media hora, así es que eso voy a hacer.

Resumiendo: que estoy jodido. Me esperan 2000 paginillas de nada, en inglés, para las que dispongo de un mes y medio, del cual voy a pasar medio en Madrid hartándome a comer a dormir y a beber. Planazo.

Hablando de Marid, he de comentaros una desagradable noticia. Y es que todas mis aspiraciones y deseos de prolongar mi estancia hasta el 17 o 18 de enero se acaban de ver truncadas al saber, ahora mismo según escribo, que tengo uno de esos exámenes el 14 de enero. Así que me volveré el 8 como estaba previsto y renunciaré a la visita sorpresa a la facultad, a las rebajas de enero, a ver a Nico y a todas esas cosas que tanto odiaba y ahora echo de menos (a veces).

En otro ámito de cosas éste ha sido un periodo tranquilo también en parte debido a que la reflexión ha llegado a mi vida. Por una vez no escribiré sobre borracheras y resacas sino sobre temas mucho más profundos y que ultimamente me dejan pensando un rato todas las noches antes de quedarme dormido. Salvo ayer, que efectivamente me emborraché como estaba mandado, a ver qué os vais a pensar.
Todas esas incertidumbres se podrían resumir bajo el título: "Qué coño voy a hacer el año que viene", al que cabe añadirsele el subtítulo "De si me quedo o no en esta ciudad que es la poya pero pero donde todo el mundo habla en danés y mis amigos se van a ir, me voy a Londres que es todavía mejor pero es requetejodidamente cara o me vuelvo a Madrid como un fracasated pero que por lo menos no es tan cara y tengo algunos amigos (si todavía se acuerdan de mi)".

La verdad es que parece que para el año que viene todavía queda un montón, pero teniendo en cuenta lo rápido que han pasado estos 5 meses es comprensible que el tema del qué hacer en la vida esté de rabiosa actualidad entre la muchachada erásmica.

Pero como tampoco pretendo haceros parte de mis preocupaciones y desvelos, no os voy a soltar coñazos de adolescente existencialista que no ha leído a Schopenhauer en su vida pero a cambio le mola My Chemical Romance.
En su lugar os increpo a todos a realizar una intrépida cruzada y marcharnos con viento fresco a conquistar London y dejar a España sin los talentos de la nueva generación.
Ánimo joder!! si nos vamos unos cuantos yo soy el primero que se apunta.

Así que ahí os dejo el mensaje y sólo añadiré, como apunte cultureta (todavía tengo en mente el mensaje de Pablo en el que me reprochaba que sólo iba a discotecas y no a museos. Que sepas que aún me reconcome y cada vez que hago algo molón me siento un poco menos culpable) diré que ultimamente he estado en un concierto gratis de musica clásica en el que había un violinista que resultó ser de lo mejorcito que he escuchado últimamente (ánimo Maya, tienes un largo camino), aunque eso sí, la intérprete principal era una pianista japonesa que me hizo temer una nueva tarde al estilo koto.
Y por otra parte ayer estuve en otra exposition de fotos de prensa absolutamente acojonable, de esas que me hacen recordar que aún quiero hacer fotos aunque no cuelgue nada en flicker desde hace dos putos meses.

Y sin más dilación me dispongo a perder un rato en facebook mientras hago tiempo para cenar e irme a casa de Stef que hay fiesta en su residencia. Y ahí se lían gordas...

Hablando de Stef, el día 29 viene otra amiga canadiense a Madrid!! Al que diga de ir ese día al cine o a un chino le corto los huevos!!!

Sed felices.

Me quedan 15 días...

Litoral

2007-11-25T14:04:00.000+01:00

Este post tenía intención de escribirlo ayer, sin hablar de nada en general, pero me levanté a eso de las 2 de la tarde en un estado enfermizo y preocupante, así que la única opción que me quedo fue renunciar a todos mis propósitos para el día y continuar durmiendo hasta las 4, darme una ducha y salir bajo los efectos de un Termalgin hacia casa de Stef, donde habíamos quedado todos a las 6 para... cenar!

Todo empezó unos días atras cuando la buena de Stef ofreció su casa para reunirnos todos y hacer una gran cena, como en los "viejos tiempos", ante lo cual, el imbécil de mí ofreció su dilatada experiencia culinaria para cocinar para todo el mundo, pensando que "todo el mundo" se reduciría a unas 7 personas, cuando lo cierto es que acabaron siendo 15. Y dando gracias a que algunos se rajaron.
Pero la machada no se acabó ahí. Y es que no sólo de imbecilidad vive el hombre, sino también de inconsciencia. E inconsciente fui, efectivamente, cuando ofrecí mis servicios para deleitar al respetable con una auténtica Fabada danesa!
Que guay parecía todo en el primer momento, cuando aún no había caído en que ni siquiera sabía como se hacía una fabada... ni lo que llevaba...

Así que con esas, recurriendo a una solución propia de nuestros tiempos, me vi pidiéndole la receta a mi madre a través del Skype. Después de lo de las tortillas yo creo que cada vez la impresiono más. Y a mi mismo también.

Perfecto, ya estaba casi todo listo. Solo quedaba una cosa, pero tampoco demasiado importante: encontrar fabes, chorizo y tocino en Copenhague. Así a bote pronto no se si pensaríais que esto es difícil o fácil, pero hay que tener en cuenta dos cosas: 1-Que lo dejamos para el último día, en un arriesgado todo o nada y 2-Las ventajas que tiene vivir en un país en el que España está de moda.
En el primer super en el que lo intentamos, uno de esos caros en los que yo nunca compro, estilo Mantequerías Leonesas, nos encontramos con una interesante y adorable sección de productos españoles: desde fuet Casademont hasta tortillas precocinadas de Pascual pasando por un jamoncito serrano con una pinta estupenda. Este país mola un montón. Así que en un momentillo solucionamos el problema de los choricitos, la pancetaca y hasta dos cachos de tocino del de pringar, especialmente dedicado para Pablo. Y sólo a 3€ por cabeza.
Las fabes las encontramos, atención, en un bazaar de moretes que hay en el barrio de inmigrantes.

Pero no todo podía ser coser y cantar. Existen en la vida una serie de axiomas que son completamente inexplicables. Tienen lugar sin motivo aparente, son indemostrables científicamente, pero ocurren invariablemente pase lo que pase. Y uno de esos axiomas es el siguiente: tu madre sólo hace cocido/fabada/potaje o cualquier cosa similar probablemente una vez al mes. Dos veces si se siente generosa. Pues bien, por algún sexto sentido que poseen, la fabada siempre coincide con el día en que te levantas con la resaca más grande de tu vida. Esto es así, invariablemente.
Pero yo creía que era algo que se quedaba en España y no salía de allí. Pero no, la naturaleza es más grande y sabia que nosotros, y ayer tuve la ocasión de comprobar que los axiomas se cumplen en Madrid, en Pekin y en Copenhague. Es más, se cumplen hasta cuando eres tú mismo el que hace la fabada. Lo cual me lleva evidentemente a pensar que no es algo que esté en las madres. Es algo de la fabada!!

Y por qué resaca? os preguntaréis. Pues porque el día anterior era viernes y como todos los viernes tocaba Political Sciences. Y esta vez había recorrido por 5 Friday Bar de 5 facultades diferentes. Sí, aquí se bebe en todas las universidades. Así que entre unas cosas y otras acabamos robando cervezas, bebiendo chupitos y superando mi propio límite una vez más. Lo cual no me impidió irme a las 4 a bailar como un loco un drum & bass a una discoteque de lo más molona, sin antes montar algunos números cómicos de los que al día siguiente no me acordaba. Pero al fin y al cabo ya sabéis que cuando me emborracho soy un tío afable y feliz que no puede dejar de hacer el imbécil.
Si tuvieseis Facebook igual hasta podíais ver más fotos mías. Y videos...

Así que de esa guisa me fui a casa a las 6, bajo una ligera lluvia, con una rueda pinchada (como descubrí al día siguiente. Y que pinchada sigue...) y teniendome que parar a mitad del camino porque al día siguiente había quedado con la franchute rubia de la otra vez, y evidentemente no estaba yo como para ir a ningún lado. Me he enterado de que ella sí se presentó en el lugar de la cita porque el mensaje nunca le llegó. Una lástima.

En mi iTunes me acaba de sorprender "El Chotis del Pichi" de Celia Gámez:
"Anda, y que te ondulen
con la 'permanén',
y pa suavizarte
que te den 'col-crém'".

Ahí es nada.

Y llegados a este punto, me encuentro de nuevo en el principio, despertándome a las 2 de la tarde a medio camino entre la enfermedad y la resaca extrema, bebiéndome dos vasos de yogur de un trago y con unas ganas locas de cocinar para 20 personas. Omito detalles para evitar vuestras represalias, pero mi estado era especialmente deprimente.

Y por si alguno dudabais de mi, la fabada estaba cojonuda.

Werbung, mensch, klavier.

2007-11-19T01:45:00.000+01:00

No es algo que me apetezca hacer especialmente ahora, cuando son casi las 2 de la mañana, pero ante la insitencia popular tendré que comentar algunas líneas sobre Berlín para que dejeis de pedírmelo. Aunque en el fondo me halaga.

Pero antes tengo que cagarme en la puta madre del que está haciendo los subtítulos de Anatomía de Grey, que hay ya tres versiones diferentes y ninguna está bien sincronizada. Y como todos sabeis, un domingo sin Grey, helado y resaca, no es un buen domingo. Y hoy no se dan ninguna de las tres.

Así que ha pasado ya una semana desde que volviese y no solamente no había escrito el post, sino que la mochila que me llevé a Berlín aún sigue reposando a los pies del armario, a la espera de que la ropa se meta en el armario por si sola. Sin abrir, intacta, impoluta. Y la navaja con restos de salchichón resecado descansa a escasos 10 centímetros del ratón, vigilándome, sin saber muy bien qué hace ahí.

Así es como funionan aquí las cosas. Y también tengo un estuche de maquillaje de una de las que se vino conmigo al viaje. Y una guía de la biblioteca que algún día devolveré. Y 5 discos que me dejó Kevin hace tres meses. Y un poster que me regalaron por mi cumpleaños sin colgar. Y bolis que no uso, papeles del banco, flyers de discotecas, mapas de la ciudad, snickers, anillos, dinero, bastoncillos para los oidos, mecheros para abrir botellas y un largo etcétera que da un toque hogareño estudiantil al suelo y a la mesa de mi habitación. Muy en mi línea.

Pero aparte de eso Berlín es una gran ciudad. Grande grande. Algún día habrá que volver.
Y habrá que volver porque, lamentablemente, éste no ha sido un viaje que vaya a pasar a la hitoria de los viajes como los de Willy Fox, Marco o los de Ocean Airlines.
Y no es que pueda decir que haya sido una mirda, no nos equivoquemos, sino que simplemente sabía a lo que iba.
Sólo conocía a uno de las otras 5 personas con las que viajaba: Matteo, un italiano. Rubio, pasoto, atípico. Pero italiano. Igual de pobre y cutre que yo y con el mismo acentazo mediterráneo. Un compañero de viaje perfecto.
El resto eran dos franchutes, otra itliana y un turco. Uno de los franchutes se parece preocupantemente a Mr. Bean. En lo bueno y en lo malo.

Viajar con gente que no conoces tiene sus riesgos, y lo sabía. No sabes si son fiesteros, no sabes si les gustan los museos, no sabes si tardan 3 horas en despertarse y lo peor de todo, tienes que ducharte todos los días para aparentar que eres un tío limpio.
Suerte que yo, además de limpio, soy un tío sin complejos a la vez que hábil, por lo que conseguí pasar el viaje con una sola ducha sin que se diesen cuenta. O eso creo yo.

Pero sigamos con Berlín. En Berlín en realidad no hay nada. Si os pregunto cosas importantes de allí me diríais: 1-la puerta esa de nosequé y 2-el muro. Sin aportar más datos, y sin apreciar que el muro es especialmente famoso porque lo tiraron hace 20 años. O bien puedes optar por hacer como mi padre y unir ambas respuestas en una y referirte a "la puerta esa de nosequé que está en el muro".
Y ciertamente no hay mucho más, pero la ciudad tiene un encanto especial, cosmopolita, cool. Y al final esa es la impresión que te queda.
El primer día nos hicimos un tour guiado gratuito, en el que más que ver Berlín, me di cuenta de que por fin soy capaz de entender a una neozelandesa hablando durante 4 horas. En serio, nunca vayais a Nueva Zelanda, hablan otro idioma.
A parte de eso el tour merece mucho la pena, es a pie, te recorres todo Berlín y es gratis. Y además está muy bien pensado porque lo dividen en dos: inglés y español. Así son las cosas. Ni que decir tiene que en el de español había el doble de gente.
Por otra parte creo que es la primera vez en mi vida que paso realmente 4 días seguidos sin hablar ni una sola palabra en español. Motivo suficiente para considerar el viaje un éxito.

Sin embargo en el tema de salir la cosa andó algo floja para un depredador de la noche como soy yo. Se supone que la segunda noche había quedado con las catalanas que comenté hace un par de posts para salir en un pub crawl, que ahora lo explico. Pero los franchutes de mierda se hicieron fuertes y convencieron al resto de un plan alternativo porque estaban cansados. Atención: ir a cenar a un restaurante! La reacción de Matteo y mía fue inmediata al oir la palabra prohibida, con la esperanza de que un turco de kebabs a 2 euros también estuviese incluido dentro de la categoría restaurante. Pero no, no estaba. Así que acabamos en uno de comida alemana, que a decir verdad no estaba mal y tampoco era del todo caro, ante lo cual he de decir dos cosas:

1 - Nunca en España hubiese calificado Alemania como un país barato, pero viviendo en Copenhague Berlín parecía un paraíso. Qué gusto ir al super y comprar cena y comida para tres días con sólo 10 euros.
2 - Os podeis imginar quiénes eran los pringados que iban al supermercado a compar... Vuelta a los camembert de 1 euro, al pan de 1 kg para tres días, a los yogures de 19 céntimos, a los salchichones de medio metro y a las latas de ravioli! En Copenhague no hay!!! Cómo lo echaba de menos...

Total, que no salimos esa noche, que no rematamos con las catalanas y que al final hicimos el pub crawl al día siguiente.
¿Que qué es el pub crawl? Pues es una cosa especialmente pensada para turistas y/o españoles que anuncian como un recorrido guiado por 5 pubs diferentes, con cerveza gratis durante la primera hora y chupitos de vodka el resto de la noche. Pero que en realidad está lleno de españoles y australianos (otros que hablan con pollas en la boca), que sólo consigues una cerveza como mucho, y que los chupitos te los da un ruso gordo calvo y con barba, pero solo en el trayecto entre un bar y otro, no dentro de los bares. Ni que decir tiene que, además, es zumo de naranja más que vodka. Y qué decir al respecto... tiene su gracia ver a 100 personas golpeándose por conseguir chupitos mientras andan todos juntos, a la par que es verdaderamente deprimente.
Así que con esas acabamos en una discoteque con música de negratas que salía en la Longay Planet y que lo único guay que tenía era el nombre: Matrix. Y los paivons, eso sí. Aunque no llega al nivel del Dinamarca ni por asomo.
Por cierto, ligar es tarea harto imposible porque (aparte de ser un TTF) ninguno de esos paivons, ni de nadie en general, habla inglés en Berlín. Lo cual no es un motivo de vergüenza, sino al contrario es realmente envidiable el hecho de por qué, en igualdad de condiciones, España parece un país de paletos y Alemania parece un país cool.

Como son cerca de las tres, voy a ir acabando, pero antes tengo que hacer mención a lo que más me gusto de Berlín. La nieve!!!!
Al Gore tiene razón... el tiempo está cambiando. Y si no, que alguien explique por qué, el 11 de noviembre, en medio del otoño, hace -2 grados en Berlín y nieva a machete durante 5 horas seguidas con copos más gordos que cagadas de paloma. Así que tras la primera ilusión infantil a uno se le inflan un poco los cojones cuando no deja de hacer un frío de pelotas, el viento rompe el paraguas y no puedes sacar la cámara para hacer una triste foto.
Pero ver Berlín nevado tiene su encanto, claro.

Por primera vez eché de menos España. Sólo un poco.

En Copenhague también nevó. Ha hecho cero grados toda la semana pasada. Sigo frustrándome cuando veo a daneses fumando en camiseta en la purta de los bares mientras yo llevo un gorro estilo ruso y cinco capas de ropa encima.

Así que con esto doy por concluido mi resumen viajeril que algunos pensabais que nunca llegaría. Pero yo soy un hombre de palabra.
Y ahora os prometo que voy a desaprovechar otro poco de mi adolescencia jugando a alguna chorrada en facebook mientras escucho Pizzicato Five.

Guuud fry!

El Graduado

2007-11-17T15:17:00.000+01:00

Dios mío viene James Blunt a tocar a Copenhagen en marzo!!!
No viene a cuento con el resto del post, pero tenía que decirlo.

Ni que decir tiene que ha sido Miriam la que me ha convencido para que escribiese de nuevo. La única que ha suplicado que lo hiciese. La única!!

En realidad la historia se repite, y el día que vine de Berlín me dio pereza y al siguiente estaba liado y así hasta hoy, en una semana que, sin haber acabado, ha sido de las más movidas.
Me hallo pues entre la duda de optar por un resumen berlinés o un resumen semanal, de esos de alcohol, tías y comedia que tanto gustan.

Veamos qué me inspira Linkin Park. Escritura automática.

Hoy me he levantado con una frustración de escándalo. Un quiero y no puedo que me está carcomiendo y me dice que ayer por la noche, a eso de las 5, me gané por méritos propios el título de el tío más pringado de Copenhague. Joder me estoy poniendo de mala hostia conmigo mismo ólo de pensarlo. No puedo ser más imbécil. Seguro que Sancho estaría de acuerdo conmigo si algún puto día le da por leer el blog otra vez.
Vaya mierda de inpiración, tanto grito me está poniendo como una moto. Qué difícil es contarlo en 5 líneas para un tío que escribe de ojete.

Pero ciñamonos a los hechos. Viernes 2 de la mañana. En casa de Darío. 7 españoles y Stef, que ya es de la familia. La noche que todo erasmus rechazaría de lleno antes de viajar al país de destino y enfrentarse a la cruda realidad. Pero como son mis amigos les quiero.
Volviendo al tema, 2 de la mañana, las tres catalanas se piran borrachas y no quieren salir. Los otros están fumados y Vero tiene ganas de juerga. Yo solo llevo tres cervezas y me quiero ir a casa. Llueve.
Una hora después estamos en uno de las mejores discoteques de Copenhague porque soy un tipo débil y no tengo fuerza de voluntad. 10 euros la entrada. Sancho y yo decidimos dar el todo por el todo en una jugada maestra en la que hábilmente nos pintamos un sello para entrar gratis en el garito con grasa de cadena de bici. No se puede ser más cutre en esta vida. Os podeis imaginar el resultado.... Funciona! Lo peor/mejor es que no es la primera vez...

Entre eso y abrir una cerveza con una cabina, no veais la de cosas que os voy a enseñar cuando vuelva.

Así que entramos haciendonos los longuis, exaltados de entusiasmo y dispuestos a romper la nite a tope cuando descubrimos que hay ni más ni menos que 31 personas en la discoteca. Contadas. Pero aún así sigue siendo la mejor discoteca. La mejor música que he escuchado en mucho tiempo. Así que como no tenemos nada que perder bailamos hasta morir, los cinco que quedábamos y practicamente nada borrachos. Buen rollo absoluto.
Desechamos la opción de robar cervezas cuando me encuentro un tropezón traicionero en una botella abandonada. Comprendí por qué estaba abandonada. De momento estoy vivo. No se escribir con frases subordinadas.
Solo queda seguir bailando. Y lo hacemos a tope, tres horas, hasta las 5 de la mañana, sólo quedamos 13 personas, total confianza.
Se acerca la tragedia.

No ha sido la gran fiesta pero me queda un gran sabor de boca y un desahogo estupendo a base de bailar.
En un que sí que no, al final sucumbimos al cansancio y decidimos ponernos los abrigos cuando...

...

...me entra una danesa, pivón, rubia!...

...

... de 35 años!!!...

Hablamos durante 10 minutos, no se qué hacer, me están esperando, pero está buenísima, pero me están esperando, pero me está comiendo la oreja, pero se quieren ir, pero habla español, pero, pero, pero..... joder, al final me fui como un imbécil!!! que puto cabreo tengooooooo!
El sueño de todo Dani y Osama hecho realidad y yo simplemente paso de ella... soy un auténtico imbécil.
Os sugiero que en los comentarios dejeis toda clase de insultos que se os ocurran.
Si me viese Hank Moody...

Soy un pringado. Sancho os lo puede garantizar.

Joder, yo no había ido a ligar. Ni siquiera quería ir a la discoteca. Fue ella quien vino! No podía ser mejor... soy un capullo. Me merezco no pillar en los próximos 8 meses...
Es más, deberia dejar de escribir el blog como penitencia....

No puedo seguir escribiendo. Por hoy. Viene Vero y estoy de basante mala hostia. Berlín siempre puede esperar.

He tardado 50 minutos en comerme una ensalada.

Aun así, la ovación de la semana se la merece Vero. Ella no es una pringada. ;D

Berlin: anno zero

2007-11-08T02:45:00.000+01:00

Yo solo digo que estoy en Berlin, son las 3 de la manyana, mis amigos se han ido a dormir hace 3 horas y yo me he quedao solo emborrachandome con unos tipos que he conocido hoy mismo en el albergue.... esta ciudad promete.
Y hay dos catalanas de toma pan y moja.

Mirad que letras mas raras: ü ä ö µ ß
El tio de la recepcion me mira raro, como si estuviese haciendo algo anormal...
Tengo un problema....

Una hora antes de Berlín

2007-11-07T15:44:00.000+01:00

Por causas ajenas a metro, este post no va a ser demasiado largo. Y es que en cosa de una hora me tengo que ir pitando al aeropueto para pillar el avión a Berlín. Pero como voy a estar unos cuantos días sin escribir, os dejaré unas líneas aunque sea para deciros adiós.

Esta vez tengo otra bonita historia de borracheras que contaros, pero creo que es mejor que la escucheis en vivo y en directo. Porque no tengo tiempo y porque será más efectiva.
Lo único que habéis de saber es que, si antes digo lo de la borrachera más grande etc., antes me agarro una todavía peor.
Es más, voy a dejar que la cuente Stef, protagonista directa de la hazaña, que definitivamente se viene a pasar con nosotros la Nochevieja. Así que ya me estais preparando un plan que mole, que no quiero quedar en ridículo.

Resumiendo, que el sábado me desperté en la cama de Stef, sin acordarme de la mitad de la noche ni d como llegué allí, sin haber follao, y con la resaca más grande que pueda recordar.
Pasé el día en estado de costreo4, se vino Sancho a casa, nos metimos maratón de "The IT Crowd", nos descojonamos a tope, se quedó a dormir en calzones en mi cama (y ya son 6 las personas que han pasado por aquí...), nos levantamos el domingo para ir a un museo y lavar nuestras conciencias, cogimos el tren en la dirección contraria, tardamos 3 horas en un trayecto de 40 minutos, vimos la mejor exposición de Avedon que ha habido en mucho tiempo, preciosa puesta de sol al lado del mar, de vuelta a Copenhagen hicimos lo que todo Erasmus hace alguna vez en su estancia: robar bicis que en realidad estaban abandonadas, nos fuimos a casa de Stef a ver "superbad" y la paramos a la mitad de la mierda que nos parecía, me fui a dormir solo, el lunes empecé el nuevo curso de danés, ya estoy en segundo, me voy a casa de Darío a ver "El Padrino" que por increible que parezca no había visto nunca, peliculón, a la una de la mañana terminamos y llueve a mares, hacemos tiempo con youtube padre de familia y juegos on line en flash, me voy como un pringado conduciendo bajo la lluvia, se me rompe el freno de la bici, llego a casa a las 3, duermo, me voy con Vero al centro, robo una guía de Berlin en una tienda de comercio justo con mis santos huevos, será justo para ellos no te jode porque la guía valía el doble, me hago socio de una biblioteca, la primera de mi vida, llevo la bici a arreglar, sorprendentemente no me sajan, me veo otro capítulo de Héroes, me marco otra tortilla de patatas porque le he cogido el gusto y viene Heather a cenar a casa, llega Heather a cenar a casa, le gusta la tortilla, hablamos como amigos normales despues de tres semanas en las que por unas cosas o por otras sólo nos hemos visto dos días, incluyendo una visita de su novio hooligan majete, nos ponemos a ver Prison Break porque ella también está enganchada, me doy cuenta de que aún me gusta cuando está metida otra vez dentro de mi edredón y yo no puedo hacer nada, se pira, pajilla y a la cama, hoy hago la maleta me ducho y como, espero como un desesperado a que cuelguen los subtitulos de House antes de irme pero aún no están, desperdicio un par de horas en Facebook, me pongo a escribir esta mierda de post y decido concluirlo aquí para terminar de hacer mi maleta y pirarme al aeropuerto ahora mismo.

El Guerrero Espacial

2007-11-02T19:23:00.000+01:00

Me quedan apenas 6 semanas para volver a Madrid por Navidad. Dicho así os prometo que entra un acojone que no veas...
Ciertamente tengo algunas ganas de volver. Es decir, más de las que pensaba que tendría, y empiezo a arrepentirme de no haber cogido el avión de vuelta más tarde, o el de ida más pronto. Hubiese estado guay hacer una aparición sorpresa en la facultad y hacer el imbécil en alguna clase, por los viejos tiempos. Sí, la verdad es que lo tendría que haber pensado antes.
Pero el caso es que queda muy poco tiempo y eso siempre acojona...

Total, que la semana transcurrida desde el último post ha sido cuanto menos intensa. De verdad que no es mi intención tardar tanto en escribir, pero esque siempre sale algún plan molón y decido esperar al día siguiente para incluirlo también, y así sucesivamente. Y luego evidentemente no me acuerdo de los detalles de los primeros...
Así que intentaré hacer un resumen de una semana marcada por las mujeres (sí han leído bien, ou yeah), la tortilla de patatas y, cómo no, el final de Californication...

Una vez pasadas mis penurias económicas he podido volver a mi vida social de derroche y hasta me he podido permitir el lujo de invitar a gente a cenar a casa (y varios días) en lugar de ser yo el que va de casa en casa mendigando a ver quién me invita. Y eso que estoy cogiendo práctica.
Así que con dos cojones el domingo pasado me marqué la primera tortilla de patatas de mi vida para impresionar a Lyndsay que venía a cenar a casa y le encantan estas cosas españolas. Y tengo que decir, para vuestra decepción, que no hubo ni un sólo percance y que me salió una tortilla sorprendentemente buena y me sentí, como pocas veces en Cph, orgulloso de mí mismo. Y Lyndsay también ;-)
Y como me sentí inspirado al día siguiente me curré unos espagueti carbonara que me supieron a gloria comparados con el nivel habitual de mis comidas. Y para 6 personas! que es mucho más difícil calcular...
Pero tampoco os voy a engañar... hoy va a cenar un sandwich de atún como dios manda, que tampoco es cuestión de tirar la casa por la ventana.

Por lo demás, en cuanto a fiestas, esta es una de esas semanas en las que me ganaría vuestras críticas diciendo una vez más que soy un borracho y que bla bla bla, y saldría Carola ella sola a defenderme porque me entiende y los demás ocultarían su envidia y esas cosas típicas de las que ya hemos hablado aquí.

Como decía en el último post, del viernes, día de political sciences, la noche la pintaban calva, y en efecto así fue. Lo único que cambió fue el lugar, que al final fuimos a mi facultad (la KUA, para que os familiariceis con ella para futuras ocasiones, que dará que hablar). La fiesta era una improvisada noche de Halloween que nos encontramos inesperadamente y que se convertió, también inesperadamente, en la borrachera más grande que me he cogido desde aquella mítica de Tenby. No tan gorda porque aquello no tiene comparación, pero la segunda en el ranking sin duda alguna.
Algunos ya sabeis que acabé cagando por la calle sin ningún pudor y sin sentir frío alguno, pero la triste realidad es que tuve que llamar a Vero, sufrida ella, para que volviese a por mi porque estaba tirado en el suelo de la residencia de Stef al más puro estilo de Lisboa (coño, esa también debe ocupar un lugar alto en el escalafón).
Así que sin sentirme orgulloso de ello tuve que volver a casa con Vero detrás vigilando que no me pasase nada. Si no fuese por ella... que sé que me lees! ; )

Y dejando malos recuerdos a parte y centrándonos en el presente, ésta se perfila también como otras de esas semanas en las que salimos de miércoles a domingo ininterrumpidamente.
Omitiendo el fracaso de ayer, el Halloween del miércoles fue memorable y no hay maratón de pelis de zombis ni tonterías que le puedan hacer sombra.
Con mi disfraz de guerrero del espacio hecho a base de bolsas de basura, mangas de jerseys rotos y vendas robadas de la farmacia conseguí seducir, de nuevo sin usar el método, de nuevo sin ir borracho y de nuevo sin marcarme un dani (se lo marcó ella), a la franchute rubia que os dejo en la foto de abajo (la del centro). Ou yeah!
La fiesta fue un éxito en general, en el piso de Lyndsay una vez más, aunque aquí la gente tampoco es que se disfrace mucho, pero me lo pasé realmente bien gracias a que no podía beber demasiado porque al día siguiente tengo clase, como todos los putos jueves, a las 9 de la mañana.
Total, que la franchute, Caroline, to paivon, resultó ser un poco putón de los que hacen escuela, nos enrollamos inesperadamente unas cuantas veces, echó la pota al rato de enrollarnos trayéndome recuerdos pasados (prohibido comentarios. Por qué me pasa ésto?), y se enrolló con otro tío en otra fiesta a la que nos trasladamos entrada la noche. Y luego otra vez conmigo. Y luego otra vez con él. Así, a lo putón. Ya me entendeis.
Ahora lo cuento riéndome de ello porque tiene su gracia, y que me quiten lo bailao, pero la verdad es que me jodió en el momento. Y me jodió tanto que, si no fuese porque todos iban borrachos y no recordarán nada, hubiera hecho el ridículo más importante de la noche cuando, mientras ella se enrollaba con el otro por segunda vez (tendríais que verle, vaya pijaldres pelopadre) me entró un subidón a lo Hank Moody y me fui directo hacia ella, interrumpiéndoles con un triste "Excuse me" que debió sonar a indio y diciéndole a ella "no me vaciles y cosas así". Pero parece ser que mi subida de testosterona no tuvo el efecto esperado y ella me contestó con un triste "pos vale" y debió seguir a lo suyo cuando yo me fui, dándome cuenta una vez más, que aunque recupere mi autoestima varonil sigo siendo un pringao.
Pero debeis reconocer que sin esas historias este blog no sería lo mismo, así que al fin y al cabo me lo tendreis que agradecer.

Y poco más os voy a contar ya porque, como no podía ser de otra manera, he quedado para salir un rato o dos, que la noche es joven y aquí empieza a las 8.
Por cierto, hoy día 2 es el "J-dag", que es el día en el que se empieza a vender la "cerveza de navidad - o Juleol-", que cada marca produce la suya. Lo cual quiere decir que, lamentablemente la Navidad ya ha empezado en Dinamarca... espantoso.

Por lo demás, las pelusas empiezan a deborarme porque llevo un mes sin pasar la aspiradora, y no porque no quiera, sino porque cuando me corté el pelo colapsé la bolsa de la aspiradora, y se llenó subitamente. Y como no podía ser de otra manera no quedaban más en casa, y cuestan 10 putos euros, así que como Kevin no llega hasta dentro de 20 días estoy demorando la tarea para sacarle el máximo partido a la compra.

Y como soy pobre, me voy a Berlín el miércoles que viene, pero de eso ya hablaré en el siguiente post...

Y mientras escribo todo esto escucho una y otra vez esta canción: http://www.youtube.com/watch?v=6zo1-XlazvY
que se está convirtiendo en uno de los himnos de aquí.

Por cierto, probablemente se venga Stef a pasar la Nochevieja conmigo a Madrid, con dos cojones!

Un abrazo Mario, cuando leas esto ya estarás en Madrid y habrás dejado la civilización atrás... que rápido se ha pasado el mes...

Joder como me he emocionado con este post, es enorme. Definitivamente tengo que escribir más a menudo...

La franchute es la del medio. Y será golferas pero es un pivón de 8:

Political Sciences

2007-10-26T16:18:00.000+02:00

Lo siento Edu por la sorpresa que te llevarás al abrir mi blog y encontrar tu careto, pero aprovechando que es viernes, que hace tiempo que no subo un vidéo y que hace ya un mes más o menos que estuviste aquí, voy a recuperar uno de esos documentos que dejaste antes de marcharte.

Joder, hace ya un mes... y parece que han pasado mil cosas entre medias y en realidad no han pasado tantas... esto va muy deprisa...

Milagrosamente sigo vivoa pesar de las restricciones económicas que vengo arrastrando desde mi vuelta del partido de España, así que he conseguido sobrevivir esta semana con aquellos 13 euros que me sobraron de Londres. Es más, aún me quedan por pulirme 4 eurazos del ala.
Y todo conseguido a base de comer en casas ajenas, cenar sandwiches otra vez y noodles con albóndigas, que es lo más barato. Y como no podía ser de otra manera me dio incluso para agarrarme un pedete traicionero el miércoles pasado gastándome sólo 2 pavos. ¿Quién dijo que este país es caro??... Eso sí, al día siguiente no me pude levantar para ir a clase...

Como consecuencia de no tener pasta tampoco he salido demasiado esta semana. Por eso y porque aquí por la noche ya llegamos a cero grados y uno necesita un tiempo para hacerse a la idea y acostumbrarse. Es frustrante salir de casa con 4 capas y ver a daneses en camiseta fuera de los bares...
Así que hoy probablemente acuda al antro de perversión que vereis en el video puesto que es lo más típico y barato que puedes encontrar en un friday nite. Previo paso, claro, por casa de Stef que me va a invitar a unas lentejas bien buenas... las primeras desde que llegué.

Por lo demás, ayer me acosté a las 5 sin salir de casa y sin ver ni un solo capítulo de nada y sin abrir el photoshop. Ha llegado la nueva generación de cómo desperdiciar tu juventud en internet a la vez que intentas ligar como un inútil: el Facebook!!
Por lo visto en el resto del mundo anglosajón es algo increíblemente popular así que al final he acabado sucumbiendo a la moda. No es que me encante, pero por lo menos no lo encuentro tan inútil como el myspace, y además es su versión no-emo.

Saludos a todos y no dejéis de escuchar el nuevo disco de Pignoise.

Me voy a la universidad!!.... a jugar al billar.

El video está to pixel! ou yeah!

I see London

2007-10-21T23:40:00.000+02:00

Aquí estoy una semana después, escuchando Explosions in the Sky (están bien, pero dan sueñecito) y esperando a que se descarguen las fotos de Londres de esta semana. Son una mierda, no espereis mucho, decidí hacer de turista en vez de fotógrafo flipado.

Llegué ayer por la mañana, muerto de sueño, habiendo dormido tres horas en el aeropuerto y algún ratilo más que logré robar en el avión y el autobús, me eché otra siestecita de varias horas y me fui a ver la final del mundial de rugby, así que no tuve mucho tiempo para resumir el viaje.
Una lástima, Inglaterra perdió. Lo vi con Sancho en el bar donde curra Heather. Todo el mundo acababó deprimido. Y nosotros ahí sentados dos horas sin tomar ni una triste cerveza. Empiezo a entender lo que significa "llegar a fin de mes". Deberíais probarlo. Además el partido fue un rollete. Y que conste que el ensayo fue dentro. Qué cabrones.

Hoy la cosa ha sido diferente. Tocaba fórmula uno y bueno, ya sabreis que no ha ganado Alonso, pero por lo menos tampoco ha ganado el negrata ése. Que le jodan, es de los pocos ingleses a los que odio. Kimi me cae mejor. Joder ahora que lo pienso ha estado guay la carrera. Ha habido momentos en los que estaba realmente emocionado pensando que podía ganar.... pero claro, vosotros no sois asturianos de mentira, nunca lo entenderíais.

La semana ha estado bien, ciertamente. Vengo satisfecho y habiendo cumplido casi todos los propósitos que me había marcado para mi estancia londinense.
No sé como explicarlo pero esa ciudad es la hostia. Y tiene la mayor densidad de españoles por metro cuadrado del mundo. Algún día habrá que ir a vivir allí.
Me he sentido feliz al volver a un país en el que puedo entender el periódico por las mañanas y a la gente cuando habla por la calle. Cuando lo haces todos los días no valoras esas cosas.

Joder ya me está mareando la musica de los Explosions estos eh.

Total, que fue un viaje más cultureta que otra cosa, no fue de desparrame y no me he emborrachado ni una sola vez. Y llevo dos días en Copenhague y tampoco lo he hecho. Yo creo que me estoy volviendo viejo.
Además tengo que añadir, para que Mario se pique, que yo soy mucho mejor anfitrión de lo que es él. Ya lo verás.

Así que en esas me vi yo el día en que llegué, después de cargar con la mochila durante 3 o 4 horazas en el puto museo de Historia, entrando de noche a la casa de Mario de puntillas, sin hacer ruido y mirando que no hubiese nadie en el pasillo. Para que no se enterasen que estaba allí. Todo un poco weird. Hay que decir que al final de tres noches que he pasado sólo me descubrieron la última. No está mal. Descubrieron al final a Miriam??

La verdad es que me ha hecho ilusión veros a los dos otras vez. Por cierto, siento que la despedida fuese tan rápida por el puto conductor hindú que tenía tanta prisa. Ya os daré abracitos en navidades.

Los 4 días me cundieron bastante pero estoy un poco espeso y no sé por dónde coño empezar a contar. De hecho me siento escribiendo como forzado, así que lamentándolo mucho haré un post corto y resumido, creo q me apetece más irme a dormir. Mañana me espera otra increíble novela en danés....

Lo que debéis saber es que comí en un chino por primera vez en 3 meses, hasta he llegado a echarlo de menos, nunca creí que diría esto; me metí un fish&chips que no se lo salta un gitano; bebí una pinta de ale, que es como un escalón más en las cervezas; un full breakfast con salchichas, judías, huevo, bacon y tostadas en Notting Hill tampoco me lo quitó nadie; un plato de paella gratis en Borough Market fue el detalle inesperado; y ligar con unas quinceañeras en la Tate Britain delante de un cuadro de Turner tampoco tiene precio. Lástima que una era feaca y la otra no se sabía bien si era un chico o una chica y además negr@.
Eso sí, me cago en todas las putas amigas de Mario que se rajaron una a una a la hora de ir a Fabric. Una de las principales razones que también me llevaron a Londres. Y no, no tiene nada que ver con la discoteca de pastilleros de Madrid.

A la vuelta me ha dado tiempo a meterme otro capítulo de Californication en vena (cómo me gusta coño) y a reencontrarme con Vero y Heather, que han pasado esta semana en Estocolmo y Helsinki, con el resto de la gente, claro. Por lo visto ha sido un viaje... tenso. Verémos cómo se queda el grupo después de esto...

Y yo mientras tanto he perdido mi cartera en el aeropuerto de Stansted (esa no te la sabías Mario), pero he hablado con objetos perdidos y creo q me la mandarán a casa...
Así que no puedo sacar dindero y me quedan 13 euros para pasar lo que queda de mes... ou yeah.

En fin, que dormir contigo ha sido un placer tio. A todo esto, creo que es la primera vez que lo hacíamos, no?

Y por último: Alex, felicidades tío!! te llamé el otro día pero ya no estabas en casa y un sms...joder, me cuestan una pasta. (quién es la chati esa con la que ibas a cenar???... jeje, que tunante)

A por ellos

2007-10-15T20:48:00.000+02:00

Con esto de que todos estais o estabais fuera parece que se ha notado también por el blog, que consecuentemente a estas alturas ya nadie leerá. Disculpad la inactividad, me estoy volviendo vago (más).

Ehando la vista atrás y haciendo memoria podría decir que esta semana he conocido a unos cuantos alemanes majetes todos;
que me he leído mis primeros dos libros en danés, que son para nivel de retarded y de 10 páginas y aún así me llevan dos horas cada uno;
que he visitado los estudios de cine de Copenhague, con una tía que hacía de guía, muy maja, una de esas que son un poco gordita pero con un morbo especial (los tíos sabéis a qué me refiero) y que después de mirarla lascivamente durante toda la mañana me la encontré al día siguiente en mi facultad, ou yeah;
que he redescubierto hoy mismo el temazo de "Sweet Child O' Mine" de los Guns n' Roses, comprobando que efectivamente es su única canción que merece la pena (gracias por no sacar nunca ese nuevo disco...);
que el viernes fue la Noche Cultural aquí en Copenhague y que fue la puta peor noche en lo que llevo aquí. Al más puro estilo "dónde-vamos-durante-4-horas-y-sin-entrar-a-ningún-puto-sitio", pero a 5 grados. Me acordé de vosotros :-D;
que me he visto los 9 capitulos de Californication de un tirón, no sé a qué esperais para verla;
y que el miércoles, tras el pedete tonto de turno, pasé la noche con la cuarta tía desde que llegué a Copenhague y aún así me mantengo casi virgen.

Ahora mismo con esto del blog me encuentro a mi mismo cual Hank Moody. Pero sin follar, claro.

Total, que viendo lo visto, la semana transcurrió con normalidad hasa que llegó el jueves, día en el que Darío, otro español que ya conocereis, pronunció las palabras mágicas: "oye tengo por aquí un par de entradas para el partido, no te querrás venir?"
Uffff... que aprieto. Como ya os decía, no hay nada, nada más típico de cualquier estudiante erasmus (español) que irse a ver el típico partido de España, con la típica pancarta de su pueblo, los típicos familiares que aprovechan la situación para ir a ver al hijo acoplándose cual Dani, y los típicos bocadillos de chorizo que traen consigo los susodichos familiares.
Digamos que el sábado pasado se cumplieron los tópicos uno a uno y con escrupuloso rigor.
Así que, a pesar de mis conocidas penurias económicas decidí gastarme en el partido y el viaje todo lo que hasta ahora llevo ahorrado en condones, y con esas nos fuimos el mismo sábado con dos coches alquilados, apretados como antiguamente con 7 personas en uno de esos Mazda-Transformers que son enanos pero sacan asientos extra hasta de dentro de la guantera.
Y con amigos, novias, padre y primos incluídos, en tres horitas nos plantamos en Arhus, la segunda ciudad más grande de Dinamarca, que va como de Congosto hasta el Puente de Vallecas sin semáforos. Sin exagerar...

Allí nos esperaba Sancho, que estaba pasando unos días con la novia (a ver quién gana a tópicos erasmusiles) y otros tantos estudiantes, ya tajados a las 5 de la tarde, haciendo un pintoresco precalentemiento para el partido.
Es curioso cómo hasta a los que no nos interesa el futbol especialmente nos entran ganas de partido cuando vamos a cosas de estas. En serio, deberíais probarlo, vosotros escépticos avergonzados-de-ser-españoles, es una experiencia liberadora. Y además hay fachas majos...

De Arhus vimos poco, nos tomamos las cervezas imprescindibles para entrar alegres al furgol (qué de referencias culturales estoy metiendo hoy) y nos mezclamos entre la afición danuti, que porque sean europeos y civilizados no os creais que dan menos vergüenza que nosotros cuando van al campo. Ahora bien, jamás he visto gente más maja y más friendly en un partido. Eso sí que es un ejemplo de saber llevar la vida. A cambio se tiran todo el partido callados, claro.

Una cosa hay que decir sigueindo con esto de los tópicos: sí, el 70 por ciento de la gente que va a los partidos de España son estuiantes erasmus, el 20 por ciento son extranjeros que animan a España porque le caemos bien a todo el mundo (menos a los portugueses y franchutes), y el otro 10 por ciento son los fachas alcohólicos que salen por la tele disfrazados de toreros y que nos hacen quedar en ridículo a todos los demás. Y por supuesto Manolo el del Bombo, que no podía faltar en un partido decisivo, y el sólo se merece como poco un 1 por ciento. Muy majete, sí señor.

Total, que antes del partido nos cantamos el himno como está mandado. Menos una de las catalanas, claro, que se negó a corear el "lolololo" porque su padre no se lo perdonaría. Y los daneses cantaron todos su bonito himno con mano en pecho porque además de civilizados no tienen nada de lo que avergonzarse y se sienten muy orgullosos de sí mismos y de su país. Aunque pierdan. Casi me ponen los pelos de punta. Desde que vi a los del Liverpool cantando el Never Walk Alone en la final del 79 no me había sentido más emocionado en un partido. Bueno eso y con la canción de Ska-P en el campo del Rayo.

El partido estuvo muy bien, había muchos asturianos, ya sabeis el resultado, nadie nos pegó por haber ganado y lo único que me negué rotundamente a cantar fue el "alcohol alcohol hemos venido a emborracharnos", último y más lamentable de todos los tópicos del blog. Pero bueno, así es España...

Por último, y para cerrar el post de hoy, habéis de saber que en 10 horas estaré camino de Londres visitando a un viejo amigo que no quiere compartir cama conmigo.
Intentaré marcarme algún post, pero no sé si será posible. Es la primera vez que me voy a separar de mi Mac. Lo echaré de menos. Y algún Dani tendrá que caer, digo yo. Hace ya tiempo que no los practico...

A todo esto, el resto de la gente se ha ido a Estocolmo y Helsinki, con el LoveBoat. Qué hijoputas, van a follar todos. Todos menos Sancho, que el muy pringated se ha hecho un esguince el día antes...

Y dos últimas cosas: Flavia, Natalia, decidme que estuvisteis en el concierto de Héroes!!!

Miriam, escribe algún puto comentario una vez en la vida anda maja.

Me voy a comer ensalada de patatas envasada con un pancake y nocilla. Ummm... que aproveche!

Y de regalo, el video promocional del partido, también de vergüenza ajena, por otros motivos (es para los que no lo habían visto):

http://www.youtube.com/watch?v=evbhN6zFEFY

Me alegro por ti

2007-10-09T00:37:00.000+02:00

Soy consciente de que este post prometía haber sido publicado tiempo atrás, incluso debería haber sido una extensión del último, pero como todos entendereis he estado un poco vagancio esta semana. Y ocupado, la verdad.
El caso es que ahora tengo un problema más que hace una semana. Que puto asco.

Para ponernos en situación, estoy escuchando Weezer, después de un día en el que también he escuchado Weezer durante mis trayectos en bici.
El lado positivo es que me pone las pilas que no veas.
El lado negativo (no creo que esta sea la mejor palabra) es que me recuerda a Cris.

Sin embargo algo ha debido cambiar. Y esto lo noto porque ayer fue mi primer domingo en el que realmente no salí ni un solo minuto de mi casa y no me siento muy culpable por ello. Ni a tirar la basura, ni al supermercado ni ha nada de nada. Y si no fuese por las 4 o 5 frases que intercambié con Kevin en el desayuno, hubiese pasado totalmente desapercibido para el resto de la humanidad. Eso sí, mi capítulo de Anatomía de Grey con helado de vainilla no me lo quita nadie.
Eso, y que llegué a casa a las 10 de la mañana.... imaginaos dónde estuve.

Pero esta semana ha sido una semana completa, la verdad.
Después de los días de desánimo, por fin me he decidido a salir de casa de nuevo, a coger la cámara y a hacer vida de cultureta.

Para empezar, por fin conocí a mi mentora, que esa persona que se supone que está ahí para ayudarte con los papeles y para integrarte en la vida universitaria y danesa en general. El problema es que me la han asignado cuando ya yevo aquí dos meses... burocracia, supongo.
Todo lo que puedo decir de ella es que es una tía muy maja, aunque no sé cuándo bromea y cuándo no porque, atención, es una danesa que habla español con acento andaluz y expresiones mejicanas.... tal cual. Vivió dos años en Méjico y estuvo de erasmus en Sevilla, así que para una puta danesa que conozco hablamos en español... cosas de ser de un país popular en el extranjero. Y no, no está especialmente buena.

He de decir que aquí he hecho una pausa para hablar con Edu por skype, pero aquí retomo la escritura.
Por cierto, si teneis skype dadme vuestras cuentas, anda.

Como decíamos ayer, la semana también ha sido interesante en otros aspectos. El príncipe (el pequeño) ha anunciado su boda y va a dar para 3 meses de cotilleos en las revistas (esto es mucho peor que Inglaterra), ha hecho sol todos los putos días (os dije que el otro día me bañé en la playa?) y además ha habido dos manifestaciones de lo más interesantes.
Y lo mejor de ellas es que por fin me cogí la cámara y me puse a hacer fotos otra vez. Algunas de ellas no son malas, la verdad, lo cual me anima de nuevo. Las iré colgando al flickr. Aunque como nota negativa, y para ser honesto, envié algunas a un peiódico y han pasado de mi ojete sin despeinarse, pero bueno, hay que seguir intentando.

Por cierto, si en España habéis oído algo en las noticias acerca de los disturbios en Copenhague, en Norrebro en concreto, me molaría saberlo, que no se la repercusión que está teniendo esto. Cph parecía una ciudad aburrida pero ciertamente hay bastante agitación últimamente.
A todo esto, he probado por primera vez el efecto de los gases lacrimógenos. Y no molan nada. Los antidisturbios de aquí dan un miedo de cojones. A ver si consigo hacer una foto buena.
Ciertamente estoy animado otra vez. Me gusta.

Bueno no tan animado. El otro día me fui también a una exposición de foto y videoarte y nuevamente sentí vergüenza ajena y una completa frustración al ver las mierdas que se exponen. Mecagontó.

Uy mira, "Perfect Situation". Qué temazo...

Y sí, después de todo esta palabrería que os he soltado os voy a comentar someramente cómo se están desarrollando los acontecimientos con la churri del otro día, aprovechando para introducirla como nuevo personaje en la serie (capitular, me temo): Liv.

Pues la verdad es que después de quedarme estancado en esta línea durante dos minutos no sé muy bien qué decir de ella... es una situación rara.
Empezó bien, como ya sabéis. Nos vimos alguna vez más y nos volvimos a dar unos besillos, protegidos por el calor de la noche. Pero ahora parece ser que ella quiere que nos "conozcacmos mejor"... las comillas (") hacen alusión al acojone que me entró cuando dijo esas palabras... Y sólo en una semana!! Pero qué he hecho yo!!
Entremedias ha ocurrido alguna historieta digna de mención pero que me veo obligado a callarme por rigor profesional. Y porque el hecho de que me vaya de erasmus no es motivo para contaros toda mi puta vida, que esto está pareciendo más un diario íntimo que un blog. Estas cosas en Madrid no las cuento, coño.

Así que nada, ahí está la cosa. Ella quiere quedar para ir al parque y para tomar algo y a mi me da miedo verla de día y sin estar borracho.
Sé que es cruel pero como no habla español nunca logrará entender lo que pongo aquí...
Mi plan, enrollarme con ella alguna que otra vez más y luego aprovechar la semana que me voy a Londres para terminar con el asunto... joder esto sí que suena cruel y asqueroso. Pero por lo menos soy honesto conmigo mismo, que es lo que importa.

Total que ahí está mi vida después de 5 días sin posts. Ahora me voy palante y ahora me voy patrás.

Llega el turno de los "por ciertos":

- Por cierto 1, igual me voy a Arhus a ver el Dinamarca-España a cantar eso del "aporellosoé". Sí, es cutre, pero no hay nada más típico en un erasmus que ir a ver un partido de su selección. Aunque sea el único que veas en tu vida. Hay que hacerlo y punto.

- Por cierto 2, los saludos especiales de esta semana son para Mario, que está en Londres como un campeón y apuesto a que habla más español que yo. Te quiero tío. Pero ya sabes que es por el interés...

- Por cierto 3, Kevin se acaba de marchar esta tarde a Madrid a estudiar español.... qué ironía. Dos meses sólo! ou yeah!!

- Por cierto 4, Heather se "alegra por mí". Sin connotaciones. Mala señal.

Ha caído la primera! (y II)

2007-10-04T04:33:00.000+02:00

Ou yeah! Y esta vez es de verdad!!

No cuento nada más para manteneros en ascuas. Y porque entre otras cosas mañana me levanto a las 7:30 así que tengo 3 horas para dormir... echad la cuenta. Y es la clase a la que siempre llego con ojeras y cara de resaca.

Mañana os cuento más. O no, depende cómo se desarrolle..

Y hablando de todo un poco, joder que miedo me da mi casa, acaban de meter el periódico de mañana por la ranura de la puerta... quién coño trabaja a estas horas?? Y cómo coño entra sin llamar al telefonillo?? Qué cosas....

Menos mal que no había perdido la moral...

Os quiero.

Festen

2007-10-01T22:50:00.000+02:00

Después del pedete del otro día es difícil empezar a escribir un post como si nada hubiese pasado y sin parecer ridículo, y más después del post cultureta de Benji, que retoma su blog cuando todos le creíamos muerto... y encima hablando de historietas de Madrid, con dos huevos. Pero bueno, habrá que intentarlo.
Así que, como dijo Jack el Destripador, vayamos por partes:

El pedo.
Tengo que aclarar una vez más, porque parece que no os ha quedado del todo claro (a algunos) que NO me paso todos los días borracho y que NO salgo todas las noches de juerga. Pero claro, eso no significa que vaya a llenar esto con posts de mis domingos costrosos en casa o de los días que me levanto a las 12 y me veo tres capítulos de cualquier mierda o simplemente me voy a dar un voltio por el centro... Si quereis puedo optar por esa línea argumental, pero claro, el humor y la diversión disminuirán notablemente. Yo solo aviso...

Así que como al fin y al cabo me la pela lo que penseis de mi mientras yo sea feliz, os voy a repasar la fiesté del otro día:
Se suponía que iba a ser el despiporre padre, era la fiesta de 1er aniversario de la residencia de Stef (lugar habitual de fiestas y botellones prefiestas), y se preveía que fuese todo el mundo, daneses incluídos. El objetivo desde días antes estaba claro que era tajarse a más no poder porque somos erasmus y merecemos gastar el dinero del estado en cervezas y falafel (porque para pagar el piso no da, desde luego). Así que yo con toda mi buena intención me pillé a medias con el bueno de Sancho 12 cervezas y una botella de ron del barato, para variar un poco...
Pero sin embargo la cosa empezó a pintar regulera desde que la fiesta empezo con un par de horas de retraso, la gente fue llegando con cuentagotas y no vinieron todos los esperados. Así que con esas empezamos con nuestras cervezas y de ahí damos un salto al momento en el que me encuentro bailando en la pista sólo con Adriá, como dos miserables, y cuando todo el resto de amigos ya se habían ido tiempo atrás. Lo que pasó en el medio fue realmente decepcionante, lo que le añade un cierto tono de patetismo a mi borrachera, que ya de por sí resultaba patética, al ser el único borracho del lugar (joder por qué me humillo tanto escribiendo de mi mismo?).
Total, que cuando me di cuenta de que había bebido too much era ya demasiado tarde. Fue uno de esos pedos traicioneros que parece que no llegan y luego aparecen de repente en el momento más inoportuno. Todos sabéis de cuáles hablo.
Así que Adriá me llevó a la habitación de Stef, robamos algo de comida del frigorífico comunitario, me tire en la cama y empecé a masticar queso con media cara hundida en el cojín y soltando perlitas como "ahh, Adri, sólo puedo masticar por un lado de la boca..." y "uy se me cae la baba en la almohada de Stef", al más puro estilo Benji-con-la-boca-seca. Pero lo peor vino cuando intenté masticar pan bimbo... en serio, nunca lo hagais si vais borrachos, tardas 10 minutos en cada mordisco y corres el peligro de quedarte dormido mientras masticas, como efectivamente ocurrió.
Así que tras cinco minutos de siesta con el bola pan bimbo en la boca me desperté otra vez, me fui de allí y volví a casa en bici como una exhalación, tardando 40 minutos en recorrer un camino que usualmente me ventilo en 10.... para que luego os metais con la utilidad de la bici... y el resto de la historia ya la conoceis gracias a mi inexplicable tendencia a abrir el portátil sin importar la hora ni el estado en que llegue a casa.

Al final ni he ido por partes ni hostias (o es "ostias"?), porque con este pedazo de resumen creo que me estoy extendiendo un pelín...

Bueno, os iba a hablar también de que el otro día me bañé en la playa en pleno 29 de septiembre, que la hijaputa está más fría que las lagunas de Rascafría; de mis problemas con mi faceta de ama de casa, que han vuelto a aparecer; de mis fracasos chatunguiles y del último capitulo de Anatomía de Grey que disfruté como un teenager con mi Hagen Dazs entre las manos (existe algo mejor en el mundo...?), pero creo que esas cosas os interesan menos, así que igual las dejo para otro post... o igual paso de contarlas.

Bueno, se me ocurre que voy a publicar este así tal cual, y si ahora veo que no es muy largo lo edito otra vez y le añado los problemas de la vida diaria que son los más divertidos.

Vamos a ver...

Nah, no es tan largo pero no me apetece escribir más ahora. Prometo que los escribiré en los siguientes. Total, seguro que esta semana hay nuevos episodios de "vida de soulteros"...

Alba, ya te estás bajando Anatomáia eh!!!

Un a vez mas

2007-09-30T05:12:00.000+02:00

Joder otra vez vit edo a muerte, yo no me l o puedo exolicar. y ademas esta vez tyyo creo que ees la vez u qeue mas pedo voy desde uqe eetoy aqui, pero an asi no se por que coño esto otra vez escribiendo como n imbecil manada mas llegar a casa, parece qu soy goilipoyas jopdesr. jajajaja

bueno, no se, tenia mil cosas que contqros y me las habia apjunado toas en el s¡dashborasd, ue conte, pero esque ahora no me apetece anda miralo. y ademas he ardao mas de media hora n vlover a casa en un recorrido que normalmetne tardo diez minnutods, asi que imagnatet tu....
bueno como anticipo os digo que ha habido otro "dani" fallido, como no podira ser de otra forma, pero igul mañana me arrepitento de esto y no os cuento mas, pero ueno ahora me da igual.

joder me esoty callendo de suelño me voy a dormir que parcezco imbecil.....

os quiero... y que consete que no soy tan boracho como prrece por qui, sino qe me dedioco a qescribir cuando voy perdo para hacer las cosas dicrertidas, pero nada mas...
la mayoria me teneis envidia, lo se.

os quiero. adiosssssssss

"Pero no hagas videos de 10 minutos coño, que no los puedo subir"

2007-09-28T13:16:00.000+02:00

Como algunos ya sabéis (apuesto a que no todos...) el otro día fue mi cumpleaños.
Y no, a todos lo que se os olvidó, no hace falta que os deshagais en disculpas porque 1-se que os importo un cagao y/o 2-me importais un cagao a mí. Así que supongo que estamos en paz.

Pero como el resto de vosotros sí que me importáis, y alguno más que sé que es un despistado y se lo perdono, os subo un nuevo vidéo (algunos comprenderán el acento) del momento de soplar las velas, como no podría ser de otra manera.

Esta vez, para calmar los prejuicios que la mayoría estáis alimentando en vuestro interior, os diré que no iba borracho. Ni un poquito. Bueno después sí, pero solo un poco y se me quitó en cuanto cogí la bici.

El tema es que el cumpleaños consistió en una fiesta sorpresa de disfracez piratas, que dejó de ser sorpresa en el momento en que supe que había por ahí circulando un email para prepararme la fiesta (sí, gmail también triunfa!). Y aún así fue menos sorpresa todavía cuando de camino a la fiesta me encontré con dos amigos que iban para allí, con pantalones piratas y espadas de cartón y papel albal... Lo más curioso es que, como excusa, dijeron que habían hecho las espadas porque se aburrían por la tarde y yo me lo creí sin ni siquiera ponerlo en duda...
Pero por si todo eso no era suficiente, la fiesta dejó de tener cualquier rasgo de sorpresa que puediera quedar cuando llegué de improviso (ya que nadie se había ocupado de retenerme), antes de que todo estuviese preparado y alrededor de una hora antes que la mitad de los invitados, que como buenos capullos que son llegaron tarde a una fiesta sorpresa..

Pero bueno, me quieren y eso es lo que cuenta. Por lo demás, fue divertido, Heather que es un cielo hizo fish and chips (que sabe que me encantan) y me regalaron las tipicas cosas que me gustan a mí en plan gorros y bufandas, que siempre me hacen feliz, el típico poster de Dinamarca, un té que vale una pasta y es lo mejor que he probado desde hace muuucho tiempo y un bono para una piscina/sauna que llevaba intentando sacarme desde que llegué (hace ya dos meses, uff...) pero que como soy un vago lo iba dejando y dejando....

Así que la noche se dio bien y para rematar nos fuimos a Christiania, ese barrio de hippies y chungos, que precisamente se fundó un 26 de septiembre, en 1971, así que también estaban de cumpleaños y nos pusimos a tomarnos la penúltima alrededor de una hoguera rodeados de viejunos rockeros anclados en el pasado y tratando que un gabacho demierda no se ligara a Heather.... lo que hay que hacer...

Total, que esa noche dormí dos horas y al día siguiente me tuve que despertar para ir a clase, que teníamos una visita a la filmoteca de aquí, a que nos enseñaran el archivo y la biblioteca y esas cosas, así que os podéis imaginar la cara que la gente puso al vernos aparecer a mi y a Vero como dos yonkis, sin duchar y con ojeras. Somos los únicos irresponsables que salimos todos los putos miércoles sin preocuparnos por madrugar. Qué serios son a veces en este país...

Por cierto, mención especial se merece Benji, que a pesar de que ya he desistido de mirar su blog a ver si publica algo de una puta vez, se acordó de llamarme desde los States a pesar de la diferencia horaria.
Que sepas que me hizo muchísima ilusión oirte tío. De verdad. Te quiero.

Como aliciente (otro más) antes de ver el video os diré que aparecen las primeras palabras que vais a escuchar de Heather...

La que graba es Vero, las quejas a ella...

"Eeel hombre más fueeerte del muundoooo"

2007-09-24T14:07:00.000+02:00

Unos días después de la marcha de Edu he de anunciar que es hora de ir dando salida a todo el material que desinteresadamente dejó en mi ordenador tras su paso por el día a día copenhagueño.

Aunque las expectativas levantadas no han sido las esperadas, lo prometido es deuda, así que aquí va la segunda de una serie de graciosas estampas:

El protagonista es Kevin, mi casero/compañero de piso, del que ya os hablé hace unos cuantos posts. No tengo muchas cosas más que añadir sobre él, salvo que todas mis previsiones acerca de su caracter dicharachero y desvergonzado se están cumpliendo al milímetro, y aunque es un tiquismiquis que no soporta que deje pelos en el lavabo, a veces nos deleita con improvisados sketches como este.

Supongo que con esto os haréis mejor una idea de como son mis mañanas aqui, entre costreo, series y resacas...

Disfrutadlo.

Tonight, ESTRELLA INVITADA EN EL SHOW DE DANI

2007-09-22T05:15:00.000+02:00

Ha llegado el momento que todo esperabais (otra vez). He de confesar que son las cinco y veinte de la nuit, que vamos to pedete pero que con el aire en la bici se me ha pasado un poco y parece ser que acierto a escribir esta vez. Que de puta modra.

Como en todas las sit-coms os habéis reido de mi, habéis estado pendientes de mis desventuras personales y os he tenido en vilo con mis espectaculares cliffhungers o como coño se escriba. Que no los ha habido mejores desde que Sawyer murió en la tecera temporada.

Pero ahora sí que ha llegado el momento de introduciros a un nuevo personaje a lo Alec Baldwin en Friends. Este es el momento para Edu!!! el primer visitante del espacio exterior! Os dejo con él:

Oooouh yeah!! Give it all to me, baby, and give it now!!!

Como veis, estoy reverdeciendo mi inglés aquí, especialmente en las noches de fiesta donde el alcohol estimula la inteligencia y la sociabilidad (lo de las borracheras es solo mala prensa). A la vez que I was practicing my english, he intentado difundir entre la fauna erasmus frases míticas como 'Que te va a dar algo, Vicentín!', 'Más pedo que Alfredo' o 'A tope con la maquinaría'. Solo el tiempo dirá si la semilla aquí plantada estos días da sus frutos.
Podría contar muuuuchas cosas, pero no hay tiempo ni ganas ni fluidez verbal. En 3 o 4 horas deberemos levantarnos para ir a Malmo, desde donde yo cogeré el avión a Madrid. Dani y sus colegas han decidido aprovechar la ocasión para visitar la ciudad, pero estoy convencido de que mañana no aparecerá ninguno (puede que ni Dani) dadas las horas a las que hemos vuelto.

Ahora entiendo por qué Dani no se come un colín y aún así dice que se lo pasa de puta madre. Sinceramente, esto es la hostia. Todos los días de fiesta con un buen rollo total y absoluto, conociendo gente de mil sitios que está del mismo buen rollo, y de vez en cuando marcándote un viajecillo. Hoy hemos estado en la facultad de políticas, en la cual los viernes hay fiesta hasta las 4 am (estos copenagos son una civilización superior). Lo de los copenagos de fiesta es para hacer un post aparte. Se ponen topedos y empiezan a ronear a más no poder con todo lo que pillan (las copenagas también, que quede claro). Realmente si Dani no liga más es porque todos los libros esos que lee, luego a la hora de la verdad se los pasa por el forro y ataca siempre antes de tiempo. Si tuviera un poco más de sentido común, seguramente cantaría otro gallo. Hoy en concreto ha intentado intimar con una inglesa que dice que le escribe mensajes ronenates... el dice que no pero yo creo que ha tenido buena suerte, porque cuando quedaban escasos segundos para que se marcara el DANI reglamentario, se le han adobado los amigos de la chica obligándole a abortar la maniobra. Personalmente creo que gracias a eso aún conserva posibilidades con ella.

Las copenagas tampoco me ha parecido que sean para tanto. Es cierto que la proporción de pibones aumenta en fiestas como la de esta noche (había unas cuantas que AGUITA) pero en general el nivel que se ve andando por la calle es similar al de España, si acaso un pelín superior. Lo que pasa que Dani lleva ya un tiempecillo sin desfogarse y ya se sabe que en tiempos de guerra...

Mención especial merecen sus amigos. Todos en general, pero especialmente destaco a Sancho, que es todo un fichaje aparte de un tipo estupendo, y por su puesto Stef, que es genial cuando va sobria, y un auténtico espectáculo cuando va borracha. Hoy nos ha deleitado con: un discurso histórico (que será colgado en su debido momento), unas docenas de bailes roneantes,
un par de cobras hechas a un andaluz aún mas pedo que ella, y como cierre una espectacular caída de culo cuando intentaba coger la bici para irse a casa. Puede parecer que es un personaje, y lo es... pero además es la caña como persona.

Que mas contar... dejando a un lado la fiesta de esta noche, que ha sido muy grande, la visita en general ha sido muy satisfactoria. La climatología danesa me recibió con un magnífico viento combinado con aguilla helada que te deja una agradable sensación de frescor por la zona del cuello, las manos y los tobillos. Al parecer ha empezado a hacer frío justo estos días. Manda huevos. Sin duda el punto climatológico culminante llegó ayer por la tarde, cuando tuvimos que volver a casa bajo una lluvia intensa. La bici que Dani me consiguió ha cumplido su función de maravilla, pero tiene una pequeña carencia: no tiene guardabarros. A causa de esto, tras 25 minutos bajo la lluvia llegue a casa completamente calado, especialmente la parte de la entrepierna. Aparte de eso, no he tenido grandes problemas con la bici ni con el frío, una vez te acostumbras. Al principio se te hace raro coger la bici para salir de fiesta, pero cuando le coges el punto mola mazo. Para hacer turismo está dabuti, y cuando vuelves a altas horas de la mañana te despeja cuerpo y mente.

Sobre el resto de días y noches... decir que el miércoles tuvimos fiesta internacional en el 'Studenthouse', bar de los erasmus. Antes de eso estuvimos en casa de una escocesa llamada Lindsay (otra chica estupenda, aunque con un acento que no la entiende ni su puta madre). Allí fue donde grabé el vídeo que habéis visto. Solo aportaré un dato: 35 cervezas en 50 minutos.

Durante los días nos hemos dedicado a hacer turismo por donde Dani ha creído que era interesante (es el primer viaje en muchos años en el que he pasado olimpicamente de mirar guías ni hostias). En general muy satisfecho con la ciudad, aunque yo nunca vendría aquí de erasmus nunca. Es cierto que es muy animada para ser nóridica, pero ni es especialmente bonita, ni tiene especial encanto (para mí, claro. A Dani le mola mazo). Tiene un par de cosas bastante chulas, y lo más destacable es el ambientillo de la gente.

Voy a dedicar un párrafo sólo a hablar de Heather. En pocas palabras, es el nuevo amor platónico de Dani. Pelirroja, delgada, muy pálida, ojos claros y pequitas... estaba claro! No me ha dado tiempo a conocerla mucho pero me ha parecido bastante maja. No os dejéis engañar por las fotos que veréis, porque la pobre es tres bajo cero de fotogénica. Tampoco es que sea un pibón... pero tiene su encanto, sobre todo al hablar con ella. No soy capaz de pronosticar cómo se desarrollará la relación entre ellos, pórque Dani es un chorlito y casi seguro que volverá a atacar (ya se marcó un Dani cuando estuvo viviendo ella en su casa) cuando no deba... pero por otro lado creo que ella le tiene aprecio. Se comenta que pronto lo dejará con su novio, el erasmus es largo, el alcohol muy barato... El tiempo dirá...

El casero de Dani merecería otro parrafo, como poco... pero pronto veréis vídeos que hablarán por sí solos, así que paso. Son las 6:08, y mañana a als 11 nos vamos a Malmo. Dani lleva el hijoputa una hora durmiendo ya, y yo aquí escribiendo como un imbécil. Si quereis saber más cosas... pues cogeros un avión, ostias!! Que bastante me he tirao el rollo yo ya. El material audiovisual de mi trabajo de campo será publicado en breve ;)

Sin ganas de escribir más, me despido desde las líneas enemigas habiendo cumplido la mayoría de mis objetivos (lo de grabar un DANI habrá que dejarlo para otra ocasión)

Fuerte abrazo

El Duro

2007-09-21T01:58:00.000+02:00

Bueno amigos, hoy no voy a escribir post, pero aprovechando las oportunidades que nos brinda la alta tecnología, y las funciones de documentalista que Edu está haciendo con su cámara, os cuelgo el primer documento videográfico de mis noches de borracheiras.

Igual mañana nos animamos y escribimos algo. Depende de como os porteis.

Sed buenos...

Culo.

Angry Young Men

2007-09-16T23:57:00.000+02:00

Pues sí. Sara tiene razón, cada vez escribo menos. Pero vosotros cada vez dejáis menos comentarios, así que os jodeis. Si a vosotros os da pereza dejar un comentario de dos líneas fíjate a mi que me tiro media hora o más escribiendo cada post.
Me está dando un ataque de cólera que me dura desde el sábado. Y sólo por recordarlo, me cago en la hostia puta.

Nah, la semana ha sido tranquilita. Sin sobresaltos, que podríamos decir. Y además para vuestra información la he pasado sin emborracharme ni una sóla vez. Bueno igual el miércoles, pero no mucho.
Espero que esta semana que entra ahora cambien las cosas. Empiezo otra vez el curso de danés y viene el señor Eduardo a hacerme la primera visita oficial de la historia, así que me sentiré menos culpable y empezaré a tener de nuevo cosas que hacer. Es decir, cosas que la gente corriente diría que "valen para algo". Aunque yo no hago nada en valde, eso está claro.

Hoy mismamente, me he ido a Christiania otra vez, a ver qué se cocía por allí y a intentar pillar algunos magic mushrooms aprovechando el viaje. Pero cuál ha sido mi disgusto cuando un tailandés drogao que vendía también droja me ha dicho que la cosa está muy chunga ya. Y luego se ha unido a nosotros un morete que me ha informado de que esto ya no es como antes. Es decir, que la poli si te ve con una bolsa de marihuana no te dice nada, pero los mushroom te los quitan y se los llevan, qué cabrones estos polis. Así que en esas estoy, intentando sacarlos de debajo de las piedras, pero aquí nadie sabe nada, hay que joderse.

No tiene nada que ver, pero me he ido a casa de Sancho a ver el basket y, una vez más, no lo echaban por la tele, así que como un imbécil me he venido de nuevo a mi casa, tras 40 minutos en bici, porque creía que lo echarían en diferido. Pero tampoco, aunque resulta que en la tele de Sancho sí, me cago en la ostia. Y para colmo miro la web y resulta que ha perdido.
Estoy un poco asqueado, me lo noto.
Me acabo de poner al James Blunt por décima vez en dos días, a ver si se me pasa. La verdad que el single tiene su rollito. No es "goodbye my lover" (canción que recomiendo ya a todo el que no la haya escuchado. La mejor canción de amor de la historia), pero aún así está bien.
Hablando de música, no se si os lo he dicho ya, pero ya van dos veces que Kevin me despierta con los Gipsy Kings sonando a toda hostia. Y ahora a descubierto a SFDK... Edu prepárate.
Imaginaos mi cara el primer día que me levanté con el "Bamboleo" sonando en toda la casa... en fin.

Uy mira, llevo puesta la camiseta del Rayo. Me da a mi que voy a contar las cosas sin ningún orden, tal cual me vengan a la cabeza. Probando nuevos métodos de escritura...
En realidad es porque estoy hablando a la vez con Mario por el msn, que gracias a las nuevas tecnologías del siglo xxi se pueden hacer estas cosas. Y claro, me distraigo.

Total, que ayer fue el cumpleaños de Adrià y de Christian y estuvimos de buen rollete en su piso, ahí metidos 40 personas y eso que es más estrecho que su puta madre y además viven a tomar por culo casi al lado del aeropuerto. Adrià mola. Es catalufo pero te partes con él, ya lo conoceréis, seguro.
A todo esto, le regalamos una cachimba, que es un regalo que siempre había querido hacer pero nunca había tenido la oportunidad, así que de paso estuvimos dándole ahí un rato (no, no fumo; sólo cachimbas. Algunos ya lo sabéis), y así ya tenemos alguna distracción más para los días de costreo.

Pero parte de mi cabreo del otro día en realidad deriva de aquí, porque me tocó ocuparme a mi de los regalos, como un pringado, que llevamos tres cumpleaños y en los tres los he comprado/robado yo, coño que parezco imbécil, con lo que detesto yo estas cosas. Maya, no sabes com te entiendo ahora...
Así que en esas estaba yo comprando los regalos el viernes, llevándolos todos en la bici (fliparíais con la de cosas que se pueden llevar en una bici. Sin caerse) y encima lloviendo, y yo sin paraguas y recorriéndome media puta ciudad para comprar la cachimba y al llegar al sitio encontrarme un puto cartel en árabe en la puerta con dos putos números de teléfono y la tienda cerrada, y preguntar en la tienda de al lado si va a abrir y que te respondan "ah pues igual sí, a las 3 o por ahí, pero no es seguro. A veces viene...". Así es Norrebro, que es el barrio a lo Lavapiés, para estudiantes y moros. La verdad es que me encanta, es otro mundo.
Lo más gracioso es que a un lado del puente, distrito Centrum, un kebab vale 35-40 koronas. Al otro lado, a 150 metros, en Norrebro, el mismo kebab vale 20... una lástima que no coma kebabs. Aunque me estoy aicionando peligrosamente a los falafel. La verdad es que aquí están bastante más buenos. Y tienen mil variedades de cosas. Probadlos, es lo único barato de comida (3 €).

Pero eso no es a lo que iba, a lo que iba es al cabreo. Bah si esque se me quitan las ganas de contarlo. Todo se resume en que ese mismo viernes ibamos a ir otra vez al Vega, que pinchaba un dj medio famoso pero llegamos tarde por culpa de las canadienses que iban ya borrachas y nos tuvimos que joder porque la otra opción era pagar 18 pavos para entrar. Así que entramos en un garito de al lado, especialmente echo para pringados que llegan tarde al Vega, y en el que sólo ponían oldies todo el puto rato y lleno de daneses vestidos a lo Strokes bailando como en aquella discoteca a la que un día fuimos con Bruno a una fiesta mod de merde. Hubiese matado a cualquiera, de verdad. Sólo he tenido una vez en mi vida esa sensación de querer pegarse con cualquiera del bar a lo Trainspotting. La otra fue en Asturias. Pero como soy un marica, me rajo.

Por cierto, me cago también en James Blunt que el disco solo dura 40 putos minutos y dos de las canciones ya las conocía.

Que más cosas. No sé. El otro día me mangué unos guantes de cuero muy chulos, de 40 euretes. En ese aspecto vuelvo a ser el que era.

Ah ya sé, en realidad lo que más me jode es que ha venido el novio de Heather y ahora se la estará follando en su habitación, y sólo de pensarlo me dan ganas de pegarme otra vez. Seguro que es un puto hooligan. aún no lo conozco, ya os contaré que tal el encuentro.
La verdad es que con ella estoy genial, por si a alguno le interesa, pero en plan sólo super colegas. Lo cual es una mierda porque creo que me está gustando de verdad. Y como yo no soy de esos paso de contar más cosas de este capítulo.
En el lado opuesto, resulta que llevo dos días seguidos soñando con Cris. Como si estuviésemos juntos y esas cosas. No sé, alguien entiende de esto?

Ya si que no tengo mucho más que contar, aunque en realidad sólo he contado un poco de nada. Me voy a poner a ver algún capitulillo de algo que este mes llegan muchas series y no voy a dar a basto. Y mañana empieza Prison. La vemos en streaming?? Que coño pasa con Jericho?...

Ah por cierto, el otro día hablando con Mario caí en la cuenta en que hace un par de semanas me marqué otro Dani de esos (sin preguntar ni nada, a lo salvaje) y otra vez fracasé. La verdad es que no le había dado importancia porque ambos íbamos bastante pedo y yo casi ni me acordaba. Razón de más para no entender el fracaso, pero bueno... Lo único que recuerdo es que es la tía que más dura me la ha puesto bailando agarraos. Literalmente. Llegaba un punto en que me daba vergüenza juntarme con ella porque aquello no había quien lo bajase. Ella se reía. Qué puta. Mi único consuelo es que a Sancho le pasaba exactamente lo mismo. Qué puta.

Pues eso va a ser todo, chavales. Puede que en el próximo post haya sorpresa. Y seguro que lo escibiré con Edu a mi lado. Quién sabe... depende si seguís igual de vagos en los comentarios. Hijos de puta.

Álvaro, felicidades tio!! Ánimo, aún somos campeones del mundo...
Edu, felicidades tío!! Lo celebraremos aquí.

Un minuto de silencio por Colin McRae (no, el videojuego no, Pablo).

Para compensar lo del baloncesto, os diré que la selección de Voleibol ha ganado el oro en el europeo. Contra Rusia, en Rusia. Que paradoja.
Pero eso supongo que os la pelará...

Por último un saludo a Pedro, que se va a follar a Carmen Hornillos en su nuevo curro en Canal7. Ánimo tío, tu puedes!! (Estoy orgulloso de ti, en serio)

Será este el comienzo de un nuevo superhéroe?

2007-09-10T20:59:00.001+02:00

Como odio los domingos.
Ahora comprendo más que nunca por qué el Papa dice que tienen que ser un día santo y esas cosas, para el esparcimiento y para encontrarse a sí mismo. O así mismo. Seguro que el apostol que dijo eso de descansar los domingo era un español que había estado de pedo el sábado. Y seguro que además estaba de Erasmus el cabrón. Que ya voy comprendiendo yo esas cosas.

Os diría muchas cosas respecto a mi día de ayer pero la verdad es que no hice nada en general. Creo que es el día que he hecho más "nada" en mi vida, de verdad. Claro que 4 días de pedete seguidos algún día tendrían que dar sus frutos.
Sé que dicho así suna algo brusco y ahora todos me estáis imaginando como un adolescente acabado y sin futuro. Pero nada más lejos de la realidad. Que mientras no era de noche hacíamos un montón más de cosas. De verdad.
Pero ayer no. Ayer, si no llega a ser por Vero, que se vino un rato por la noche (y acabamos vindo Hot Shots, no os digo más...) mi día hubiese pasado totalmente desapercibido para el resto de la humanidad. Todo el día sólo y sin salir a la calle ni nada. Que gusto. Y que desperdicio. Hasta la Fórmula 1 fue aburida coño (no, no siempre es aburrida). Y encima para una cosa de provecho que decido hacer, que me puse a leer unos textos de la uni (en inglés, que los cabrones los ponen en otro idioma por joder, seguro), resulta que hoy me entero de que eso NO había que leerselo. Así que (otras) 3 horas de mi tiempo a la basura. Y encima me tengo que leer los que sí son... Por cierto, me he visto forzado a robar el libro (40 eurazos...) de la facultad debido a la creciente presion financiera...

Pero todo tiene su razón de ser, y semejante día de costreo tiene su justificación en bonito día del sábado por la tarde, que era el cumple de Stef y se merecía una celebración como dios manda. Hicimos un Potlach (buscadlo en wikipedia) vespertino, en el que cada uno trajo cosas de su país, y en el que Sancho y yo nos ganamos el respeto de todos los presentes con una Sangría echa con Peñasol del bueno que aquí vale 2,50 el tetrabrik, al mismo tiempo que despejamos todas las dudas sobre el hecho de que no tenemos ni puta idea de cocinar. Ninguno de los dos.
Le dimos los regalos a la joven, algunos tmbién robados, como manda la tradición; recibimos on sorpresa y regocijo el patético resultado del partido de España (de futbol) y recibimos con regocijo y sorpresa el magnífico resultado del partido de España (de basket).
Y todo parecia normal hasta que algún capullo sacó el vodka. Y como no había nada para mezclar acabamos propusimos bebérnoslo a chupitos (se está conviertiendo en costumbre...). Y como somos tontos del culo nos lo bebimos. Dos botellas.

Pero hasta eso tiene su razón de ser, porque gracias al cumpleaños y al vodka, el pasado sábado la ciudad de Copenhague vio nacer a un nuevo superhéroe con increíbles superpoderes: El Capitán Dinamarca. Armado simplemente con una capa hecha de papel de regalo estampado con banderitas danesas es capaz de recorrer media ciudad en solo diez minutos con su bici para continuar el fiesturro. Es una cosa jamás vista, toda una trasformación que solo aquéllos que han sido testigos directos del poder de Tangamán (otro afamado superheroe gambitero) serán capaces de apreciar en toda su totalidad. Para el resto, intentaré buscar fotografías que acrediten lo aquí narrado, pero dada la volatilidad y rapidez del personaje, creo que va a ser difícil que alguien tenga una buena captura del momento. Salvo Peter Parker, claro...

Del resto de la noche me acuerdo de poco, así que poco os puedo contar. Y como tengo prisa que me tengo que ir a una fiestecilla en casa de unas amigas, voy a acabar aquí el post.

Y por si alguno ha visto en las noticias que en Copenhague están pasando cosas malas entre los hippies y la policía, y además de haberlo visto estaba preocupado por mi debido a la falta de posts en el blog, he de decirle que estoy sano y salvo. Que son buena gente y que eso está muy lejos de mi casa. Y ya de paso decidle a mi madre que estoy bien.

Deseadme suerte.

Por cierto, que temazo el Sk8ter Boi de Avril Lavigne. Nunca había reparado en ello pero es la puta hostia, que canción más bonita.
Y para los que quieren cosas de alternatas, mmi primera recomendación escandinava: The Knife. Grupazo donde los haya, con una voz encantadora. En serio

Me voy que me cierran el super pa comprar las cerves.

Guuud Fryyy!

Ha caído la primera!

2007-09-07T00:49:00.000+02:00

ufff que pedo llevo....
oy aa hacere mi primer esxperimento de escritura dadaista y voy a havcer una cadaver esquisitoonmgo mismo, asi escribiendo las prlarbras segun me salend de los dedos ddel teclado.

La verdad qes que hoy ha sido n dia largo largo de cojones y han dpasaoado muchas coas asi queno se ime voy a acsrodar de todas y menos asi. creo que podria escribir mejor pqero necesito mucha contecentracon y tiempo y paso. y asei es mas gracioso, creo yo, que tmpoco es que este meirando a lo que escribo la verdad.

Bueno, tengo que confesar que ayer fpor fin cayo la primera!!!!!!!

si amigos, eran asi como s¡las 8 de la tarde y ocurrio mas bien espontanieamente, como el que no quiere la cosa. De repente que dirian algunos.
Como todos es tais imaginando me refiero a la primara HOSTIACA EN BICI!!!

Ahora ya se poruqe en españa esta prohibido habralar cnn el movil cuando as en cohe, porque esl caso es que ayer iba en bici tan pancho y de rependte me llama la vero por el movil asi que lo cogi, pero resulta que iba tarde a un sitio que habia quedao por loque iba a toa ostia y conduciendo ond un a sola mano. y como la carrrtetera tiene baches esn uno de esos baches perdi el contro un momentito pero sem me salioel pied del pedal y entonces frene sin queresr y sali volando pror encima de la bici, con la consequente hostia ue me lleve en todo el costao derecho y que hoy tengo unos cardenales que no veas tu, de toma pan y moja.

Lo peor de todo es que el recuerdo eque tengo es que mientras me caia a camara lenta solo pensaba "no sueltes el telefono no sueltes el telefono", como un retrasao, y calro me lleve la ostia y cuando me di cuenta de que tenia el telefono en la mano pense, joder que gilipoas soy prque no he tirado el telefono y ehe parado la caida. en in, molaria que Vero escribiese un post sobre esto en plan "estrella invitada" porque ella era con la que estaba hablando por telefono en ese momento y vvio la hostia tb en prmera persona. bueno eun dia le pregntais.

Bueno no, lo per de todo es que ayer no iba nada borracho. en el momento e la hostia queiro decir. Hoy si que voy. jjoder y encimea es juveves, todavia me quedan tres dias de borracher consecutaivos. Esto es eun rhorror y no es ada healthy creo yo..

Y os preguntareis que coño hago yo borracho a ala 1:00 (joder si que estoy tardando en escribir me cago en pl puta que cuando he lleago a casa eran las 12:en punto). Pues esque hoy ah asido el international day, y nos han dado una charlita espera creoq ue eso e¡os lo cuento mejor malana que esque no me apetece una pita mieda seguir escribueoendo.

Supongo que me entenderieis.

Que buenos los videos.

Ey hoy ehe conocido a una inglesa de esas que me gustab a mi y por lo menos me he llevao s telefono. Sera el principio de una buena amistad?joder is hoy ademas ehe mpezado las clases.. buf malana os cuento mas cosas.

nos vemos!

Histuars de la Faculté

2007-09-05T15:27:00.000+02:00

Al final el parón de fin de semana se ha prolongado más de lo esperado, la verdad, pero es que necesitaba unos días de descanso (más) para poder afrontar con fuerzas el comienzo de la uni.
Aún no sé de qué coño voy a hablar en este post, pero vayamos por partes.

Uy, estaba escuchando Pgnoise y de repente la siguiente canción es de Rocio Durcal. Mi iTunes ahora mismo es muy divertido. Por cierto, la canción de pignoise era "sigo esperando", aquella que nos dio por cantar a Pablo y a mi en su piscina, de noche, en su cumpleaños. Me ha entrado morriña...

Bueno, el finde: ha sido uno de esos findes camperos en un albergue perdido en el bosque, supero barato y con unas cabañas muy chulas que parecian cottages en vez de los típicos albergues feos de cojones. Como os podeis imaginar no hemos hecho otra cosa que emborracharnos, ir a la playa y coger un costipado. Yeah, el primero de muchos.
Viendolo así con unos días de perspectiva parecería que hemos entrado en una esiral de costreo infinita... no sé, igual es verdad. Bueno no, no os lo imagineis así. Estoy empezando a pensar que soy yo, que me estreso con excesiva facilidad si el plan consiste en pasar un finde de relax, tirados en la playa, alrededor de una hoguera y hablando de la vida sexual de la gente (como si no hubiese más temas para hablar...).
Así que, a grandes rasgos, ese ha sido mi finde. Si antes de leer todo esto os encontráis una foto es que me he sentido generoso al terminar de escribir. Pero claro, eso aún no lo sé.

Joer me marco unos juegos meta-temporales que ni Joyce en 800 paginas de Ulyses eh. Con esto del blog estoy desarrollando unas habilidades inauditas. Prepárate Mataias, te voy a pulverizar en el próximo concurso amañado para dolescentes introspectivos.

Volviendo a lo de antes, acabo de encontrar otro motivo por el cual no he colgado posts: he dedicado unos días al photoshop... cómo echaba de menos esta excusa. Pero en realidad es verdad. Para todos aquéllos que no sepais aún que tengo una pseudo página web, la dirección es esta (lo digo porque cada día me entero de nueva gente que lee esto. Está cobrando unas dimensones insospechadas): www.flickr.com/danielmayrit

Como se nota que hoy no tengo nada de lo que hablar...

Bueno sí, hoy ha sido mi primer día de universidad, y ya nos han dado como 3 discursos de bienvenida diferentes. En el de ayer me acordé mucho de ti, Pablo. Había catering y bebida gratis!!! Cómo se nota la diferencia entre el resto de Europa y nosotros (bueno y los italianos). Era para verlos, haciendo todos cola para pasar por delante de la comida y llenar su plato, y hasta que no salían de la mesa no empezaban a comer, mientras que unas misteriosas manos iban depredando los sandwiches y demás mierdas que había por la mesa y se los comían sin servilleta ni plato ni hostias. Y ni que decir tiene que unas cuantas cervezas para la noche también hubo que agenciarse, claro...
En serio, yo no sé como los españoles estamos tan de moda. Somos lamentables, pero a todo el mundo le molas cuando dices que eres español.

Por cierto, no se si o he dicho ya (no soy gilipoyas, sé que no lo he dicho, pero es una forma de introducir el tema) pero resulta que en mi faculté hay lo menos 4 bares diferentes además de dos cafeterías-restaurante. Estos daneses si que saben cómo montarselo en la uni. son unos cracks. Y con cervezas a 7 koronas en vez de las típicas 24!!!
Puede ser brutal emborracharse en la propia universidad. De hecho hacen fiestas en ella... os mantendré informados.

Qué más qué más qué más... pues no mucho. Mi clase de hoy sólo ha sido una peliculilla danesa de 1910, muda, la mar de interesante. NOOOOTTT. Vaya puta mierda. ("Histuaaaaarrsss du cinamaaaaa")
Mañana tengo la primera clase real. La da un profesor bastante gayer que además a veces se queda callado a lo Tonino dejando unos segundos de suspense, y que además lleva un pañuelo en la solapa, lo que añadido a su amaneramiento y a su lentitud en el habla, le da un cierto parecido a Antonio Gala que hace que me ría cada vez que abre la boca. Espero que se me pase en breve.

Por cierto, a algunos os lohe dicho ya, pero os prometo que el porcentaje de pivones de mi facultad supera con creces al de España, y eso que soy el primero que piensa que nuestra facul es un paraíso. y lo mejor es que aquí son rubias y normales, no hay poperas creídas que vayan a la facultad a lucir palmito!!

Total, que hasta aquí hemos llegado.

El sábado es el cumpleaños de Stef, por si la queréis felicitar. Es la canadiense de la que os hablaba al principio. Cuanto más lña conozco menos me pone pero más amigos nos hacemos. está como una puta cabra. Os gustará cuando la conozcáis. Se merece que le dedique un post exclusivamente a ella un día de estos...
De hecho una mujer que acaba de estrenar su primer móvil con 22 años y en Dinamarca se lo merece todo. Y porque se lo encontró en la calle...
Quizá debería empezar un capítulo a cada persona. Como en Lost...

En fin, me siento con ánimos. Os voy a poner la foto del lugar. Es una caca que no se puedan poner las fotos al final del texto...

Centrifuga!!!

2007-08-31T12:16:00.001+02:00

Pretendía haber escrito este post hace un par de días, pero como no tenía nada realmente interesante que contar lo he ido posponiendo sin querer a ver si ocurria algo que cambiase el curso de mi estancia aquí.
Bueno por eso y porque cuando ayer me dispuse a escribir por in, me encontré con Pablo y Mario en el gmail y la conversación derivó en otra de esas inolvidables noches gmaileras hasta los dos de la mañana, sintiendo que estás perdiendo el tiempo como nunca y que tu juventud se desvanece. Pero merece la pena, me causo dolor porque me hace sentir vivo....

Voy a cambiar la lavadora. Un segundo.

Aunque no le apreciais, el segundo se ha convertido en media horaza que me ha servido para comprobar que soy un auténtico inútil en tareas domésticas.
Voy a cambiar súbitamente el moivo del post y compartiré mi experiencia para que todos aquellos que algún día decidais vivir solos sepais como cojones funcionan las lavadoras.

Lo primero y más importante es meter TODA la ropa sucia en la lavadora, porque si una vez que has dado al play y la lavadora está llena de agua descubres que te has dejado TODA la ropa interior en el cubo de la ropa sucia (que muy habilmente está dentro de un armario, para que no la descubras) entonces tienes un problema. Y más si el turno siguiente está cogido...
Así que ala, a poner dos lavadoras y mientras la primera se seca en la secadora, pones la segunda y ya veremos cómo la secamos (aquí no hay sol que seque la ropa, no)

Pero, ay amigo!, qué pasa si en esa segunda lavadora con todos tus calzones y calcetines, decides dar a la tecla para que vaya más rápido? pues genial, nos ahorramos unos minutillos que buenos son. Pero ¿qué pasa si damos otra vez al puto botón y esta vez decide saltarse el procso de centrifugado??? pues esta vez si que estamos bien jodidos!! Es sorprendentemente acojonante lo muy mojada que puede llegar a estar la ropa cuando sale de la lavadora sin centrifugar. Así que ahí estoy yo escurriendo a mano todos mis calcetines y calzoncillos en la pila que hay en el sotano, sintiéndome como una vieja en Cuenca en los años 20 y rezando (o equivalente) que no entrase nadie en el cuarto y me viese en semejante estampa.
Asi que amigos, recordadlo, el centrifugado es muy importante!!!

Lo mejor es que no tengo ningún calcetín limpio, así que voy a confiar en el poder del microondas como artilugio para secar calcetines. Niños, no lo probéis en casa, esto es sólo para especialistas del costrismo adolescente.

Total, que una vez hecho este inciso, comentar levemente que estos han sido unos fabulosos días de no hacer nada de nada.

El miércoles hice un poco de turismo, que ya va haciendo falta, y nos fuimos a un publo cercano que se llama Roskilde y tiene una catedral donde están enterrados todos los reyes y reinas de Dinamarca desde el año mi ciento y pico. Como curiosidad, debéisa saber que desde el 12oo o por ahí, todos los reyes se llaman Frederik o Christian, y se han sucediendo uno de cada durante 800 años.
Ese es el apunte cultureta.

Anda mira se acaba de conectar Desi.

El apunte tunante es que cierta parte de mi ha vuelto a ser el quien era y ya me he dado al hurto y a la criminalidad. Pero de momento solo robo cosas que necesito, en plan cuadernos, desodorantes, cosas para la bici... así que tiene perdón de Dios.
Y si os preguntáis cómo viajamos a esos pueblos de por ahí, también reconozco que ya hemos echado mano de las triquiñuelas típicamente españolas y que a los otros extranjeros ni se les pasan por la cabeza. Me explico: existe una tarjeta turística que vale para coger todos los transportes que quieras y entrar a todos los museos de Kbh y alrededores, pero sólo por 24 horas. Y claro, aquí como son tan encantadores e inocentes, solo te escriben la fecha en la que la compraste con un simple boli bic..... dan una lástima. Con lo fácil que es borrarlo con un algodón y algo de alcohol.... pero claro, a ellos esas cosas ni se les ocurren. De hecho se lo contamos a un danés que por qué no lo hacía el también y casi le da algo, porque eso, evidentemente, no está bien!
By the way, si no escribo durante este finde será porque aprovecharé para irme también a algún pueblillo norteño con muchas playas y poco sol. My apologises

Pues nada, con la tarjeta también hemos entrado al Tívoli, que es el parque de atracciones de Kbh y probablemente lo único que os suene a parte de la Sirenita, pero que desde ya tengo que deciros que es una auténtica troña así que ya sabéis de otro lugar al que no hace falta que vayamos cuando vengais.

Eso sí, una botella de vodka marca "Rasputín", que vale 9 euros sí que caerá. La probamos el otro día con el primer botellón de no-cerveza del año y oye, es una alternativa muy seria. Calentuzo y con un limón asqueroso y sin burbujas. A veces me pregunto por que hago estas cosas...
Han llegado dos escocesas nuevas, amigas de las dos anteriores. Una de ella es pelirroja y también tiene un polvete. Habrá que tantear con más cuidado.

Creo que es suficiente por hoy. Como veis estoy estupendamente y en forma. Además he encontrado una piscina cercana y no muy cara, así que el típico-plan-que-nunca-se-cumple de apuntarme a una piscina está más cerca de hacerse realidad. Que luego vaya es otra historia... Ya sabéis que yo soy especialista en pagar para luego ir sólo dos días.
Qué se le va a hacer.

Con tanta historia con la lavadora no me ha dado tiempo a ir a comprar asíq ue creo que me voy a adobar ahora mismo a casa de Vero.

Por cierto, horror!, mi madre quiere venir a visitarme.... en noviembre!

Último apunte para que no creais que todo es jauja en Kbh: he tenido una par de días remember y de amores frustrados. Os lo digo para que aquellos a los que os he hablado de estos temas estéis tranquilos sabiendo que esos días ya han pasado.
(sorprendentemente soñé con Desi y con Cris... Me cago en las putas noches de luna llena en las que las mujeres te quieren como amigo...)

Ha llegado Sancho que también se adoba a donde Vero... vida erasmus!

El Link que todos esperábais

2007-08-28T12:08:00.000+02:00

Ha llegado el momento de hacer más pública si cabe mi estancia copenhagueña. Puede que algún día me arrepienta de esto, pero como todavía sois mis amigos, voy a satisfacer una vez más vuestras peticiones, que sabéis que me encanta hacerlo y me desvivo por hacerlas realidad.

A continuación os voy a poner un link en el que si pincháis es posible que vuestro ordenador se autodestruya en cinco minutos, e incluso que todos los textos que tengáis en el ordenador se autotraduzcan al danés y no los entendáis nunca más, lo cual es mucho peor.
Pero a cambio, durante esos cinco minutos podréis disfrutar de todas esas fotografías que no salen en las paginas de flickr de los flipaos culturetas que se creen photographers. Es decir, de fotos fiesteras, con churris, con borrachos, con colegas, con turismo, con amistad... y lo que surja!

http://s242.photobucket.com/albums/ff35/Kobenhavn2007/

Espero que las disfruteis y que no me bombardeeis mucho con preguntas sobre quien es cada cual, aunque estaré encantado de contestaros (...)

NOTA para inútiles en tecnologías (como yo): si no os funciona, os meteis en http://photobucket.com/ y en search poneis "Kobenhavn2007". Os dirá que no encuentra nada, pero que si quieres ver las fotos de ese usuario. Evidentemente pincháis ahí. Que todo hay que explicarlo coño.

Pues nada, en esto se queda el post de hoy, para que en vez de invertir vuestro tiempo en leer lo invirtáis en ver fotos.

Sólo decir que ayer fue mi primer día de costreo oficial, en lo que lo único que hice de provecho fue ir al banco para firmar unos papeles que no tenía que firmar y volver a casa como si nada.
También vi la peli de los Simpsons con Sancho y Heather, que son unos auténticos costreadores profesionales (sobre todo Sancho ;D). Pero como he dicho, eso no es de provecho. Vaya truñaco, by the way.
Ah!! también vi el segundo capítulo de "The Pickup Artist". Joder, lo mejor desde "American Next Top Model". Gracias Pablo por descubrírmelo. Pobre Spoon... a mí me caía bien.

Matías, me suena que tu cumpleaños es un día de estos: Felicidades tio!!
Richard, el tuyo estoy casi seguro que es hoy: Felicidades tio!!

Me encanta esta económica a la par que quedarbienera forma de no gastarse un duro en cumpleaños...

Un requiem por Umbral y por El Mundo, que primero pierde a Benji y ahora a Paco.
Un duro golpe.

El día más largo

2007-08-26T22:59:00.000+02:00

Ufff... no se por donde empezar. Es domingo por la noche y este ha sido un fin de semana largo. Sólo se que estoy escuchando Linkin Park, yo solito en la casa.

Para que no se me olvide, ya he visto los 4 primeros de Jericho (el gmail ha pasado a la historia, comuniquémosnos por el blog).

Y ahora al resumen:

Como bien predije el jueves, una borrachera iba a caer sin duda. Y al final han resultado ser tres seguidas, sin querer, y cada una más barata que la anterior. Me está gustando esto de salir por Copenhague...

Lo más destacable del jueves es que fuimos a un garito con barra libre en el que sirven la peor cerveza de todo Kbh que sube de una manera vertiginosa. Esto puede ser un punto a favor, sí, pero siempre y cuando la chatunga a la que te intentas ligar y que va a dormir en tu cama esa noche no se agarre un pedo de cojones y salga del garito vomitando, teniendo media hora de camino en bici por delante y haciéndote volver a casa antes que nadie. Y también borracho. Lo que hay que aguantar. Soy un pringao.
Por lo menos el camino de vuelta fue divertido, ella se cayó dos o tres veces de la bici, con sus correspondientes hostiones y sus respectivos moratones. Quizá sea por eso que a la mañana siguiente había cesped en la almohada.
(Por qué cuando duermo con chicas con las que no follo me encuentro restos inesperados a la mañana siguiente? ;P).
Como comprendereis, no era la mejor noche para atacar...

En el garito ponían reggeton. Estamos perdidos....

El día siguiente fue de costreo máximo, y realmente lo único que hicimos fue estar tirados en la cama esperando a que llegase la noche otra vez para volver a salir. Una vez más se hizo verdad aquella frase que dice que el día solo es el espacio de tiempo que hay entre una noche y otra.

Esa noche conocí a Nadim, del que ya os hable a algunos. La verdad es que no andaba desencaminado yo, parece morete y desde luego no es ni alto ni rubio. Me fui a una fiesta cultureta con él y unos amigos suyos, así que este se puede considerar mi primer contacto real con la noche danesa (no erasmus). Y sí, las tías estan buenísimas, se rebozan que da gusto y no, los tios no son nada espabilaos.
Os contaría mas cosas pero la verdad es que no me gustó mucho la noche. El tiempo que estuvimos al aire libre estuvo guay, los chicos estos super majos, ya os contare. Pero cuando entramos empezaron a hablar danés y encima con la musica a toda hostia, así que en las siguientes 2 horas hable un total de 1o minutos como mucho. Así que me salto ese cpítulo. Os hablare de ellos cuando les conozca más y sin tener que gritar al oido.

Así que con esas, salí del sitio y me junté con Stef, Sancho y Heather y nos pusimos a hacer el plan más cutre a la par que común: comprar unas cervezas en el SevenEleven a las 2 de la noche y bebérnoslas en un banco, muertos de frío y sin ganas de beber. Como unos auténticos homeless fracasated. Así que con la tontería el que se emborrachó esa noche fui yo, que ya habia estado bebiendo de antes (gratis), por lo que la segunda noche se convirtió en otra ocasión desaprovechada.

Como os podeis imaginar el sábado se convirtió en una nueva mañana de hang over, así que vuelta a esperar a que llegase la tarde. Por suerte ese día habíamos quedado a las 5 (viva el horario danés) para ir a la Gay Parade, que ha sido ayer en Copenhague. Se montó un concierto guay en la plaza del ayuntamiento, que es gigante, lleno de truchs y nosotros lo aprovechamos como una excusa más para beber desde las 6. La verdad es que parecemos unos auténticos alcohólicos, pero en realidad también hacemos más cosas. Ya os las contaré. Por cierto, que al lado de las fiestas de Chueca esto fue una auténtica mierda. Divertida, pero mierda.

Alguién ha aguantado leyendo hasta aquí?

Total, que la noche se pronlongó después de 4 litros de cerveza y después del orgullo gayer, de beber en la calle y de acoplarnos a unos tios que tenían enchufado un ipod a un altavoz, nos fuimos en bici a toda hostia al Vega, que es la discoteca más famosa de Kbh. Entramos gratis por los pelos y como no podía ser de otra forma, resultó ser un cagarruto. Hasta el Speakeasy es más grande creo yo.
Lo más destacado es que nos bebimos 4 copas y 3 cervezas entre Sancho y yo, robándolas por todas las mesas del local en el plan más arrastrado-destroyer de los últimos tiempos. Y además nos llevamos una bufanda. Os molrá conocerle, es igual de acoplado que yo el cabrón. Con él, Stef y Vero suplo vuestra sentida ausencia....

Vuelta a casa a las 4, en bici y borracho por tercera vez.
Pero esta noche me deparaba algo que haría que se me pasase la borrachera de golpe: al volver a casa con Heather me encuentro que la puerta está abierta de par en par... con el consiguiente acojone. Después de mirar cautelosamente, a cada cual más cagado, parecía que nadie se había llevado nada. Incluso el portátil y la cámara estaban a la vista. Pero lo más sospechoso es que el ordenador estaba abierto... y yo SIEMPRE lo dejo cerrado...
No sé, igual algún vecino necesitaba mirar su gmail... en fin, prefiero no pensarlo.
Lo cuento así muy a la ligera porque no yo no se expresar cosas de estas por escrito, pero la verdad es que estuvimos bastante rayados durante un rato largo. Espero que mi casero (que sigue de fiesta en un pueblo) no se entere de esto.

Después de todo, la verdad que después del susto inicial di gracias al cielo porque el inesperado acontecimiento dio lugar a una charla nocturna de una hora, con los dos tumbados en la cama, a oscuras, hablando bajito de nuestras vidas y yo con un dolor de huevos de no poder más.
Así que aquí llega el momento que todos estabais esperando desde que habéis empezado a leer el post: sí, me marqué el tercer dani de la temporada.... odio el nombre que le habéis puesto.
No os voy a contar nada más de esta ocasión, porque yo confío en mis posibilidades y estoy empezando a ser supersticioso, así que esta vez callaré. Con eso tenéis suficiente. Es más, ni siquiera pensaba contaroslo, pero esque no puedo resistirme por lo cómico de la situación.

Desde ahí hasta hoy, ha sido mi tercer día de costreo consecutivo. Viendo la formula 1 en danés, con Sancho, y restrasmitida por un tipo que es más parado que los de la 2. Como echo de menos al Lobato. Y de paso que le den por culo a Hamilton.

Como anécdota, Heather se ha aprendido el estribillo de "Diez horas", de Pignoise, a pesar de que no sabe nada de español ni entiende la letra. Le encanta Pignoise. La tengo rota.

Alba, muchas felicidades pequeña!

(Y ahora de verdad, quién ha aguantado hasta el final del tirón?)

Heather

2007-08-23T18:32:00.000+02:00

Uff... sé que he estado unos días ausente y que algunos demandabais ya nuevos posts pero aquí la vida se está tornando cada vez más ajetreada. Y cada vez tengo más sueño acumulado, para qué engañarnos... Así que escribo ahora que son las 7 de la tarde porque si l dejo para después de la borrachera, como es habitual, creo que acabaría dejándolo para mañana.

Lo más relevante que teneis que saber de mis últimos días es que en este preciso momento la escocesa pelirroja (Heather a partir de ahora) de la que tanto os he hablado se está dando ahora mismo una ducha en mi cuarto de baño. Y mi casero no está...
Lo menos relevante es que, por supuesto, no me la he follado, así que no está dándose la típica ducha de "quitarse el semen que queda en el chocho". Una lástima.
La suya si que es una larga historia, así que hoy es un buen día para contárosla. Así hago tiemo mientras acaba.

El caso es que la pobre chica vivía hasta hace una semana en un cuartucho de una casa de mala muerte regentada por una egipcia hijadeputa. La habitación era todavía más pequeña que la mía de Gales (por si alguno se acuerda). O sea que a duras penas llegaba a los 5-6 metros cuadrados, dormía en un sofá y malamente cabía otra persona en la habitación a menos que permaneciese de pie. Era para verlo...

Así que decidió buscar otro sitio, y lo encontró. Pero hasta el día uno no puede entrar y para colmo la egipcia hijadeputa la ha echado del otro lado porque está medio loca. Así que la quedaban 10 días sin tener casa.
Está claro que era mi oportunidad. Como todos imaginais le ofrecí mi enorme habitación, en la que casualmente sólo hay una cama, para que pasase aquí unos días, puesto que mi casero se va otra vez a una de sus fiestas de fin de semana (algún día le dedicare un capitulo a esto).

Pues se supone que hoy era la primera de esas noches que iba a dormir aquí, y además después de un pedo bien merecido por haber aprobado el examen de danés (¡¡¡yuju!!!).

Pero la mala suerte de esta chica no se acaba aquí. Hoy ha ido a sacarse el permiso de residencia y se ha enterado de que su nuevo casero no es el dueño real de la casa, sino que se la está subarrendando, por lo que no puede sacarse sus papeles necesarios para la uni y además está viviendo de forma "ilegal"...
Aquí encontrar casa es más difícil que encontrar trabajo en España. Os lo prometo, es jodidamente imposible si la universidad no te la busca.

Uy, creo que ha acabado. Se presentará en tetorras al salir del baño?

Pues con semejante papeleta, la chica me está dando más lástima que morbo, la verdad. Pero como aún queda algo de líbido por ahí había tramado un elaborado plan para que cayese hoy en la red del amor, pero tanta es la mala suerte de la joven que no podía salir todo a pedir de boca.
Con esas, cuando me dirigía a recogerla, me la encuentro llorando en medio de la calle porque la acababan de llamar diciéndola que les habían robado en el nuevo piso....
Cuando hemos llegado allí nos lo hemos encontrado todo revuelto, en plan peli, y a los dos franchutes con los que también comparte les habían robado los portátiles, las cámaras y todo lo de valor. Y al casero también. Afortunadamente a ella no, pero con el disgusto, la espera y la policía de por medio... creo que mi gran noche tendrá que esperar.

Mierda, ha salido en sujetador.

La verdad es que empieza a no importarme mucho no enrollarme con ella, porque al fin y al cabo es tan buena chica que me siento un cabronazo intentando ligarmela sabiendo que tiene novio.
Os gustará cuando la conozcáis. Además es la única que se para a explicarme las cosas cuando no las entiendo en inglés. Y sorprendentemente no tiene acento escocés. Porque a Lyndsay no la entiendo un cojón.

En fin, lo que había pensado como un post sobre la cultura y el idioma danés, aprovechando que había terminado el curso, se ha tornado una vez más en algo diario-sexual. No se qué hacer para evitarlo
Siento defraudaros...

Menos mal que Heather sólo sabe decir en español "que te follen", porque si llega a leer estas cosas me caparía.

Quedamos para emborracharnos a las 8:30.... Siii, me siento como cuando era (más)joven. Solo nos falta ir a Alonso y pedirle a algún mayor de edad que nos compre alcohol....

(A mi me gusta el fondo negro!!)

Benji, suerte en USA, te quiero tio!